Trato y truco.

"TODO"

Los muertos no necesitan

aspirinas o

tristeza,

supongo,

pero quizás

necesitan lluvia.

Tampoco zapatos

pero sí un lugar

donde caminar.

Cigarrillos no,

nos dicen,

pero sí un lugar

donde arder.

O nos dicen:

espacio y un lugar

para volar,

igual da,

los muertos

no me necesitan,

ni los vivos.

Pero quizás

los muertos

se necesiten

unos a otros.

En realidad,

podrían necesitar

todo lo que nosotros

necesitamos,

y necesitamos tanto.

Si supiéramos

de cuánto se trata.

Probablemente

sea todo

y probablemente

moriremos

tratando de conseguirlo

o moriremos

porque

no lo conseguimos.

Espero

que cuando

esté muerto

entendáis

que conseguí

tanto

como pude.

Charles Bukowski.

*

Ni más, ni menos. ¡FELIZ SAMHAIN!

Paroles

Hoy toca Brassens, premio nacional de poesía, aunque también la versión de Tiersen junto a Natacha Regnier me pone el vello de punta y eso que a este Otoño le ha dado por escondernos la lluvia y no nos permite salir a la calle con botas de chapotear charcos...

Il pleuvait fort sur la grand-route/Ell' cheminait sans parapluie/J'en avais un, volé, sans doute/Le matin même à un ami/Courant alors à sa rescousse/Je lui propose un peu d'abri/En séchant l'eau de sa frimousse/D'un air très doux, ell' m'a dit " oui .

Un p'tit coin d'parapluie (Un rinconcito de paraguas)
Contre un coin d'paradis (Por un rincón de paraíso)
Elle avait quelque chos' d'un ange (Ella tenía algo de ángel)
Un p'tit coin d'paradis (Un rinconcito de paraguas)
Contre un coin d'parapluie (Por un rincón de paraiso)
Je n'perdais pas au chang', pardi. (No perdía nada en el cambio, pardiez.)

Una preciosa voz de mi tierra

"Sólo por miedo" (María Salgado)

Que bonito es el miedo cuando es sincero

que brillante el futuro cuando es oscuro

que exquisito el delito cuando lo grito

cuando lo grito.

Una vida más tarde comprenderemos

que en la vida perdimos

sólo por miedo. (Estribillo)

Que belleza la vida cuando se olvida

que profunda la herida si está dormida

que segura una barca a la deriva

a la deriva.

(Estribillo)

De qué sirve la calma si no me salva

cúanto vale mi alma si no cabalga

dónde va la esperanza si no me alcanza

si no me alcanza.

(Estribillo)

Que bonito es el miedo cuando es sincero

que salvaje el deseo cuando te veo

quién pudiera decirte lo que te quiero

cúanto te quiero.

(Estribillo)

Album: "Doce formas de guisar las berenjenas"

Intérprete: María Salgado

Letra: Juan Pablo Silvestre.

Rebobinando hacia delante

Veo las cosas como son
Vamos de fuego en fuego hipnotizándonos
A cada paso sientes otro déjà vu
O no?
Similitudes que soñás
Lugares que no existen pero vuelves a pasar
Errores ópticos del tiempo y de la luz
oh no
tanto pediste retener
ese momento de placer
antes de que sea tarde
vuelve la misma sensación
esta canción ya se escribió
hasta el mínimo detalle
mira el reloj. Se derritió
rebobinando hacia delante te alcanzo
ecos de antes rebotando en la quietud
oh no
todo es mentira, ya verás
la poesía es la única verdad
sacar belleza de este caos, es virtud
o no?
tanto pediste retener
ese momento de placer
antes de que sea tarde
vuelve la misma sensación
esta canción ya se escribió
hasta el mínimo detalle
cerca del final
solo falta un paso mas
siento un déjà vu
déjà vu…

Gustavo Cerati.

Fue un adelanto de su último disco "Fuerza natural" que salió a la luz el 1 de Septiembre. A Gustavo Cerati, si mal no recuerdo, le conocí a través del blog de la "gatita argentina" que, por haber hecho algún comentario en el mío, figura entre mis jardineros/as. Porque me gusta la canción y porque su título posiblemente sea una de las coincidencias que me toque comentar no tardando, hoy la he recordado. Aquí puedes escucharla si lo deseas.

Un Sutra budista reza: "En el cielo de Indra se dice que hay una red de perlas dispuestas de tal manera que, si miras a una, ves a todas las demás reflejadas en ella". Eso, o que el cerebro nos engaña de tal manera que en lugar de guardar la realidad diaria se queda tan sólo con las emociones que la realidad le despierta para poder compararlas y dar respuesta, en lo sucesivo, ante una nueva canción escrita ya hasta en el mínimo detalle. Creo que a esto se le llama experiencia pero cada uno tiene la que su cerebro le crea. ¡El cerebro es un artista! Lo que hace falta es que él mismo se entienda.

Enreda2.

Flor de cebolla (lo más parecido a un mapa topológico de internet). Faltaría la abeja libando.

También a mí una amiga a la que, debido a la distancia, puedo ver muy pocas veces me sugirió que nos registráramos en una red social con intención de intercambiar fotos y comunicación. La respuesta fue que ya conocía ella mi desconfianza ante lo virtual y más sobre las modernas vías "no lucrativas" que ofrecen "privacidad e intimidad" con el fin de "ayudar" a crear lazos cuando ya, quien más quien menos, sospecha que pueden ser vistas y seguidas por aquellos que menos interesa que nos sigan y que nadie da duros a quince reales, que mi abuela diría. Además, tampoco sé de ninguno al que le dé por colgar fotos íntimas ni intimidades varias en la plaza del pueblo o en la escalera de su finca.

También a mí, después de la conversación con ella, me asaltaron las preguntas: ¿quién maneja esos hilos?, ¿qué hace que tanta gente las siga?, ¿millones de personas pueden estar equivocadas?... y otras muchas. No queriendo pasar por detractora de lo que desconocía ingresé en una de ellas para informarme y poder infomar sobre esa nueva "cultura" cibernética y fenómeno de masas que tanto desvirtúa la palabra "amigo" (una de mis preferidas). La labor educativa se nos pone cada vez más díficil (ya había oído hablar de ellas a la chiquillería).

Busqué, además, en periódicos, págs. fiables de internet, libros y revistas, consulté con expertos y sus opiniones no fueron muy diferentes a las mías. Son sitios en los que buscas información y tú te conviertes en la información misma. Enormemente válidas para todos aquellos que tienen algún producto que ofrecer o alguna causa que defender. Totalmente innecesarias para el resto de los mortales, sobre todo para aquellos que siempre hemos defendido la privacidad y la intimidad de por vida. Claro que sólo tú eres el responsable de lo que allí digas y hay que saber usarlas sin que te usen ellas. Por eso, cierto día, me llegué a cuestionar el blog porque no tenía la certeza de saberlo usar como herramienta.

Sin embargo y sin querer entrar en polémicas de que las redes deban, o no, ser prohibidas a menores, puesto que prohibir algo no está de acuerdo con mi forma de ser ni de ver los "avances" innegables de la tecnología, sí que pediría que se obligue, a quienes han creado tal "maravilla", a informar de los riesgos para que sepan y puedan usarlas como herramienta de manera correcta (si la hay) porque su vulnerabilidad peligra. Y que no nos dejen sólos, como tantas veces, a los "enseñantes" con toda la tarea porque la educación es un deber de la sociedad en pleno y no sólo de los centros educativos. Son muchos los peligros que se evitan con una buena tarea educativa.

Sobre los pros y los contras de las redes, mejor informa, en su número de otoño, esta revista. De la que me quedo con todo y sobre todo con su despedida: "La caricia mejor real que virtual..." y añadiría: los mejores amigos se consiguen con el contacto físico del día a día. Lo virtual puede ser mentira.

Mariposa blanca

Acrílico de V. Heca, pintor hiper-realista y amigo del blog.

(GRACIAS!!)

Porque hoy tenía que haber sido un día otoñal de vuelo de hojas y lo fue de mariposas. El cambio climático no distingue de estaciones, por la mañana sobrevoló mi cabeza una mariposa blanca. Recordé, de cuando era niña, "mariposa blanca, buena suerte, buena carta" y más tarde el poema por bulerías de Lole y Manuel. Aún así preferiría que, de una vez y por todas, el Otoño llegara.

Erase una vez, un mariposa blanca

que era la reina de todas las mariposas del alba,

se posaba en los jardines,

entre las flores más bellas,

y le susurraba historias al clavel y a la violeta.

Feliz la mariposilla, presumidilla y coqueta,

parecía una flor de almendro

mecida por brisa fresca…

Más llegó un coleccionista, mañana de primavera,

y sobre un jazmín en flor,

aprisionó a nuestra reina

la clavó con alfileres, entre cartulinas negras,

y la llevó a su museo de breves bellezas muertas,

las mariposas del alba lloraban por la floresta.

"Érase una vez". Lole y Manuel

Tengo un jardín

Pintura Naïf: "La casa de los sueños de Portugal" C. Segovia

He Construido Un Jardín... de Diana Bellessi

He construido un jardín como quien hace/los gestos correctos en el lugar errado./Errado, no de error, sino de lugar otro,/como hablar con el reflejo del espejo/y no con quien se mira en él./He construido un jardín para dialogar/allí, codo a codo en la belleza, con la siempre/muda pero activa muerte trabajando el corazón./Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo/atisba las dos orillas, no hay nada, más/que los gestos precisos/dejarse ir para cuidarlo/y ser, el jardín./Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte/hablando en perfecto y distanciado castellano./Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañía/que te allega, a la orilla lejana de la muerte.

Ahora la lengua puede desatarse para hablar./Ella que nunca pudo el escalpelo del horror/provista de herramientas para hacer, maravilloso/de ominoso. Sólo digerible al ojo el terror/si la belleza lo sostiene. Mira el agujero/ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo/en el espejo frente al cual, la operatoria carece/de sentido.

Tener un jardín, es dejarse tener por él y su/eterno movimiento de partida. Flores, semillas y/plantas mueren para siempre o se renuevan. Hay/poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una/tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,/mientras la sombra de su caída anuncia/en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir/sin sueño del sujeto cuando muere, mientras/la especie que lo contiene no cesa de forjarse./El jardín exige, a su jardinera verlo morir./Demanda su mano que recorte y modifique/la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros/bajo la noche helada. El jardín mata/y pide ser muerto para ser jardín. Pero hacer/gestos correctos en el lugar errado,/disuelve la ecuación, descubre páramo./Amor reclamado en diferencia como/cielo azul oscuro contra la pena. Gota/regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas/a la orilla más lejana. I wish you/were here amor, pero sos, jardinera y no/jardín. Desenterraste mi corazón de tu cantero.


Tal vez por eso, un día de verano, dejé el blog y, una tarde, que para mí fue de otoño, volví.

Plenilunio

*

LA LUNA

La luna se puede tomar a cucharadas

o como una cápsula cada dos horas.

Es buena como hipnótico y sedante

y también alivia

a los que se han intoxicado de filosofía.

Un pedazo de luna en el bolsillo

es mejor amuleto que la pata de conejo:

sirve para encontrar a quien se ama,

para ser rico sin que lo sepa nadie

y para alejar a los médicos y las clínicas.

Se puede dar de postre a los niños

cuando no se han dormido,

y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos

ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna

debajo de tu almohada

y mirarás lo que quieras ver.

Lleva siempre un frasquito del aire de la luna

para cuando te ahogues,

y dale la llave de la luna

a los presos y a los desencantados.

Para los condenados a muerte

y para los condenados a vida

no hay mejor estimulante que la luna

en dosis precisas y controladas.

Jaime Sabines

Tocaba hoy otra entrada menos poética pero me asomé a la ventana, estaba allí ella y la reemplacé por un frasquito de su aire como medicina para tomármelo en dosis correctas. Si me hará efecto, o no, aún no lo sé.