miércoles, 28 de noviembre de 2007

Dulce y amargo azafrán

La palabra "azafrán" viene del arábigo "za´faran" y significa amarillo. Su nombre científico es Crocus sativus y es la especia más cara del mundo debido a su dura recolección: primero hay que recoger las flores, luego arrancar los estigmas y dejarlos secar; tarea que se realiza, a veces, con fuego de carbón vegetal. Si a esto se le añade que para obtener 450 grs. de hebras de azafrán, se necesitan entre 75.000 y 80.000 estigmas, además de un montón de recolectores, se puede comprender fácilmente su alto coste. En ocasiones, se ha llegado a pagar por él su precio en oro. De ahí que haya sido una especia propensa a la adulteración y, que en algunas épocas, este fraude haya sido castigado severamente, incluso con la muerte en la hoguera.

Pero,quiza, lo más interesante sobre el azafrán sea su valor cultural:

Cuentan que su tono dorado denota sabiduría e inteligencia. Tal vez, debido a la adoración del sol por nuestros antepasados,tanto el amarillo como el rojo, se han considerado colores festivos, de buen augurio y significado erótico.

En la mitología griega, Hermes mató accidentalmente a su amigo Croco. Cuando cayó su sangre sobre la tierra se convirtió en las flores de estigmas rojos que llamamos azafrán.

Hace más de 4.500 años China usaba el azafrán, no sólo con fines curativos sino también como estimulante y vigorizador sexual (¿viagra china?).

En Mesopotamia se cultivaba para teñir, aromatizar y como afrodisíaco.

Lo más elegante, para las noches de boda, entre los fenicios eran las sábanas teñidas con azafrán. Así mismo los tálamos nupciales de Roma se espolvoreaban con esta especia para aumentar la fertilidad.

En la India se usaba para colorear los brazos y escotes de las mujeres casadas.

Y algunas religiones una marca en la frente es signo de buena suerte o, una señal de renuncia en las ropas de los monjes budistas.

Pero tras la caída de Roma, desaparece de Europa hasta que los árabes lo introducen en España y vuelve a extenderse por Europa, de nuevo, durante las Cruzadas.

Hoy,en España, es imprescindible para la Paella o para la Fideuá, en Francia, para la Boullabaise, en Italia, para el Arroz a la Milanesa o el Risotto, en Marruecos, para el Tangine de cordero y dátiles..no sé si los demás usos siguen vigentes en el mundo pero como en "El cuento de invierno" de Shakespeare dice: "Necesito azafrán para dar color al pastel de peras, y aunque los pasteles de peras ya no se estilen, el azafrán sí" , mejor será que lo cultivemos por si acaso, en alguna ocasión, necesitamos dejarnos llevar por su aroma punzante y mieloso y no queramos que nos lo den adulterado.

Dejo una recetilla de cocina casi-vegetariana:

TORTILLA DE PATATAS AL AZAFRÁN

Ingredientes:Patatas, huevos, cebolla al gusto, azafrán molido ,aceite de oliva y sal.

Elaboración:Freir las patatas y mediada la cocción añadir la cebolla para que no se queme. Mientras, en un bol batir los huevos y agregar el azafrán en polvo machacado con sal en el mortero. Incorporar la cebolla y las patatas fritas a la mezcla de azafrán, huevos y sal. Dejar reposar unos minutos para que las patatas absorban el aroma del azafrán y finalmente cuajar la tortilla en una sartén con un poco de aceite de oliva.

Buen provecho!!

sábado, 24 de noviembre de 2007

"No está mal nacer con vida"

"Una sola naturaleza
contiene todas las naturalezas,
una sola existencia
incluye todas las existencias.
Una sola luna
se refleja en todas las aguas,
todos los reflejos
de la luna en el agua
provienen de una sola luna."
YOKA DAISHI, "Shokoda"
"El secreto está dentro de ti mismo"
HUI-NENG
"Quien posea una verde rama
en su corazón
verá posarse un pájaro cantor"
PROVERBIO CHINO
Ayer fue mi cumpleaños, alguno menos de los que cuenta el DNI pero qué bueno celebrarlo con luna llena. Todo sucedió por culpa de otro puente, en este caso léase paso elevado o pasarela. Tan sólo quedaba a 50 metros y me dejé llevar por la imprudencia. Un 23 de noviembre, no sé si de luna llena, intenté cruzar una autovía enorme hasta que, en el tercer carril, un coche me hizo volar por los aires. De aquel momento, no tengo malos recuerdos y sí una nueva experiencia. Debido a que el coche circulaba a 90/h ¿tal vez, una nueva existencia?
Ya, entonces, había oído hablar de las regresiones que sufren algunas personas en el umbral de la muerte pero tenía mis dudas sobre ellas. El caso es que al caer de cabeza sobre el asfalto, por unos segundos, creo que perdí la consciencia. Sin embargo, (¡qué poco sabemos sobre el funcionamiento del cerebro humano!) teniendo, o no, conocimiento del mundo exterior que me rodeaba pude darme cuenta de que mi pensamiento final se lo dediqué a mis padres "no, por favor, no puede ser ni así, ni ahora; ellos ya perdieron otro hijo en las mismas circunstancias" al mismo tiempo que pasaban por mi mente, y hacia atrás, las fotos de mi, entonces, corta vida y al mismo tiempo,también, que mi oido escuchaba "hay que llevarla inmediatamente a un hospital, tratad de no moverle la pierna". Ahí fue cuando se pararon las fotos (uf,uf, antes de llegar al tunel) y yo les pude decir que me recogieran las cosas del bolso porque se habían salido todas. ¡Y hubo risa! La verdad es que me cuidaron muy bien, llegué pronto al hospital y no tengo más que un parte que dice: "Traumatismo craneal,reposo absoluto, analgésicos y vigilancia durante 72 horas". Los médicos, además, me recomendaron que apuntara esa fecha como la de mi cumpleaños.
Ni que decir tiene que lo de las fotos no se lo dije ni médicos, ni a nadie, hasta que un día me atreví a comentarlo en el trabajo y ¡sorpresa! a un compañero muy serio, circunspecto y digno de credibilidad le había pasado otro tanto. Se alegró mucho al saberlo porque él también lo tenía guardado, je,jjee.. Claro que otros opinaron que desde entonces estamos como estamos. Esto último no lo entendí muy bien.. ¡El caso es que estamos vivos,aún, seguimos leyendo (que no es poco) y, en ocasiones, nos dejamos llevar por la imprudencia!
(Esta vez, el título es de un amigo que regala frases y canciones.)

martes, 20 de noviembre de 2007

AYER PASÓ EL PASADO POR EL PUENTE

PUENTE
¿Lejos?
Hay un arco tendido
que hace viajar
la flecha de tu voz.

¿Alto?
Hay un ala que vuela
recta, hacia el sol.
De polo a polo a una
secreta información.

¿Qué más?
Estar alerta
para el duro remar,
y toda el alma abierta
de par en par.

Nicolás Guillén

Ni era uno de los puentes de Madison, ni llevaba a ningún museo de arte como el de la Maga pero fue mi puente.
Estaba construido con una enorme losa de piedra pulida, sin barandilla, y sustentándose en tres bloques redondos de piedra molar. En invierno infundía respeto porque se helaba y había que cruzarlo con el mismo aplomo que los equilibristas, sobretodo si tenía nieve.

Helado o no, cada día, debía atravesarlo para ir al colegio y para volver. Muchas veces en él me encontraba con el señor que regalaba sonrisas diciendo: " ¿Dónde va la condesita tan de mañana?", cada vez, algo diferente ( aunque similar a aquel " ¡Buenos días princesa!" de La vida es bella) que hacía cambiar el vértigo que daba el puente por la carcajada.

¿Cómo no van a gustarme los puentes?

Aquellos eran tiempos de ayer, en los que las personas mayores y los niños sabían ser cómplices regalándose sonrisas mutuamente. Hoy, puede que, los niños sólo se encuentren, sobre el puente, con el hombre de las máquinas y, quizá, las pocas sonrisas que regala, mañana no las recuerden.

También a él le llegó el progreso. Un buen alcalde lo sustituyó por otro de hormigón muy seguro, con barandilla blanca y verde,que no se hiela en invierno y no conoce la nieve.

No sé si todo fueron ventajas.

(AYER de Mario Benedetti fue el poema que me recordó el título.)

(La foto es del auténtico Pont des Arts de París con la Maga ;))

viernes, 16 de noviembre de 2007

MÁS ALLÁ DEL JARDÍN

UN POKITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ

Más allá de aquella puerta hay un jardín
con caminos para andar.
Más allá toda una vida por vivir,
nuevas cartas que jugar,
nuevas risas que reír.

Más allá de aquella puerta hay un jardín,
más paká la realidad.
Más allá estarán las llaves que perdí,
pero me hacen falta ya
porque yo quiero seguir.

UN POQUITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ
Y DESPUÉS QUE HAYA OTRA VIDA
DONDE QUIERA QUE ME LLEVE
ESTE GRAN RÍO QUE ME LLEVA.
UN POQUITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ
QUE SOPLE EL VIENTO Y QUE ME MUEVA
FUEGO TORMENTA DE ARENA.

Más allá de tu mirada me perdí
lo que había que mirar.
Más allá no quedan vallas que saltar
cuando más paká del Riff
aún hay minas que esquivar.

Más allá de tu mirada me perdí,
más paká no queda ná.
Más allá todas las cosas que no fui,
pero no puedo esperar,
yo soy lo que soy aquí.

UN POQUITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ
Y DESPUÉS QUE HAYA OTRA VIDA...

Más allá no quedan vallas que saltar
cuando más paká del Riff
aún hay minas que esquivar.
Y algo más paká del Riff,
Malí, Argelia, Senegal,
Togo, Costa de Marfil,
aún hay minas que esquivar.

UN POQUITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ
Y DÉSPUÉS QUE HAYA OTRA VIDA...
(Lagarto Amarillo) Álbum: DISTINTO.

Definiendo jardines como metáfora, el jardín de los senderos amarillos bien podría significar la búsqueda, no de la felicidad exactamente, puesto que la felicidad son momentos, pero sí la del bienestar personal y profesional unidos en una misma canción donde las "minas" serían la maleza que hay que arrancar de raíz para poder sentir la raíz firme de lo que se siembra.

Tanto en el camino de la música como en el de la vida no se abren solas las puertas. Bueno es ya, saber que existen caminos, vidas y risas detrás de ellas. Lo difícil es encontrar el sendero a la primera. No obstante, el tiempo tiene derecha e izquierda y si en la izquierda se falla, habrá que buscar la derecha. Aunque también hay quien dice que para llegar al centro del laberinto se debe seguir siempre la misma dirección. Sea como sea, lo importante es pegarle la patada a la puerta.

En mi jardín no podía faltar un espacio para la música que me ha "domesticado" y que recomiendo al mil por mil a quien lo lea, pero no voy a hacer más comentarios no siendo que tengan que decirme, como a Borges, que he encontrado la solución a un problema de física cuántica aún no resuelto. Claro que él contestó: " ¡No me diga! Fíjese que curioso porque lo que yo sé de física viene de mi padre, que me enseñó como funcionaba el barómetro." Y luego añadió: " ¡Qué imaginativos son los físicos!"

De todos modos las coincidencias existen y, a veces, la ficción se puede leer como ciencia.

(La foto es de la actuación de Lagarto Amarillo en MetroRock, siento que no esté todo el grupo pero es que a mí esta foto me tiene cautivada..)

martes, 13 de noviembre de 2007

EL MIRLO Y LA MAGA


"¿Qué venía yo a hacer al pont des Arts?Me parece que ese jueves de diciembre tenía pensado cruzar a la villaderecha y beber vino en el cafecito de la rue des Lombards donde madame Leonie me mirara la palma de la mano y me anunciara viajes y sorpresas. Nunca te llevé a que madame Leonie te mirara la palma de la mano, a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro"

¿A quién no le ha silbado, alguna vez, un mirlo escondido, un pájaro cantarín con voz aflautada que puede imitar incluso la voz humana?Igual que el ruiseñor, es un pájaro que no necesita dejarse ver para saber que está "doquiera en las hojas del árbol florido se siente escondido el mirlo trinar"

¿Y la Maga? ¿Quién no ha visto, a veces, a la Maga cruzando un puente con sus zapatos rojos y su abrigo negro? ¡Tampoco necesita ser vista para saber que está!

Ambos son realidad, el mirlo y la Maga. Incluso Merlin es realidad(aunque ésta es otra historia) Su nombre proviene de la palabra mágica mirlo, "merle" en francés y también existió, lo mismo que la Maga de Cortázar. Ella fue un mirlo blanco para el escritor que vendió montones de copias de Rayuela. Y él, puede que, tuviera demasiadas preocupaciones con las coincidencias como para no poder dedicarla el tiempo que se merecía. O, tal vez, fuera ella la que no supo coincidir.

El caso es que la Maga aparece cuando menos te la esperas una mañana lluviosa de febrero cuando te vas a fumar a la calle. Llevas las manos ocupadas, una con el paraguas, la otra con algún libro y ella sonríe porque tu paraguas tiene las varillas rotas y porque no encuentras las llaves. Te hace un guiño y la puerta se abre. Ni una brizna de viento. Sales y detrás de ti la puerta se cierra con un portazo. ¿Es, o no es, la Maga quien lo hace? ¿Se acordará de sus Gitanes?

sábado, 10 de noviembre de 2007

ME ENSEÑÓ A LEER UN CIEGO

Yo tenía cerca de cuatro años y él había perdido la vista, pero no la luz. A menudo me pedía que le ayudara a subir a un desván en el que había una enorme estantería con libros,donde para mí residía la magia, que sólo él podía sentir con sus manos.

Un día cogió uno de los libros, me dijo que le acercara una silla, se sentó, me invitó a que lo abriera al azar y le dijera lo que veía allí dentro. Como se abrió por una pág. sin ilustraciones, le contesté que sólo veía hileras e hileras de hormigas paradas. Fue, entonces, cuando ambos llegamos a un acuerdo: yo le dibujaba, con uno de mis dedos, en la palma de su mano la forma de cada hormiga y él me ayudaba a ponerlas en movimiento.

Puede que la casualidad entrara en escena o que mi tío-abuelo reconociera los libros por el tacto y su lugar en la estantería ya que el título que mis ojos con ayuda de "los suyos" leyeron fue "EL RUISEÑOR" de Andersen. http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/euro/andersen/ruisen.htm

Aprender a juntar las letras para que hablaran o se movieran fue tarea ardua pero, poquito a poco y día tras día, conseguimos que el mismo ruiseñor, que tuvo el placer de ver lágrimas de emoción en los ojos imperiales, regresara para ver las de mi tío y las mías.

Más tarde, conocí al ruiseñor de Oscar Wilde y, aún más tarde, supe con Borges que palabras como ruiseñor, en todas las lenguas del orbe, están cargadas de melodía. Con Borges y con Cortázar descubrí al ruiseñor de Keats, que no distingue las flores que tiene bajo los pies, ni el perfume suave que cuelga entre las ramas, pero adivina en la quieta oscuridad cada aroma. También a otros ruiseñores que cantan, en Cernuda a la soledad, en Juan Ramón Jiménez al dolor y en Jorge Guillén a la pasión. Y, cómo no, en un libro que se hizo película "Matar a un ruiseñor" de Harper Lee.

Puede que no sea nada fantástico decir que los sonidos nacen del silencio; la luz, de la oscuridad y de un planeta de colores la armonía. Donde, por cierto, la melodía es amarilla.