El vuelo del boomerang

VIVO MI VIDA EN CÍRCULOS

Vivo mi vida en círculos que se abren

sobre las cosas, anchos.

Tal vez no lograré cerrar el último

pero deseo intentarlo.

Giro en torno de Dios, antigua torre,

giro hace miles de años.

Y no sé si soy águila o tormenta

o si soy un gran cántico.

De " El Libro de las horas"

Rainer María Rilke

Tal vez porque los humanos nos comportamos como ellos, me fascinan estos encantadores artefactos. Los que no vuelven fueron inventados para la caza o para la guerra. Los que regresan traen consigo el recuerdo del camino andado. No sólo al andar se hace camino, también se hace camino recordando. Y no se debe siempre culpar al viento, de quien los lanza depende que giren sobre su propio eje, la tayectoria que sigan, la precisión del retorno, el numero de "atrapadas" y la elegancia al atraparlos.

Fueron creados hace miles de años, usados en todos los continentes, incluso en la tumba de Tutankhamon han sido encontrados, y aún siguen sorprendiendo. El pasado marzo, un astronauta japonés comprobó en un experimento realizado en la Estación Espacial Internacional que también vuelven a la mano del lanzador en gravedad cero, aunque el experimento no fue válido por ser realizado dentro de la nave, y por tratarse del segundo intento ya que hace algunos años hubo otro similar en la estación MIR. Pero a ver quién se atreve a lanzarlos en el espacio..

Esta es sólo una prueba de que, aunque nos pensamos grandes, somos tan insignificantes como esos pequeños aparatos. No obstante creo que, para conseguir buenas trayectorias en los vuelos de cada día y hasta cerrar el último círculo, hay que seguir trabajando.

Abstractos

CARLOS PAREDES COLIN /ARTISTA SURREALISTA

PUERTO MONTT - CHILE

Gourmet de musas y caireles

en su paleta de marfil

moja anacrusas y pinceles

en tinta roja de carmín.

Su caramelo de tristeza

no es mal anzuelo para un pez

en el reloj de la belleza

vuelven a dar las cuatro y diez.

De escuela mística y pagana

Canta acuarelas de Dalí

pinta novelas dylanianas

¿Quién es Abel, quién es Caín?

.....

Joaquín Sabina

No hace mucho tiempo, un pintor amigo me invitó a una galería de arte en la que exponía junto a otros artistas. Con antelación me había dejado un catálogo de su obra, por lo que ya sabía que pintaba cuadros abstractos y me había sorprendido que no tuvieran título, un pequeño poema encabezaba cada uno de ellos. Tal vez por eso o porque, casi siempre, empleaba colores fríos esperaba ansiosa que llegase el gran día.

El día se llamó viernes, la sala estaba repleta y yo, que iba sola, pasaría desapercibida. Pero inmediatamente se dio cuenta de mi presencia y se encaminó hacia mí con una abierta sonrisa. Los cuadros eran enormes y sé que soy muy impulsiva, no pude evitar pronunciar, a voz en grito: "¡Son preciosos!" Y, puesto que, se alegró de verme aproveché para preguntar qué representaba el que tenía frente a mí. Como hace cualquier artista, respondió con evasivas: "Prefiero que cada cual lo interprete a su manera" y "¿Para ti qué significa?" Ah, como yo ya sospechaba una respuesta parecida, le dije que eran manchas de color, eso sí, bellísimas.

Supongo que para pintar, lo mismo que para escribir, uno tiene que sentir un maremoto interior, una tremenda avalancha o una leve sacudida. Depende de como sea cada uno, del momento que se viva, y de lo capaz que se sea para encontrar conexión entre lo que se sienta y lo que se pinte o escriba.

Y no sé por qué me dió por pensar que algunas personas que se cruzan con nosotros, en la vida diaria, sólo nos pintan dibujos abstractos que nunca llegaremos a saber interpretar sin guía.

Una rosa, un libro, una canción.

Una rosa

Un libro

Apenas una cosa entre las cosas

pero también un arma. Fue forjada

en Inglaterra, en 1604,

y la cargaron con un sueño. Encierra

sonido y furia y noche y escarlata.

Mi palma la sopesa. Quién diría

que contiene el infierno: las barbadas

brujas que son las parcas, los puñales

que ejecutan las leyes de la sombra,

el aire delicado del castillo

que te verá morir, la delicada

mano capaz de ensangrentar los mares,

la espada y el clamor de la batalla.

Ese tumulto silencioso duerme

en el ámbito de uno de los libros

del tranquilo anaquel. Duerme y espera.

Jorge Luis Borges

*

Una canción

http://www.youtube.com/watch?v=q_NUGJbJm7M

*

¡Todo esto en el día de hoy!

Una rosa, un libro, una canción

definidos en la misma palabra:

ESPERANZA

Alquimia en la cocina

...Y todo ello procedía de la India y de Ceilán, la isla paradisíaca de los helechos y las costas orladas de palmeras y los suaves cingaleses de ojos de ciervo, procedía de Siam y de Birmania, y todo olía a mar, a especias, a lejanía, a canela, a madera de sándalo. Todo había pasado por manos morenas o amarillas, lo habían humedecido las lluvias tropicales y el agua del Ganges, lo había quemado el sol ecuatorial, y había recibido la sombra de la selva.

...Ahora, preciso estímulos más poderosos para volver a sentirme a mí mismo, entera y ardientemente, tengo que recurrir a darme una sacudida y tomar impulso si quiero conseguirlo.

Herman Hesse. " La infancia del mago"

Creo recordar que, en una ocasión, hablé de cuánto, desde niña, me fascinan los colores y olores de las especias; plantas que fueron ajenas a negocios y guerras coloniales y siguen dando sabor y aroma a nuestros platos. Entiendo perfectamente que ya fueran mencionadas en papiros egipcios y tablas sumerias. Harsepsut, la faraona egipcia que reinó 1.500 años antes de Cristo, tomaba canela; mandaba sus barcos desde Tebas hasta lo que hoy es Yemen y regresaban cargados con oro, marfil, incienso y canela. La reina de Saba enviaba especias al rey Salomón. El emperador Nerón mandó quemar toda la provisión anual de canela en el funeral de su esposa. El mismo Mahoma, que se casó con la viuda de un mercader de especias, dio a conocer la fe islámica junto con ellas.

En tanto que el objetivo de la alquimia es transmutar en oro puro los metales y la verdadera alquimia es el ejercicio del mágico poder, las especias bien pueden ser la piedra filosofal de la cocina puesto que transforman simples alimentos en manjares de dioses, siempre y cuando se sepan emplear.

Aunque, en realidad de lo que quiero hablar es de alquimistas de la cocina. Hace poco pude ver un programa de Jamie Oliver, Oliver Twist en Canal Cocina, que emplea especias a discreción junto con su simpatía. Se trata de un joven inglés que habla sin parar mientras trabaja. http://www.jamieoliver.com/ Ese día contó que es músico, antes de hacerse famoso en la cocina tocaba en una banda de música y cuando ensayaban, él era el encargado de prepararles la comida igual que iba a hacerlo en aquel momento, ya que habían sido invitados al programa. Y como sus compañeros son vegetarianos les preparó una lasaña de espinacas con queso y especias, champiñones a la parilla y brochetas de fresas caramelizadas. Me quedé con ganas de probar la fresas que iban ensartadas en ramitas de romero, en lugar del clásico chocolate estaban bañadas en caramelo (como las manzanas de las ferias) y se acompañaban con una crema de mascarpone batida con hierbabuena..ah y, por supuesto, la música que ellos tocaban.

Y es que la música y la cocina siempre hicieron buena alianza, pero esto es otra historia y en otro momento debe ser contada.

Soñando un atrapasueños.

"El Atrapasueños"

Dichoso es el que ve
que cielo y horizonte
condenados están
a tenerse que entender.

Juicioso es el que cree
que no existe partida
en la que no haya que
arriesgar para vencer.

La felicidad no consiste en todo tener
si no en saber sacar, lo bueno que te da.
Ve antes salir el sol
un águila o un halcón
que una legión de buhos en formación.

Yo te mostraré
que todo en esta vida
lo puedes tener
si en ti logras creer.

Y te enseñaré a vencer a tu enemigo,
que no son los demás,
eres tú, ¡¡eres tú!!

Hay que fracasar
y a veces fondo tocar
para ver la luz
y esta vida apreciar.
La felicidad no consiste en todo tener
Si no en saber sacar, lo bueno que te da.

Yo te cantaré una nana
y mi voz te arropará,
y en tus sábanas mi aliento
las pesadillas se irán.

Y algún día se cumplirán,
todos tus sueños se harán realidad
y mañana amanecerá.
El atrapasueños yo soy.

Y algún día se cumplirán.

Atrapo sueños, enjaulo el dolor
y mañana amanecerá.
El atrapasueños yo soy.

Mago de Oz
*

Casi todos conocemos le leyenda del atrapasueños, no siendo así se puede buscar en la red. http://www.magia-celta.com/atrapasuenos.htm Tal vez, todos tenemos un atrapasueños. El mío, no es el de la foto, vino desde Canadá y su leyenda dice que lo fabricaron los indios. Según ellos debe ser semejante a una tela de araña para que filtre los buenos sueños y, de este modo, puedan reaparecer; por el contrario, aprisionará los malos sueños hasta el amanecer "pour ensuite etre brûlé par le soleil" desapareciendo para siempre. Además, para que funcione un atrapasueños debe estar hecho de materiales naturales: el círculo, donde se sujetarán los hilos, debe ser de madera natural, preferentemente de sauce; los hilos del tejido, de un material natural, también, de ninguna manera pueden ser plásticos; en el centro debe llevar una piedra natural, del color que se prefiera; por debajo del círculo deben pender,para que bajen por ellas los sueños buenos, una o varias plumas auténticas y si se adorna con cuentas, que sean de arcilla o barro. Todo esto porque este objeto fascinante, según la leyenda cuenta, absorbe energías negativas, elimina pesadillas y trae sueños creativos.

*

El caso es que, desde hace un montón de años, duermo bajo este círculo perfecto procurando que nada le impida la libertad de movimientos para que me dirija en la dirección correcta, dejando que le dé el sol cada mañana para quemar malos sueños y, me parecía que, había dejado de funcionar hasta que me enterado de que estos aparatitos son muy delicados y sólo cumplen sus funciones cuando no están deteriorados, por lo que hay que reponerlos si tienen polvo, si están deshilados o si sus plumas lucen descoloridas. Es decir necesito uno nuevo y como Canadá queda muy lejos, igual alguien tiene un amigo que los sepa hacer..
*

¿ Hay algún atrapasueños en la sala? Es que no me están saliendo las cosas muy bien.. claro que, tengo una amiga que me diría que disfrute de lo que tengo pero yo ya he dicho que soy inconformista y prefiero arriesgar. ¡Qué se le va a hacer!

Mientras llega el tiempo de cerezas

Le temps de cerises

Quand nous chanterons au temps des cerises

et gai rossignol et merle moqueur.

Seront tous en fête.

Les belles auront la folie en tête.

Et les amoureux du soleil au coeur.

Quand nous en serons au temps des cerises

sifflera bien mieux le merle moqueur.

Mais il est bien court le temps des cerises.

Où l’on s’en va deux cueillir en rêvant

des pendants d’oreilles.

Cerises d’amour aux robes pareilles.

Tombant sous la feuille en gouttes de sang.

Mais il est bien court. Le temps des cerises.

Pendants de corail qu’on cueille en rêvant .

Quand vous en serez au temps des cerises.

Si vous avez peur des chagrins d’amour,

evitez les belles.

Moi qui ne crains pas les peines cruelles.

Je ne vivrai pas sans souffrir un jour...

quand vous en serez au temps des cerises.

Vous aurez aussi des chagrins d’amour.

J’aimerai toujours le temps des cerises.

C’est de ce temps-là que je garde au coeur.

Une plaie ouverte

et dame Fortune en m’étant offerte.

Ne saura jamais calmer ma douleur.

J’aimerai toujours le temps des cerises

et le souvenir que j’en garde au coeur.

Jean Baptiste Clement

Cuando cantemos en el tiempo de las cerezas, el alegre ruiseñor y mirlo burlón estarán de fiesta. Mujereshermosas tendrán la locura en la cabeza y los enamorados el sol en el corazón. Cuando estemos en el tiempo de las cerezas silbará aún mejor el mirlo burlón. Pero es muy corto el tiempo de las cerezas. Cuando se va, soñando,a recoger pendientes para las orejas. Cerezas de amor, vestidas iguales, cayendo sobre la hoja en gotas de sangre. Pero es muy corto el tiempo de las cerezas. Pendientes de coral que se cortan soñando. Cuando estéis en el tiempo de las cerezas, si teméis las penas de amor evitad las bellezas. Yo que no temo las penas crueles, no viviré un día sin sufrir... Cuando estéis en el tiempo de las cerezas, vosotros también tendréis penas de amor. Siempre me gustará el tiempo de las cerezas. De aquel tiempo guardo en el corazón una herida abierta y aunque la diosa Fortuna me lo ofreciera, jamás podría calmar mi dolor. Siempre amaré el tiempo de las cerezas y el recuerdo que guardo en el corazón.

¿Por qué cambian a peor los miedos infantiles? Antes, cuando llegaba el tiempo de cerezas, sólo temíamos que el guarda descubriera que habíamos saltado la tapia de algún huerto para robarlas. Ya no se debe ser ladrón de cerezas ni siquiera para usarlas como pendientes, pueden ser transgénicas o radioactivas. ¿Dónde se fue el placer de escalar los cerezos para arrancarlas? ¿Dónde quedaron las tardes de ser niño, de las calles y las plazas?

Hoy, ayer por la hora que es, fue una mañana extraña que vino a confirmarlo ayudándoles a escapar de cesios y berilios, sin que entendieran nada; por si esto fuera poco, también de cámaras (eran otros mirlos los que cantaban).

Y sé que esta puede parecer una entrada surrealista pero es que yo, que vengo de un tiempo de cerezas, tampoco entendí nada y, no sé por qué, me vino a la memoria la bonita canción escrita por Jean Baptiste Clement allá por 1886. Eso sí, de la traducción no hay que fiarse demasiado, hace mucho que no practico el francés y se me está olvidando.

¡ J´aimerai toujours le temps des cerises !

Song of the wind, May song.

Un violín es la voz de una fuente con viento

a la que brizan ásperos y dulcísimos soplos.

Lo sabe quien lo pulsa, y flotan sus cabellos

como yerba que sube por el tronco de un árbol,

mientras la mano empuja hacia el cielo las cuerdas

y la otra recorre con el arco un zodíaco.

En rubio; huele a nardo en la noche con luna,

y de jazmines siembra la abandonada tarde.

Tan delgado y ligero como fueron las ninfas,

sinuoso y con algas, como verde sirena.

Es la voz que prefiere la Primavera fría.

Y al Otoño le cuenta que se fueron las aves.

Los cipreses la exhalan. El calor de los vuelos

en los violines junta con las plumas los nidos.

Carmen Conde

¡A borbotones! Han sido mis mejores lágrimas, recuerdo de tantas tardes. Unas manos infantiles, un saludo, concentración, claves de Sol y afinación en La, el balanceo de un arco que habla con el viento, la diminuta barbilla apoyada con gracia... Thank you, pequeño Stradivarius, por hacerme recordar, esta tarde, otras danzas, allemandas, zarabandas, chaconas, sonatas... que consiguieron subirme a la altura del cielo. Escuchando música de violines vuelve la magia, Mayo se adelanta.

http://www.youtube.com/watch?v=t3bW9P5Z6sI

Colores en la imaginación

COLORES

La tristeza es roja

El invierno verde

Blanco de luto

Noches amarillas

Negro de la alegría

Tierra rosada

El amor es café

C o l o r e s…

algún día descubriré sus secretos.

Néstor Martínez

Imaginar es... leer a oscuras, es ... pensar libremente, es... soñar en imágenes, es... encontrar la llave que abre puertas al mundo, es... vivir los colores, la música; es...¿sentir? ¡Qué difícil es dar una definición de esta palabra! Puede que sea una de las más definidas y aunque, en la mayor parte de las definiciones, se exprese que es la representación en la mente de imágenes relacionadas con experiencias pasadas, muchos la asocian con cierta facultad que poseen los poetas o los mentirosos y ¡Así nos va!

Ya Descartes definió la imaginación como "la facultad del intelecto para representar las cosas sensiblemente" (frente al entendimiento, que es capaz de formar ideas claras y distintas). Por tanto, parece que, medio mundo se ha quedado con la primera parte de su definición y el otro con la segunda. ¿Pero qué sabe el entendimiento sobre lo sensible? Sea como sea, me consta que es una facultad en crisis precisamente en una sociedad que vive en la era de la imagen. Se ve que la cultura de la imagen nos llega sólo a través de los ojos porque al intelecto se lo dan todo hecho y ha preferido irse de vacaciones.

¡Tal vez a las nuevas generaciones se las está educando mal! Y no, no tienen culpa las máquinas porque precisamente las máquinas pueden ayudar de una nueva manera a percibir la belleza que de otra forma no se podría ni soñar. ¿Qué ven, por poner un ejemplo, en los programas infantiles? Recuerdo, de otro tiempo, "La bola de cristal" de la que hace muy poco me enteré que su creador fue Carlo Frabetti, aunque no se hizo famoso por ello. Fue el programa infantil más polémico. ¿Porque enseñaba a pensar? En él se incluía un espacio de cinco segundos que decía: "tienes cinco segundos para imaginar", así como los "skets" de borreguitos con la leyenda: "si no quieres ser como ellos,lee" y los divertidos "Electroduendes", los duendes buenos de la electrónica, con su malvada bruja"Avería" que representaba al mal, el temido capital. ¿De qué sirve hoy imaginar cuando sólo interesan audiencias, bodrios y cotilleos de mal gusto?

La imagen, que parece una neuronita de colores, es un fractal propiedad de fractalia que representa la imaginación. Y es que imaginar no sólo es importante para las letras sino también para las matemáticas, el diseño gráfico y la música. ¡Tenéis cinco segundos para llenar de colores la imaginación!

http://www.margencero.com/estevez/estevez_intro.html

Hoy he sido la reina de los monstruos

El miedo

Todos me piden que dé saltos,

que tonifique y que futbole,

que corra, que nade y que vuele.

Muy bien.

Todos me aconsejan reposo,

todos me destinan doctores,

mirándome de cierta manera.

¿Qué pasa?

Todos me aconsejan que viaje,

que entre y que salga, que no viaje,

que me muera y que no me muera.

No importa.

Todos ven las dificultades

de mis vísceras sorprendidas

por radioterribles retratos.

No estoy de acuerdo.

Todos pican mi poesía

con invencibles tenedores

buscando, sin duda, una mosca.

Tengo miedo.

Tengo miedo de todo el mundo,

del agua fría, de la muerte.

Soy como todos los mortales,

inaplazable.

Por eso en estos cortos días

no voy a tomarlos en cuenta,

voy a abrirme y voy a encerrarme

con mi más pérfido enemigo,

Pablo Neruda.

Miedo siento cuando tengo que ir a las aulas de los más pequeños, con ellos no sé imponerme y me toman el pelo. Hoy tuve que hacerlo y mi estrategia ha sido convertirme en la reina de los monstruos. Lo busqué y allí estaba, ese libro polémico que ha conseguido ser un clásico, el picaso de la literatura infantil, el libro que explora miedos: "Donde viven los monstruos" de Maurice Sendak, con su pastita dura y de Alfaguara (surtidor, manantial copioso). Para no quedarme sin cena, del aula nació un gran bosque, se cubrió de enredaderas, de pronto apareció un océano y navegué en un bote, por todas y cada una de las páginas, camelándolos a todos, convirtiéndome en su la reina. Creo que les gustó. Al final nos esperaba un rico plato de comida caliente.

Ya sin ellos recordé las piedras dormidas del jardín misterioso de Bomarzo que fue creado debido a los miedos de Pier Francesco Orsini, el príncipe jorobado, y que yo descubrí, hace tiempo, reflejado en un libro de Manuel Mújica Láinez donde se relata que el tiempo no hacía mella en el príncipe, de igual forma que tampoco la hacía en la Maga de Cortázar.

Y, para quitarme otros miedos, me puse a buscar información:

http://www.elpais.com/articulo/portada/Misterio/jardin/monstruos/elpeputec/20061007elpviapor_1/Tes

Huellas, vidas.

HUELLAS

¿Cuántas cosas dejan huella?

¿Cuántas cosas se recuerdan?

¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?

¿Cuántos rastros? ¿Cuántas cosas?

¿Cuánto al fin es lo que importa?

¿Qué momento en la vejez te abrigará?

Un parto, una sonrisa, una ilusión,

aquel abrazo, una canción,

la lluvia dibujada en el cristal,

un beso, una caricia, la emoción

de aquel encuentro, una razón,

la tarde que desgasta la ciudad.

¿Cuántas cosas dejan huella?

¿Cuántas cosas se recuerdan?

¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?

La plaza roja, un cuadro de Van Gogh,

aquella extraña palidez,

una ciudad torcida,un resplandor,

un niño que dormita en un rincón,

toda esa torpe dejadez,

la prisa incontrolada del reloj.

¿Cuántos rastros? ¿Cuántas cosas?

¿Cuánto al fin es lo que importa?

¿Qué momento en la vejez te abrigará?

La luna y esa dulce sensación

de amarlo todo de una vez,

las brasas que aún incendian la pasión,

la calle, la cornisa y el balcón,

el mapa mudo de tu piel,

el fruto merecido del amor.

¿Cuántas cosas dejan huella?

¿Cuántas cosas se recuerdan?

¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?

¿Cuántos rastros? ¿Cuántas cosas?

¿Cuánto al fin es lo que importa?

¿Qué momento en la vejez te abrigará?

Pedro Guerra

Huella o "poso", como me dijo un amigo, cierto día, y acertó. Lo bueno es poder recordarlas con cariño, que sirvan para abrigarnos en los momentos de frío, que nunca queramos borrarlas del día que las dibujamos o que alguien nos las dibujó. Son las huellas en la arena de la vida que fácilmente borra la espuma. Me niego a borrar las mías. ¡Hablan las huellas! De su lenguaje todo, al fin, es lo que importa. No quiero que las mías callen. Las profundas, las solitarias, las superficiales, las que vamos marcando y, a la vez, nos marcan. Un paso certero, el otro imprudente, todos haciendo camino. A veces las miro detenidamente y me sonríen, otras me hacen un guiño o me indican donde no debo pisar. No voy a borrarlas, no.

Coincidencias

Sauce

Lirismo de invierno, rumor de crespones,

cuando ya se acerca la pronta partida;

agoreras voces de tristes canciones

que en la tarde rezan una despedida.

Visión del entierro de mis ilusiones

en la propia tumba de mortal herida.

Caridad verónica de ignotas regiones,

donde a precio de éter se pierde la vida.

Cerca de la aurora partiré llorando;

y mientras mis años se vayan curvando,

curvará guadañas mi ruta veloz.

Y ante fríos óleos de luna muriente,

con timbres de aceros en tierra indolente,

cavarán los perros, aullando, un adios.

(César Vallejo)

Recuerdo una calurosa mañana de junio, de hace ya años, en la que salí a leer al parque llevando conmigo un libro de Haruki Murakami. Me dispuse a leerlo sentada en un banco de madera bajo las ramas de un sauce, frente al agua de un estanque. Debido a que la zona elegida se encontraba en silencio, a Murakami es preciso leerlo despacio y a mí me gusta concentrarme, pensé que podría pasar en solitario un rato agradable. Tan sólo me distraía el silbido de un mirlo, en un árbol vecino, que consiguió arrancarme una tenue sonrisa cuando, de pronto, noto que se acerca alguien. Al principio no levanté la mirada del libro pensando que se trataba de algún jardinero de los que, en aquella hora, regaban; pero, más tarde, tuve que hacerlo al encontrar, frente a mí, un joven ejecutivo de traje, corbata y cartera diplomática que decía:

- ¡ Hola! ¿Qué haces?

- ¡Leo! ¡No ves?

- Ya, pero estás tan sola...

- Me gusta estar sola cuando leo, perdona..

Sin más diálogo me levanté y empecé a caminar por el parque, intenté buscar un nuevo lugar donde no se me molestara. Ya estaba totalmente distraída y no conseguí regresar a la lectura. Llamé al móvil de un amigo por si podía quedar con él, le conté la historia del caballero del traje, que le hizo mucha gracia, sin embargo me dijo que tenía cosas importantes que hacer y, entendí que, yo no estaba entre las importantes.

Esta misma mañana, una mañana de abril tan calurosa como la junio, he vuelto al mismo lugar de aquel día, al mismo estanque y al mismo sauce, con un nuevo libro de Haruki Murakami, que lleva por título "Sauce ciego, mujer dormida". Cierto es que he escuchado el silbar de algún mirlo; no obstante no me ha molestado nadie, he podido leer en silencio y pasar en solitario un rato agradable con uno de los relatos titulado "El hombre de hielo" del que he seleccionado:

"En aquella época ni siquiera podía imaginar qué significaba amar a un hombre de hielo. Pero dudo que haberme enamorado de un hombre común hubiera aclarado mi noción del amor."

"Ahora ya casi no me queda corazón. Mi calor se ha ido muy lejos; en ocasiones olvido que existió alguna vez. En este sitio soy la persona más solitaria del mundo. Cuando lloro, el hombre de hielo besa mi mejilla y mi llanto se endurece. Toma las lágrimas congeladas y se las lleva a la lengua.

—¿Ves cuánto te amo? —murmura.

Dice la verdad. Pero un viento que sopla desde ninguna parte arrastra sus palabras blancas hacia atrás, rumbo al pasado."

Y sigo pensando que, incluso cuando no nos dan otra opción que elegir entre lágrimas y lágrimas, aún podemos seleccionar las más hermosas.

Curiosidades etimológicas

• PLANETA: Se le llamó en latín planeta(m), del griego planétes, "errante, vagabundo" porque los astrónomos antiguos creían que los planetas tenían forma plana y vagaban por el universo mientras otros cuerpos celestes permanecían quietos.


• ABRIL: ¿Tal vez del latín aprile(m), relacionada con aperire, "abrir" por la apertura floral de la naturaleza en este mes? ¿Quizá del griego afril, "espuma" por ser de la espuma de la que nació Venus, diosa a la que tenían consagrado este mes? ¿Puede que de la voz védica (de la India) áparas, "el siguiente" ya que marzo era el primero? O, de vuelta al latín, de apri(m), "jabalí" animal al que habían dedicado el mes?


• YANQUI: Por más que la emparentemos con la inglesa yankee, puede que su origen sea neerlandés y del apodo Jan Kaas, "Juan Queso" aplicado con humor a los habitantes holandeses de la desembocadura del río Hudson. Aunque hay quien la considera de origen cherokee relacionándola con eeanke, "esclavo, malvado" utilizada por los habitantes de Virginia para nombrar a los de Nueva Inglaterra por no colaborar con ellos en su lucha contra los indios.


• CLAQUETA:Del francés claquette y a su vez de claquer,"hacer ruido, sonar con fuerza, aplaudir". De la misma viene el baile conocido como claqué. Hay quien llama clac o claque a los grupos de personas que acuden a un espectáculo para aplaudir.


• CHIP: Nombre que en el siglo XIV denominaba cualquier material duro, ya fuera piedrecita o corteza de pan, mucho más tarde pasó de nombrar a las crujientes patatas fritas cortadas en láminas finas al microprocesador.


• CONEJO: Del latín cuniculu(m)," galería subterránea". De ahí su connotación sexual.


• FOLLAR: Del latín follia(m), con raíces en la también latina y honesta follis, "soplar con el fuelle". Tampoco hace falta explicar su connotación sexual.


• CHANDAL: Del francés chandail ,abreviatura de dos palabras unidas [mar]chand y d´ail, "vendedor de ajos" y genéricamente aplicado a cualquier vendedor por lo humilde de su atuendo. ¡Quién se lo iba a decir a Nike o Adidas!
  

Bueno, no son las de San Isidoro pero curiosas sí que son, ¿no? Así de distintas nos las cuentan dos profes de Salamanca: Alberto Buitrago y Agustín Torijano en su diccionario. También son muy interesantes los orígenes le las letras, por ejemplo:

• La M: Tiene origen en un símbolo jeroglífico egipcio, una sencilla línea ondulada que representaba el mar y que además es la primera letra de la palabra "mar". Los fenicios adoptaron el símbolo como men, "agua" pero lo escribieron en vertical y los romanos le dieron la forma que tiene hoy.

Donde habita la magia

Abril

*

Habito o sol dentro de ti,

Descubro a terra, aprendo o mar,

Por tuas maos, naus antigas, chega ao longe

Que era sempre tao longe aqui tao perto.

*

Tu és meu vinho, tu és meu pao,

Guitarra e fruto, meu navio,

Este navio onde embarquei

Para encontrar dentro de ti o pais de Abril.

*

E eu procurava-me nas fontes da tristeza,

Cantava, adivinhando-te, cantava,

Quando o pais de Abril se vestia de ti

E eu perguntava quem eras.

*

Meu amor, por ti cantei e tu me deste

Um chao tao puro, algarves de ternura,

Por ti cantei à beira-povo, à beira-terra

E achei, achando-te, o pais de Abril.
*

Amalia Rodrigues

Tengo un amigo viajero. Acaba de llegar de Jerusalem y ya está planeando las vacaciones de verano. Esta mañana le he acompañado hasta Sintra (de enclave templario) en Portugal, cerquita de Lisboa. Hemos recorrido lugares donde habita la magia. Allí, en las laderas de la colina, se encuentra un palacio tricolor: el Palacio de Pena. Como sacado de un cuento de hadas, repleto de esoterismo y leyenda, rodeado de un gigantesco parque e inmensos jardines con especies botánicas de todo el mundo y preciosos estanques con patos y peces. Mandado construir, sobre las ruinas de un monasterio, a un arquitecto alemán, el Baron Ludwind von Eschewege, por Fernando II de la casa astro-húngara, esposo de María II de Portugal. En él se mezcla toda una amalgama de estilos arquitectónicos: ruso, árabe, neo-gótico, renacentista, hindú... Hay quien dice que el principe alemán lo mandó construir porque se enamoró de Sintra y quien cree que quiso hacerle competencia al de Sissi Emperatriz.

http://www.viajeuniversal.com/portugal/sintra/pena/presentacionpalaciopena.htm

Además, todas las guías turísticas aconsejan visitar el Castillo de Sintra o Castelo dos Mouros, de la era musulmana, ubicado en la cumbre de la colina.

Es cierto que sentí escalofríos. ¿Cómo no he lo he visitado nunca, habiéndolo tenido tan cerca? Y no menos cierto que un antepasado gallego, en honor al cual llevo mi apellido, se enamoró de una portuguesa tanto, tanto, tanto que nunca ya más regresó a su tierra. ¿Sería allí, en Sintra, una tarde de Abril en la que cantaban las ranas y al Palacio lo cubría la niebla? Esas tardes son las más peligrosas según la leyenda.

El caso es que me han entrado ganas de visitar Sintra el próximo verano. Lo malo es que en verano la multitud se apodera de ella y hay que ser muy madrugador porque el gentío la llena.

Aún así, ¿me acompañas al lugar donde habita la magia, al país de los fados?