miércoles, 19 de diciembre de 2007

Cántame la de ¡Hay concierto!

KÁNTAMELADE (Por eso)

Porque a veces se cruzan dos ríos
en las noches de diciembre.
Porque no sé de dónde has salido,
toda una vida
sin verte;
pide cena para dos.

Fui a donde se envían los desvíos
decidido a probar suerte.
Porque cuando se juntan
dos ríos
se hace fuerte la corriente;
te vas, hasta luego, y yo...

Vivo y por eso
me tumbo en las piedras
mirándote hasta el mediodía,
si me acompañas no tengo
(por eso)
ni hambre, ni frío,
ni miedo, ni sueño.

Tira y, por eso, tumbada en la hierba,
mirándome hasta el mediodía,
no tengas si estoy contigo
ni hambre, ni frío
ni miedo, ni sueño.

Kántamelade que el camino
pasa por torre,
la de que en el salón
había velas para ver,
can´t amé la delira
Kántamelade
tal vez
Kántamelade passión
que estuve bailando ayer
yendo hacia tu habitación.

Vivo y por eso...

Kántamelade que el camino
pasó por Londres,
kántame la del pescador,
galile-ogalibé.
Kánta la de las minas,
duermo viendo la
nieve.
Kántamelade passión
que estuve bailando ayer
debajo del edredón.

Vivo y por eso...
LAGARTO AMARILLO
.
Recuerdo que un viejo profesor nos decía que para que una película, un libro o una canción entusiasmara, teníamos que creérnosla y, para ello, nada mejor que, al crearla, se la hubiera creído el autor. "Yo, si a un cantante no se la hinchan las venas del cuello al cantar, no me lo creo" -ponía como ejemplo.
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Supongo que tenía razón. Hay mucha gente que se quiere dedicar a la música pero, probablemente, un pequeño porcentaje de ellos son músicos. Para ser músico no sólo hay que tener arte y duende, también hay que ponerle pasión y, sobre todo, creerse lo que uno canta, como decía el viejo profesor.
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Por eso, Lagarto amarillo es un grupo de grandes músicos. Lo pueden comprobar el próximo viernes, 21 de diciembre, en el teatro MIRA de Pozuelo de Alarcón (Madrid).

martes, 18 de diciembre de 2007

"Caminante, no hay camino.."

EL CAMINO NO ELEGIDO
.
Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;
.
Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.
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Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.
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Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.
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Alto en el bosque en una noche de invierno
.
Me imagino de quién son estos bosques.
Pero en el pueblo su casa se encuentra;
no me verá parada en este sitio,
ante sus bosques cubiertos de nieve.
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Mi pequeño caballo encuentra insólito
parar aquí, sin ninguna alquería
entre el helado lago y estos bosques,
en la noche más lóbrega del año.
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Las campanillas del arnés sacude
como si presintiera que ocurre algo…
Sólo se oye otro son: el sigiloso
paso del viento entre los copos blandos.
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¡Qué bellos son los bosques, y sombríos!
Pero tengo promesas que cumplir,
y andar mucho camino sin dormir,
y andar mucho camino sin dormir.
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Robert Frost

domingo, 16 de diciembre de 2007

El mar de la música y los libros

Música Tuya

Es verdad que te gusta verte hundida
en el mar de la música; dejarte
llevar por esas alas; abismarte
en esa luz tan honda y escondida?

Si es así, no ames más; dame tu vida,
que ella es la esencia y el clamor del arte;
herida estás de Dios de parte a parte,
y yo quiero escuchar solo esa herida.

Mares, alas, intensas luces libres,
sonarán en mi alma cuando vibres,
ciega de amor, tañida entre mis brazos.

Y yo sabré la música ardorosa
de unas alas de Dios, de una luz rosa,
de un mar total con olas como abrazos.

Blas de Otero


Es verdad que me gusta verme hundida en el mar de la música y los libros, que me dejo llevar por esas alas porque hay música y libros que subyugan y domestican, libros y música de escalofríos y sacudidas. No es menos cierto que, tanto de ellos como de ella, prefiero los que se dejan leer despacio o los que me leen a mí sin prisa, los que roban y dan vida.

A veces me pregunto cómo, unos y otra, pueden salir de la mente y las manos humanas si son cosa divina. Arriba, en la foto, están los instrumentos de Lagarto amarillo esperando , lo mismo que el papel y la pluma esperan, en silencio absoluto, una mano mágica que les dé vida sacando, de ellos, mares de sonidos y palabras para nuestra delicia.

Sin embargo, hoy día, para hacer un viaje, puedes llevar contigo todas las alas de la música que te fascina, pero las alas de los libros siguen ocupando espacio en la maleta y hay que seleccionar mucho los que van contigo en la huída. Y, ahora, estoy pensando en que podrían acompañarme "El esnobismo de las golondrinas" de Mauricio Wiesenthal, "Al sur de la frontera, al oeste del sol" de Haruki Murakami y "Sueñan los androides con ovejas eléctricas" de Philip K. Dick.

"El esnobismo de las golondrinas" por ser un libro de algo más que viajes y sacudidas que, además, se deja leer si orden. «Este libro para amantes de los viajes no es una guía de monumentos y catedrales. Trata, por el contrario, de cafés y mercados, tertulias y fuentes, artesanos y artistas, sombreros y carreras de caballos, maletas y hoteles, melones y sabios, princesas y costureras, islas y antiguas ciudades»

«Quizá no es un libro para gente seria. Por eso lo he titulado 'El esnobismo de las golondrinas'; es decir, pasar la primavera en París y el invierno en Marrakech. Simplemente: cambiar de hotel, de camarote, de comidas, de clima, de café, de amigos; huir incluso de la patria, del fisco y de la familia. No se trata tanto de viajar, como de irse»

"Al sur de la frontera, al oeste del sol" para ver si yo, también, encuentro la chispa al sur de la frontera y porque me encanta lo que escribe Murakami.

Y el de el sueño de los androides porque este verano me leí, de un tirón, "Ubik" del mismo autor y me encantó.

Feliz Navidad!!
Ya les cuento, mientras no se pierdan la música de este grupo : http://www.lagartoamarillo.com/

viernes, 14 de diciembre de 2007

"..A todos los pecadores del río Amor.."

"Le P´tit Jardin" Manu Chao.

Paroles de Le Petit Jardin.
Mes amis, l'histoire et la chanson est la même chose (petite fleur des champs qui brille sous le soleil). Je vais vous raconter les plus belles chansons. De… de petite fleur des champs (petite fleur de l'amour qui brille sur la terre). La présentation : Rodolf, Aldo ( et la nuit qui tombe ...). Voici la chanson commence, la chanson arrive . Dans mon jardin, il y a la poste, y'a mes copains, la caissière du Félix Potain. Dans mon jardin, il y a mon chien, il y a sa niche, il y a son vin. Dans mon jardin, il y a les julots des pas-noyaux , y'a des usines, y'a des poubelles, y'a les escrocs de la rue de Courcelle. Dans mon jardin, il y a des touristes. Y'a des martiens, des coccinelles, et des cafards, des porcs, et des cages à lapin. Moi je voudrais bien, un beau matin, qu'il y est une fleur dans mon jardin. Qu'il y est une fleur dans mon jardin. Dans mon jardin, Y'a des avions, il y a des trains, des contrôleurs dans le souterrain, des autoroutes et des chemins, il y a la bécane de mon frangin. Dans mon jardin, moi je voudrais bien, qu'il y est une fleur dans mon jardin. Qu'il y est une fleur dans mon jardin. (bis). Dans mon jardin, y'a des déserts sans lendemain, y'a des vieillards, y'a des gamins, y'a des grandes forêts de sapins, il y a de la houle et du crachin. Dans mon jardin, y'a des millions d'hommes en chaleur, il y a des jolies filles qui pleurent . Dans mon jardin, un beau matin, y'avait une fleur dans mon jardin, y'avait une fleur dans mon jardin, y'avait une fleur dans mon jardin. Ta petite bouche petite fleur, tu l'ouvres comme petite étincelle, elle s'ouvre. Ta petite bouche, petite fleur, elle est belle, tu regardes le soleil. Dans mon jardin, les cons s'y ramassent à la pelle, y'a plus de place dans ma poubelle, il y a de tout, il n'y a de rien. Dans mon jardin, il y a des dortoirs, y'a des crachoirs, il y a même eu des fours crématoires, il y a des couloirs pleins de portraits, des gens qu'on n'excusera jamais. Dans mon jardin, il y a la mer là-bas au loin. Elle est belle cette ptite fleur, je l'adore, ses petits yeux, elle m'aime, et tout doux pour vous Ses petits yeux, tout petits … Un beau matin, y'avait une fleur dans mon jardin, moi je l'ai pas vu, J'ai marché dessus, moi je l'ai pas vu, moi je voudrais bien. Un beau matin, y'avait une fleur dans mon jardin, moi je l'ai pas vu. J'ai marché dessus, moi je l'ai pas vu, moi je voudrais bien. Un beau matin, y'avait une fleur dans mon jardin, moi je l'ai pas vu, J'ai marché dessus, moi je l'ai pas vu, moi je voudrais bien.

martes, 11 de diciembre de 2007

Un postre diferente en Navidad
























TARTA DE MORAS SILVESTRES
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Ingredientes

Un tazón de moras.
Medio litro de leche.

Un brick pequeño de nata.
Cinco cucharadas de azúcar.
Un sobre de gelatina neutra.
Una tarrina de queso tipo Philadelphia.
Un paquete de galletas maría.
Una cucharada de mantequilla.

Elaboración

Se trituran las galletas y se mezclan con la mantequilla ablandada. Con la mezcla se forra un molde apretando bien para que quede compacto.
En un poco de leche se disuelve la gelatina. El resto de la leche se pone a calentar en un cazo. Cuando empiece a hervir se le añade la gelatina disuelta y se vuelve a poner en el fuego hasta que hierva nuevamente. Entonces se retira y se deja entibiar.
Mientras se trituran en la batidora la mitad de las moras, el azúcar y la tarrina de queso. Luego se añade la leche con la gelatina ya tibia, la nata montada y se mezcla bien todo. Se extiende la mezcla sobre la base de galletas y mantequilla y se guarda en el frigorífico hasta que cuaje. Una vez fría se adorna con mermelada de moras y el resto de las moras frescas.

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No sé si es pecado mortal pero es una alternativa para los que no nos gustan los turrones y sí nos gusta cocinar. Lo único que no resulta tan atractivo es el precio de las moras en una época en la que el consumismo se ha adueñado de la calle, pero un día es un día, las moras son antioxidantes, tienen vitaminas y la Navidad es la Navidad. Y, como el precio del chanpagne francés es prohibitivo, se puede regar con cava extremeño que es a lo más que llegamos con la paga extra. ¡Hale,a disfrutar!

viernes, 7 de diciembre de 2007

Diciembre azul

AZUL DE TI
Pensar en ti es azul, como ir vagando
por un bosque dorado al mediodía:
nacen jazmines en el habla mía
y con mis nubes por tus sueños ando.
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Nos une y nos separa un aire blando,
una distancia de melancolía;
yo alzo los brazos de mi poesía,
azul de ti, dolido y esperando.
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Es como un horizonte de violines
o un tibio sufrimiento de jazmines
pensar en ti, de azul temperamento.
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El mundo se me vuelve cristalino
y te miro, entre lámparas de trino,
azul domingo de mi pensamiento.
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Eduardo Carranza


Mirar una bella imagen (Kaleidoscopeo)

“Mis horas de fatiga se pasan frente a un caleidoscopio ¿Habéis pensado lo extraordinario que es un caleidoscopio?
El que no haya pasado horas de horas mirando las maravillas de un caleidoscopio ignora uno de los placeres mas grandes de la vida.
El caleidoscopio es un ensueño de jardines condensados, es una redoma de peces y de estrellas amaestradas.
No comprendo que se pueda vivir sin un caleidoscopio. Es tan incitante y nutritivo de emociones.
¡Ay, si hubiera alguien capaz de inventar un caleidoscopio de perfumes, sería el hombre más grande este siglo.
Coged un caleidoscopio ;mirad, mirad.Dad rienda suelta a vuestros nervios.
Es mas admirable que todas las cajas de música que pueden inventarse, es la música del ojo, mil veces mas conmovedora que la música del oído.
Mirad, mirad. Los vitraux fugitivos y las albas embrujadas y los crepúsculos quebrados.
Ese rebaño de colores que se aleja en el tiempo, ese desfile de mariposas encantadas, ese azar de luces sin destinoy pequeños bombones del ojo, que hacen las delicias de la retina.
Este instrumento tiene algo de sagrado y de juego inmortal.”


Vicente Huidobro. Tomado de "La Confesión inconfesable"


Camino, muy despacio, por un inmenso bosque azul. Nunca había contemplado un paisaje tan bello. Adivino que es otoño porque piso sobre una alfombra de hojas. Incluso el color azul-seco es hermoso. El cielo es transparente. Los rayos de sol, que se filtran entre las ramas de los árboles, tienen el mismo color del paisaje. Se produce en mí un efecto de movimiento que me invita a avanzar, ¡Adelante, siempre adelante! estoy relajada, tranquila, en calma, con la sensación de flotar en el aire, sin sentir mi peso, desafiando a la gravedad.
A lo lejos, creo ver un pintor dibujando en un lienzo, no obstante, al acercarme sólo encuentro su cuadro y su paleta de colores con varios tonos de azul. Ni restos del pintor que dejó escrito en el lienzo: "Pintar de azul los sueños, puede ser un buen comienzo".
Constantemente he pensado que sueño en blanco y negro y, en este momento, me pregunto si tienen color los sueños. Despierta sé que el color no es más que una sensación, que las cosas no tienen color por sí mismas. He leído, también, que el azul, debido a su diferencia de intensidad luminosa, es el color más sensible a los ojos humanos; su presencia llega, incluso, a modificar los colores vecinos. Aunque, me equivoco tanto cuando estoy despierta..
¿Sueño? ¿Estimo que sueño? ¿Debo interpretar la frase del cuadro como que mis días se van a pintar de azul?
En mi caso "La Maga" no dudaría. Decidiría no permanecer sobre el puente del Jardín de los Miedos Infantiles de la Villette, sino recorrer, de punta a punta y sin miedo, el sendero azul de los ruidos que parece que persiguen. ¡Adelante, siempre adelante! -se diría.
Desde hace tiempo, tampoco yo comprendo que se pueda vivir sin un caleidoscopio. Mis días dependen de la composición de sus cristalitos, sólo que a "los vitraux fugitivos, las albas embrujadas y los crepúsculos quebrados" tengo, a veces, que cambiarles el color, el perfume, el azar y la música para poder seguir ¡Adelante,siempre adelante! y quitarme los miedos que, insistentemente, me persiguen.





sábado, 1 de diciembre de 2007

¡ De cuento!!

J´ai envie de
m´asseoir sur le banc
entre les deux cocotiers.
De rester quelques jours
dans ce coin du Paradis.
Je n´ai vu jamais
l´eau de cette couleur.
Magnifique paysage
que nous permet
de rever,
de s´evader
un temps.
J´ai envie de
m´asseoir sur le banc
entre les deux cocotiers
et parce que n´ai vu jamais
l´eau de cette couleur..
C´est décidé,
l´an prochain
je fais mes valises
por la rencontrer.


C´est la soir,le soleil,
couchant de Moorea,
la petite soeur de Taiti.
Merveilleuse!!

Le paradis existe,
le paradis c´est ici
avec la force
de la nature sauvage,
avec maisons flottantes
dans le lagon.

Avec la musique!!
"Vahiné..vahiné.."




Baie de "Cook"

Un peu d´imagination
et vous pouvez la voir
avec ses musiciens
et ses danseures.


Puede que sobren palabras..

Como sacada del cuento de Andersen:

Gracias a fotoway.

Nejimaki-dori Kuronikuru

"Es un pájaro de verdad. No sé como es. Jamás lo he visto. Sólo lo he oído.
El pájaro-que-da-cuerda se posa en un árbol de por aquí y, poco a poco, va dándole cuerda al mundo. Mientras tanto, hace ric-ric. Si él no le diera cuerda, el mundo no funcionaría. Pero eso nadie lo sabe. Todos, absolutamente todos, creen que es un enorme mecanismo, mucho más imponente y complejo, el que mueve el mundo con mano férrea. Pero no es así. La verdad es que el pájaro-que-da-cuerda va de un lugar a otro accionando el resorte que hace funcionar el mundo. Es un mecanismo tan sencillo como el de un juguete de cuerda. Basta con hacer girar una llavecita. Pero esa llavecita sólo la puede ver el pájaro-que-da-cuerda. "


De Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, Haruki Murakami.


Fantasía que se mezcla con la realidad .Confusión entre lo real y lo fantástico. Mitos japoneses del siglo XX al estilo de los mitos griegos. El reino de la imaginación de un escritor demasiado occidental para los orientales y bastante oriental para occidente. Materia y espíritu. El bien y el mal. Cruces de tramas. Confianza mágica. Composición musical. Escrito con fluidez y claridad.
La vida del protagonista cambia desde el momento en que recibe una llamada telefónica de una mujer misteriosa. Desaparece su esposa y, más tarde, su gato. Tiene que emprender un largo y extraño camino para recuperarla, sin embargo la confianza será su aliada.
Aunque, a veces, el mundo real deja de hacer ric-ric de la noche a la mañana, inesperadamente, porque el pájaro que da cuerda al reloj pierde la llavecita y hay que permaneder en el fondo de un pozo, durante unos días, sin poder hacer nada más que confiar en que la vuelva a encontrar.

miércoles, 28 de noviembre de 2007

Dulce y amargo azafrán

La palabra "azafrán" viene del arábigo "za´faran" y significa amarillo. Su nombre científico es Crocus sativus y es la especia más cara del mundo debido a su dura recolección: primero hay que recoger las flores, luego arrancar los estigmas y dejarlos secar; tarea que se realiza, a veces, con fuego de carbón vegetal. Si a esto se le añade que para obtener 450 grs. de hebras de azafrán, se necesitan entre 75.000 y 80.000 estigmas, además de un montón de recolectores, se puede comprender fácilmente su alto coste. En ocasiones, se ha llegado a pagar por él su precio en oro. De ahí que haya sido una especia propensa a la adulteración y, que en algunas épocas, este fraude haya sido castigado severamente, incluso con la muerte en la hoguera.

Pero,quiza, lo más interesante sobre el azafrán sea su valor cultural:

Cuentan que su tono dorado denota sabiduría e inteligencia. Tal vez, debido a la adoración del sol por nuestros antepasados,tanto el amarillo como el rojo, se han considerado colores festivos, de buen augurio y significado erótico.

En la mitología griega, Hermes mató accidentalmente a su amigo Croco. Cuando cayó su sangre sobre la tierra se convirtió en las flores de estigmas rojos que llamamos azafrán.

Hace más de 4.500 años China usaba el azafrán, no sólo con fines curativos sino también como estimulante y vigorizador sexual (¿viagra china?).

En Mesopotamia se cultivaba para teñir, aromatizar y como afrodisíaco.

Lo más elegante, para las noches de boda, entre los fenicios eran las sábanas teñidas con azafrán. Así mismo los tálamos nupciales de Roma se espolvoreaban con esta especia para aumentar la fertilidad.

En la India se usaba para colorear los brazos y escotes de las mujeres casadas.

Y algunas religiones una marca en la frente es signo de buena suerte o, una señal de renuncia en las ropas de los monjes budistas.

Pero tras la caída de Roma, desaparece de Europa hasta que los árabes lo introducen en España y vuelve a extenderse por Europa, de nuevo, durante las Cruzadas.

Hoy,en España, es imprescindible para la Paella o para la Fideuá, en Francia, para la Boullabaise, en Italia, para el Arroz a la Milanesa o el Risotto, en Marruecos, para el Tangine de cordero y dátiles..no sé si los demás usos siguen vigentes en el mundo pero como en "El cuento de invierno" de Shakespeare dice: "Necesito azafrán para dar color al pastel de peras, y aunque los pasteles de peras ya no se estilen, el azafrán sí" , mejor será que lo cultivemos por si acaso, en alguna ocasión, necesitamos dejarnos llevar por su aroma punzante y mieloso y no queramos que nos lo den adulterado.

Dejo una recetilla de cocina casi-vegetariana:

TORTILLA DE PATATAS AL AZAFRÁN

Ingredientes:Patatas, huevos, cebolla al gusto, azafrán molido ,aceite de oliva y sal.

Elaboración:Freir las patatas y mediada la cocción añadir la cebolla para que no se queme. Mientras, en un bol batir los huevos y agregar el azafrán en polvo machacado con sal en el mortero. Incorporar la cebolla y las patatas fritas a la mezcla de azafrán, huevos y sal. Dejar reposar unos minutos para que las patatas absorban el aroma del azafrán y finalmente cuajar la tortilla en una sartén con un poco de aceite de oliva.

Buen provecho!!

sábado, 24 de noviembre de 2007

"No está mal nacer con vida"

"Una sola naturaleza
contiene todas las naturalezas,
una sola existencia
incluye todas las existencias.
Una sola luna
se refleja en todas las aguas,
todos los reflejos
de la luna en el agua
provienen de una sola luna."
YOKA DAISHI, "Shokoda"
"El secreto está dentro de ti mismo"
HUI-NENG
"Quien posea una verde rama
en su corazón
verá posarse un pájaro cantor"
PROVERBIO CHINO
Ayer fue mi cumpleaños, alguno menos de los que cuenta el DNI pero qué bueno celebrarlo con luna llena. Todo sucedió por culpa de otro puente, en este caso léase paso elevado o pasarela. Tan sólo quedaba a 50 metros y me dejé llevar por la imprudencia. Un 23 de noviembre, no sé si de luna llena, intenté cruzar una autovía enorme hasta que, en el tercer carril, un coche me hizo volar por los aires. De aquel momento, no tengo malos recuerdos y sí una nueva experiencia. Debido a que el coche circulaba a 90/h ¿tal vez, una nueva existencia?
Ya, entonces, había oído hablar de las regresiones que sufren algunas personas en el umbral de la muerte pero tenía mis dudas sobre ellas. El caso es que al caer de cabeza sobre el asfalto, por unos segundos, creo que perdí la consciencia. Sin embargo, (¡qué poco sabemos sobre el funcionamiento del cerebro humano!) teniendo, o no, conocimiento del mundo exterior que me rodeaba pude darme cuenta de que mi pensamiento final se lo dediqué a mis padres "no, por favor, no puede ser ni así, ni ahora; ellos ya perdieron otro hijo en las mismas circunstancias" al mismo tiempo que pasaban por mi mente, y hacia atrás, las fotos de mi, entonces, corta vida y al mismo tiempo,también, que mi oido escuchaba "hay que llevarla inmediatamente a un hospital, tratad de no moverle la pierna". Ahí fue cuando se pararon las fotos (uf,uf, antes de llegar al tunel) y yo les pude decir que me recogieran las cosas del bolso porque se habían salido todas. ¡Y hubo risa! La verdad es que me cuidaron muy bien, llegué pronto al hospital y no tengo más que un parte que dice: "Traumatismo craneal,reposo absoluto, analgésicos y vigilancia durante 72 horas". Los médicos, además, me recomendaron que apuntara esa fecha como la de mi cumpleaños.
Ni que decir tiene que lo de las fotos no se lo dije ni médicos, ni a nadie, hasta que un día me atreví a comentarlo en el trabajo y ¡sorpresa! a un compañero muy serio, circunspecto y digno de credibilidad le había pasado otro tanto. Se alegró mucho al saberlo porque él también lo tenía guardado, je,jjee.. Claro que otros opinaron que desde entonces estamos como estamos. Esto último no lo entendí muy bien.. ¡El caso es que estamos vivos,aún, seguimos leyendo (que no es poco) y, en ocasiones, nos dejamos llevar por la imprudencia!
(Esta vez, el título es de un amigo que regala frases y canciones.)

martes, 20 de noviembre de 2007

AYER PASÓ EL PASADO POR EL PUENTE

PUENTE
¿Lejos?
Hay un arco tendido
que hace viajar
la flecha de tu voz.

¿Alto?
Hay un ala que vuela
recta, hacia el sol.
De polo a polo a una
secreta información.

¿Qué más?
Estar alerta
para el duro remar,
y toda el alma abierta
de par en par.

Nicolás Guillén

Ni era uno de los puentes de Madison, ni llevaba a ningún museo de arte como el de la Maga pero fue mi puente.
Estaba construido con una enorme losa de piedra pulida, sin barandilla, y sustentándose en tres bloques redondos de piedra molar. En invierno infundía respeto porque se helaba y había que cruzarlo con el mismo aplomo que los equilibristas, sobretodo si tenía nieve.

Helado o no, cada día, debía atravesarlo para ir al colegio y para volver. Muchas veces en él me encontraba con el señor que regalaba sonrisas diciendo: " ¿Dónde va la condesita tan de mañana?", cada vez, algo diferente ( aunque similar a aquel " ¡Buenos días princesa!" de La vida es bella) que hacía cambiar el vértigo que daba el puente por la carcajada.

¿Cómo no van a gustarme los puentes?

Aquellos eran tiempos de ayer, en los que las personas mayores y los niños sabían ser cómplices regalándose sonrisas mutuamente. Hoy, puede que, los niños sólo se encuentren, sobre el puente, con el hombre de las máquinas y, quizá, las pocas sonrisas que regala, mañana no las recuerden.

También a él le llegó el progreso. Un buen alcalde lo sustituyó por otro de hormigón muy seguro, con barandilla blanca y verde,que no se hiela en invierno y no conoce la nieve.

No sé si todo fueron ventajas.

(AYER de Mario Benedetti fue el poema que me recordó el título.)

(La foto es del auténtico Pont des Arts de París con la Maga ;))

viernes, 16 de noviembre de 2007

MÁS ALLÁ DEL JARDÍN

UN POKITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ

Más allá de aquella puerta hay un jardín
con caminos para andar.
Más allá toda una vida por vivir,
nuevas cartas que jugar,
nuevas risas que reír.

Más allá de aquella puerta hay un jardín,
más paká la realidad.
Más allá estarán las llaves que perdí,
pero me hacen falta ya
porque yo quiero seguir.

UN POQUITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ
Y DESPUÉS QUE HAYA OTRA VIDA
DONDE QUIERA QUE ME LLEVE
ESTE GRAN RÍO QUE ME LLEVA.
UN POQUITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ
QUE SOPLE EL VIENTO Y QUE ME MUEVA
FUEGO TORMENTA DE ARENA.

Más allá de tu mirada me perdí
lo que había que mirar.
Más allá no quedan vallas que saltar
cuando más paká del Riff
aún hay minas que esquivar.

Más allá de tu mirada me perdí,
más paká no queda ná.
Más allá todas las cosas que no fui,
pero no puedo esperar,
yo soy lo que soy aquí.

UN POQUITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ
Y DESPUÉS QUE HAYA OTRA VIDA...

Más allá no quedan vallas que saltar
cuando más paká del Riff
aún hay minas que esquivar.
Y algo más paká del Riff,
Malí, Argelia, Senegal,
Togo, Costa de Marfil,
aún hay minas que esquivar.

UN POQUITO MÁS PAKÁ DEL MÁS ALLÁ
Y DÉSPUÉS QUE HAYA OTRA VIDA...
(Lagarto Amarillo) Álbum: DISTINTO.

Definiendo jardines como metáfora, el jardín de los senderos amarillos bien podría significar la búsqueda, no de la felicidad exactamente, puesto que la felicidad son momentos, pero sí la del bienestar personal y profesional unidos en una misma canción donde las "minas" serían la maleza que hay que arrancar de raíz para poder sentir la raíz firme de lo que se siembra.

Tanto en el camino de la música como en el de la vida no se abren solas las puertas. Bueno es ya, saber que existen caminos, vidas y risas detrás de ellas. Lo difícil es encontrar el sendero a la primera. No obstante, el tiempo tiene derecha e izquierda y si en la izquierda se falla, habrá que buscar la derecha. Aunque también hay quien dice que para llegar al centro del laberinto se debe seguir siempre la misma dirección. Sea como sea, lo importante es pegarle la patada a la puerta.

En mi jardín no podía faltar un espacio para la música que me ha "domesticado" y que recomiendo al mil por mil a quien lo lea, pero no voy a hacer más comentarios no siendo que tengan que decirme, como a Borges, que he encontrado la solución a un problema de física cuántica aún no resuelto. Claro que él contestó: " ¡No me diga! Fíjese que curioso porque lo que yo sé de física viene de mi padre, que me enseñó como funcionaba el barómetro." Y luego añadió: " ¡Qué imaginativos son los físicos!"

De todos modos las coincidencias existen y, a veces, la ficción se puede leer como ciencia.

(La foto es de la actuación de Lagarto Amarillo en MetroRock, siento que no esté todo el grupo pero es que a mí esta foto me tiene cautivada..)

martes, 13 de noviembre de 2007

EL MIRLO Y LA MAGA


"¿Qué venía yo a hacer al pont des Arts?Me parece que ese jueves de diciembre tenía pensado cruzar a la villaderecha y beber vino en el cafecito de la rue des Lombards donde madame Leonie me mirara la palma de la mano y me anunciara viajes y sorpresas. Nunca te llevé a que madame Leonie te mirara la palma de la mano, a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro"

¿A quién no le ha silbado, alguna vez, un mirlo escondido, un pájaro cantarín con voz aflautada que puede imitar incluso la voz humana?Igual que el ruiseñor, es un pájaro que no necesita dejarse ver para saber que está "doquiera en las hojas del árbol florido se siente escondido el mirlo trinar"

¿Y la Maga? ¿Quién no ha visto, a veces, a la Maga cruzando un puente con sus zapatos rojos y su abrigo negro? ¡Tampoco necesita ser vista para saber que está!

Ambos son realidad, el mirlo y la Maga. Incluso Merlin es realidad(aunque ésta es otra historia) Su nombre proviene de la palabra mágica mirlo, "merle" en francés y también existió, lo mismo que la Maga de Cortázar. Ella fue un mirlo blanco para el escritor que vendió montones de copias de Rayuela. Y él, puede que, tuviera demasiadas preocupaciones con las coincidencias como para no poder dedicarla el tiempo que se merecía. O, tal vez, fuera ella la que no supo coincidir.

El caso es que la Maga aparece cuando menos te la esperas una mañana lluviosa de febrero cuando te vas a fumar a la calle. Llevas las manos ocupadas, una con el paraguas, la otra con algún libro y ella sonríe porque tu paraguas tiene las varillas rotas y porque no encuentras las llaves. Te hace un guiño y la puerta se abre. Ni una brizna de viento. Sales y detrás de ti la puerta se cierra con un portazo. ¿Es, o no es, la Maga quien lo hace? ¿Se acordará de sus Gitanes?