El jardín de Irina

Más que cuentos. "Érase una vez..."

2011-11-13T20:40:00.001+01:00

Scarlett Johansson, perdiendo el zapato como Cenicienta, a través de la mirada de la cámara maestra de Annie Liebovitz.

Una puerta se abre, ante los ojos de un niño, al escuchar o leer mágicas palabras como: "Hace mucho tiempo...", "Érase una vez..." Es la puerta que le invita entrar en el fabuloso reino de fantasía. El niño, atraviesa el umbral consciente de estar accediendo a otra estancia y lo hace con la misma naturalidad que corretea, de un lugar a otro, en su propia casa.

Parece ser que, los primates evolucionados somos los seres más frágiles y complicados del planeta Tierra. Al llegar a adultos, también necesitamos no permanecer durante mucho tiempo en un mismo "cuento", sólo que, a diferencia del niño, cada vez que deseamos cambiar de "estancia" solemos cuestionarnos si todo queda en orden y si nos irá bien aunque... hay veces que nos gusta guiñarle un ojo al azar.

Cuando, en el S. XVII, a Charles Perrault se le ocurrió recoger y publicar 11 cuentos, por primera vez, tuvo que editarlos en nombre de su hijo porque las costumbres de la época no veían bien que los escribiera un adulto. ¡Qué curioso, sin embargo, que a "Cenicienta", la protagonista que quiso pasar de los fogones a una maravillosa fiesta, le fuera a cambiar la imprenta los zapatos de cuero por los de cristal! Así fue: en el manuscrito original, escrito en francés, se leía que sus zapatillas eran de "vaire" (un tipo de cuero) mientras que, por errata de imprenta, se tradujo como "verre" (vidrio). Hasta aquí muy normal, lo no tan normal fue que el error nunca fuera corregido. Nadie se atrevió a romper el encanto de una imagen tan brillante, evocadora y fantástica. Tal vez, para hacer frente a la realidad, lo más humano sea soñar y a los adultos nos consta que tenemos necesidad de ficción.

No sé si a los niños les importaría mucho el material con el que se fabricó el calzado, creo que aún no comprenden la imagen sugerente de los zapatos, ni siquiera adivino si el cuento tendría el mismo éxito de haber sido de cuero. Sólo sé que ellos preguntan ¿por qué los zapatitos no se deterioraron cuando las ropas se volvieron harapos? Muy ufana contesto: porque los zapatitos fueron un regalo y no necesitaron ser transformados por el toque de la varita mágica, hay que leer/ escuchar bien, lo dice el cuento. Ellos entienden bien las moralejas implícitas: que la belleza interior es la que más deslumbra, que es muy mala la envidia y que los envidiosos sufren muchísimo más que los seres desprendidos y bondadosos, que estar al servicio de los demás es bueno si no se nos convierte en siervos y que, de vez en cuando, no está mal pedirle un regalo a la vida como compensación al esfuerzo. La de que sólo el que tiene padrino se bautiza, tristemente la entenderán luego...

Otoño en el pensamiento

2011-09-20T01:55:00.008+02:00

"With the waves" Natasha Wescoat

"De otoño" Rubén Darío.

Ya sé que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora

con aquella locura armoniosa de antaño?

Esos no ven la obra profunda de la hora,

la labor del minuto y el prodigio del año.

Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,

cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.

Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:

¡dejad al huracán mover mi corazón!

Aún no ha llegado y resuenan ya sus notas, vuelan palabras, como hojas en el viento, hacia lugares insospechados. Somos igual que un árbol, pasan por nosotros varias primaveras, otoños, inviernos, veranos...

Sin embargo, y también como un árbol, sentimos de otro modo el paso de los años, la experiencia nos va enseñando. Hemos vivido al lado de quien nos ha regado con mimo y con cuidado, de quien nos ha abonado, de quien ha hecho que tengamos fe en todo y en todos, de aquellos que han grabado profundamente, en nosotros, la huella imborrable de sus iniciales. No sin dolor, a veces, nos han podado para que creciéramos fuertes y sanos. Así hemos soportado tormentas, inclemencias del tiempo, rayos que pudieron quemarnos. Hemos recibido visitas de insectos y de pájaros. La suave brisa nos meció en sus brazos hasta que la escuela de la vida nos hizo fuertes y duros como el corazón del árbol milenario al que sólo mueven huracanes porque también los hay que se han colgado de nuestras ramas, con insolencia o descuido, y las han quebrado.

Ahora, con el otoño en mientes, dejamos, como todos los años, que caigan, bailando en círculos, nuestras hojas sin vida, con la misma intención de siempre: la de, en una nueva primavera, renovarnos. Mientras un árbol sigue en pie, no es madera, es árbol.

Averno a puerta cerrada

2011-07-12T20:06:00.006+02:00

The Devil´s Violin by Losing My Marbles

[...] La gente es amarga y vengativa, la gente está engañada y temerosa, [...] y yo conduzco entre ellos en la autopista y ellos proyectan lo que les han dejado de sí mismos en su manera de conducir. Algunos son más odiosos, otros más disimulados que otros. A algunos no les gusta que los pasen e intentan evitar que otros lo hagan. Algunos intentan bloquear los cambios de carril. Algunos odian los coches más nuevos, más caros. Otros, en esos coches, odian los coches más viejos.

La autopista es un circo de emociones pequeñas y baratas, es la humanidad en movimiento [...] Las autopistas nos enseñan en qué nos hemos convertido y muchos de los choques y muertes son la colisión de seres incompletos, entre vidas penosas y dementes. Cuando conduzco por las autopistas veo el alma de mi ciudad y es fea, fea: los vivos han estrangulado su corazón. (Extraído de"Conduciendo a través del infierno" de Ch. Bukowski.)

*****

Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde corrían todos los vinos, donde se abrían todos los corazones.

Una noche senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié. Yo me he armado contra la injusticia. Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros! [...]

Y la primavera me trajo la risa espantable del idiota.

Ahora bien, recientemente, como estuviera a punto de exhalar el último ¡cuac! pensé en buscar la llave del antiguo festín, en el que recobrara el apetito.[...] Y tal inspiración demuestra que he soñado. ("Una temporada en el infierno" A. Rimbaud)

Siete he oído que son las entradas al infierno incluyendo la del cráter del Averno, lago oscuro e inmenso "consagrado" a Perséfone y ubicado en Campania, a través del cual griegos y romanos creían que se accedía al inframundo. O aquella otra del reino de Hades que, para llegar hasta ella, las almas debían llevar una monedita bajo la lengua con el fin de pagar a Caronte la dádiva y así poder atravesar el río Aqueronte (río de la pena) y entrar en el reino de los muertos. El caso es que yo, tanto una como otra, las veía lejos, leeejos cuando aún no conocía la leyenda del Escorial, aunque no sé si esa puerta está incluída en las siete o se abren y se cierran nuevas puertas cada día. Enlazo la leyenda, en la que también Can Cerbero ladra de por medio, amén del posterior y enigmático incendio que casi nos deja sin Monasterio, porque , como poco, es entretenida. Lo que no cuenta ninguna leyenda, y siempre sentí curiosidad por saberlo, es qué música se escucha tras las puertas del reino de Hades. Sí, es cierto que existen muchos relatos sobre diablos y violines que tal vez se deban a la dificultad para hacer sonar primorosamente el instrumento. Al mismísimo Paganini, porque su violín sonaba "condenadamente" bien, se le hizo protagonista de alguno de ellos.

Claro que, si nos acercamos a otras creencias las cosas cambian mucho y los infiernos con ellas. Yo comulgo más con la idea de que los infiernos los sufrimos en vida, bien sea porque nosotros mismos los creamos por sólo saber mirar "desde la perspectiva del plano corto" o, muchas veces más, a aquellos que nos gusta ser pareja de baile del optimismo, porque nos los regalan los "diablos" que tenemos cerca. Como dicen bien los poetas los podemos encontrar, aun sin buscarlos, en las autopistas de la vida o en las primaveras que nos niegan. Y seguro que, en este tipo de avernos, no suenan violines. Seguro, muy seguro, que son ruidos estridentes los que suenan y, para descontaminarnos de la mala acústica, nada mejor que cerrar sus puertas.

En fin, de nuevo está aquí el verano con su llave maestra, con sus caminos sin prisa, y con todas sus promesas. Nos vemos al regreso!

Arlequines

2011-06-28T19:16:00.009+02:00

Me disgrego, loca embelesada por los extramuros, lo expúreo

y lo nítido, por el sentido del humor más fulminante.

Qué escándalo, tal falta de recato natural. Me pregunto

qué se está gestando esta vez: un ensayo? sobre un poema?

desde lo intacto de un intervalo?

Si nada fuera de esto me existe, ni siquiera el

recuerdo del clima donde quedó el esfuerzo.

Y si el tiempo transcurre sin precisar, qué

es lo que se transforma en mis manos

mientras la tarde crispada permanece?

Me obligo a ser transcendental y receptiva, me sé

caída sin ciclos, y a mi amor lo estudian las estrellas.

Mabel Bellante. AKASIA. Ojos abiertos.

Buscando poemas sobre arlequines, un placer haber encontrado esta poeta en la red. Una escritora que podéis disfrutar en su blog: "Poemas dis-CURSIVOS". Una mujer con romanticismo funambulista pero con mirada distinta hacia la potencia universal que vive dentro. De funanbulista se define ella misma, el resto es definición de otros y a mí, con lo poco que entiendo de arlequines y siempre que ella lo permita, si lo llega a leer, se me antoja que bien podría ser una poeta que expresa, en alguno de sus versos, sentimientos de arlequín.

Pero, ¿qué es un arlequín? Evidentemente uno de los personajes clásicos que, en la Commedia dell´Arte, desempeña el papel de humilde servidor, conocedor de acrobacias y que va ataviado con un traje de retales, multicolores e irregulares, confeccionado con restos de telas y con la cara cubierta con una máscara, a veces negra, otras, basada en dos animales: mitad mono, mitad gato. Pero además para mí un arlequín es:

* Una forma de ser y sentir, no muy bien vista por muchos.

*Un ser curiosamente divertido y tan complaciente como un mono o un gato en ausencia de contrariedades.

*Una manera de afrontar la vida, tratando de disimular la contrariedad cuando llega, detrás de la máscara de la ironía, la sorpresa y el humor.

*Un luchador que lleva la alegría como escudo y la risa como espada.

*Un eterno enamorado de estrellas, de poetas, de bellezas, y de lunas...

¿Sencillo, no? Pues los hay que, al no entenderlo, arremeten contra ellos creyendo que actúan de protagonistas y, aunque anteriormente se hayan hecho "amigos" suyos simulando alabar su buen humor y con el único objetivo de sonsacar información, no tardan cuando la obtienen en retarles para no permitírselo e imitan sus piruetas de bufón del modo más ridículo.

Posiblemente entonces, estos pacíficos seres ,aunque les cueste la vida sacar su lado oscuro, se transforman en el gato que encorva la espalda y afila las uñas, en el mono irritado que enseña los dientes. Entonces, y sólo entonces, haciendo honor a los orígenes de su nombre, se cambian la careta por la del mítico Herla King de la Cacería Salvaje, y deciden hacer frente a sus contrincantes. Porque los arlequines, como servidores que son, no dudan en poner la otra mejilla, pero hay veces, que es bueno recordar que sólo se tienen dos.

Somos memoria y sueño

2011-06-05T22:02:00.015+02:00

Kanji que se pronuncia yume y que significa dream (sueño).

Desgarrada la nube: el arco iris

brillando ya en el cielo,

y en un fanal de lluvia

y sol el campo envuelto.

*
Desperté. ¿Quién enturbia

los mágicos cristales de mis sueños?

Mi corazón latía

atónito y disperso.

*
...¡El limonar florido,

el cipresal del huerto,

el prado verde, el sol, el agua, el iris...!

¡el agua en tus cabellos!

*
Y todo en la memoria se perdía

como una pompa de jabón al viento!

A. Machado "Galerías"

Leí, cierto día, que Dámaso Alonso dice que "Soledades" y "Galerías" de Antonio Machado son casi siempre espacios soñados y, por tanto, mágicos. El caso es que, en múltiples ocasiones, sueño y memoria aparecen unidos y, no es casualidad, puesto que si nos informarnos de por qué necesitamos dormir seguro que llegamos a la conclusión de que lo hacemos no sólo porque estamos cansados ya que con sentarse o tumbarse a descansar sería suficiente. Dormimos porque somos memoria y mientras lo hacemos la estamos archivando. No soy entendida en ello pero también he leído que durante las dos etapas del sueño procesamos nuestra memoria. En el sueño profundo fijando las experiencias personales y los conocimientos y en el no tan profundo soñando.

Pero, ¿qué son los sueños? Queda aún mucho por estudiar sobre ellos. A veces se recuerdan, otras no los recordamos. En ocasiones son absurdos, en muchas placenteros, pesadillas algunos... y todos son parte de nuestra actividad cotidiana y de la asociación de ideas que nuestro cerebro haga de ella. Por tanto, nuestros sueños, aunque nunca reflejen una experiencia completa o lógica, son un pedacito de nuestra existencia.

Soy de aquellas personas que casi nunca recuerda un sueño y, aunque sin preocuparme me lo he cuestionado, nada mejor que informarse. He entendido que los recuerdos viajan de una región del cerebro a otra hasta encontrar donde instalarse. Como la memoria funciona por asociación de ideas cuanto más se relacione un elemento con otro, mientras se sueña, más fácil será recordar el cuadro onírico. Total, que es creatividad lo que parece absurdo al despertarse. Lo que no me queda claro es si las personas que no recordamos nada soñamos en abstracto.

Pensando en las relaciones que existen entre vida y sueño me sigo preguntando si los sueños que soñamos despiertos tienen mucho que ver con los que soñamos durmiendo y, por eso, cuando despertamos lo hacemos cargados de energía positiva, con mayor ánimo y deseo de que se cumplan. ¿Igual cuando dormimos también conspiramos? ¿O conspira el Universo entero con nosotros? De ser así, dormir no sería morir un poco sino alimentar sueños y, por tanto, no debemos permitir nunca que empañen los nuestros.

Mi lado pirata

2011-05-14T23:32:00.006+02:00

En la contraportada del libro puede leerse:

-"Si no fueses una mujer, te convertirías rápidamente en uno de los mejores corsarios de este navío".

-"No me importa vivir escondida -murmuró Mary- si puedo estar a tu lado".

Que la portada rosa del libro no engañe, no se trata de una novela romántica. Más bien es la historia de una pirata que se salió de la norma rompiendo esquemas pero a la que, como puede apreciarse en la contraseña, sentimientos no le faltaban. Hasta los temidos piratas los tenían y, si bien, eran crueles atacando navíos, a la hora de repartirse el botín cada uno obtenía lo que en justicia le correspondía.

Todos, por distintos motivos, hemos jugado alguna vez a ser piratas. Unos, para alzarse con el botín (los más); otros, para pasar desapercibidos en ayuda de alguien. Yo misma fui corsario por una buena razón y, seguramente, no me importaría volver a decir seguramente desde el barco pirata que nos llevó al abordaje. No me importaría, si se me aceptara, volver a calzarme la pata de palo y a ponerme el parche en el ojo por la causa. No me importaría acudir a cualquier llamada de quien, en su llegada a puerto, me echara de menos. Lo que no voy a permitir, puesto que no di consentimiento para ser juzgada, es que ninguna otra pirata haga juicios de valor sobre mí sin conocerme y, mucho menos que, al no ser capaz de entenderme, intente tirarme por la borda para dejar patente su ego protagonista consiguiendo en su hazaña que se me eche de más. La rivalidad, entre buenos piratas, está descartada.

Aunque hoy que aquellos personajes de los mares ya no existen, y que lo importante es el reparto del tesoro, me temo que desafíar al oleaje en la mar brava no sea buena idea. No se debe olvidar que algunos somos bucaneros de agua dulce navegando sobre un cascarón de nuez a merced de la corriente, y sólo podemos enfrentarnos torpemente a la resaca de la mar picada .

(A ti, que no entendiste mi lado pirata, por si lo lees y te interesa)

Risa de mayo

2011-05-02T19:19:00.011+02:00

"Boca de flor" Octavio Ocampo

"Cuento con tu risa"

Yo cuento con tu risa para alzarme

como un cometa tras la luna nueva.

No me asusta el otoño si tu vienes

con tus labios llenos de primavera.

Yo cuento con tu risa para el día que

la tristeza venga aquí a hospedarse

entre mis ojos llenos de nostalgia,

entre mis manos torpes de añorarte.

Pero cuento con tu risa, no lo olvides,

desde la noche oscura hasta el alba.

Cuento con tu risa, que es lo mismo

que no tenerle miedo a casi nada.

(Tres estrofas de la canción de Cómplices)

¡Sonríe, mes de mayo, que ya es hora! Pocas veces lo he pedido y muchas me lo has negado. Siempre me alegra que se puedan recoger los frutos de cualquier trabajo. Incluso las semillas que ayudé a sembrar cuyas flores otros recolectaron sirven de algo.

Disculpa si este mayo te pido un guiño de risa y flores. Si este mayo soy algo egoísta. Hace tiempo, y pacientemente, me puse a la cola y ya me va tocando. Disculpa si sigo consejos de grandes amigos que me dicen: ¿Y, tú, cuándo? Disculpa si después de haber dado, y viendo que quienes piden reciben, me atreva a pedir.

Es curioso, tengo una amiga que opina que quienes acostumbran a dar malacostumbran a los que reciben hasta el punto de que si, alguna vez, ellos se atreven a pedir serán rechazados. Al contrario, reciben elogios los acostumbrados a pedir, el día que dan algo. ¡Somos así de contradictorios! No sé si tendrá que ver con el mito del hijo pródigo que regresa... frente al que se queda en casa trabajando.

Pero lo dicho, mayo, no lo olvides: sin temor al rechazo, a mí también me encanta que me malacostumbren de vez en cuando. Y cuento, para ello, con tu risa porque de recuerdos, añoranzas y nostalgias ya voy bien servida este año.

Una vez más, abril

2011-04-10T13:10:00.004+02:00

"Wind" Vladimir Kush

ABRIL, el más cruel entre los meses,

hace que nazcan lilas en la tierra muerta,

mezcla recuerdos y deseos, sacude

raíces perezosas con lluvias vemales [...]

T.S. Eliot

Tantas veces he pasado por el mes de abril que debería haber aprendido a no jugar a detener el tiempo. ¿Cómo congelarlo en relojes modernos sin cuerda? El tiempo sólo se detiene en la memoria y en los recuerdos.

Este abril pasó el viento azotando ventanas en la casa, removiendo recuerdos, esparciendo semillas de primavera en otras partes; una vez más, sorprendiendo. Un viento burlón que sacudió ropajes, se llevó hojas nuevas de las ramas y siguió su camino en silencio.

Tantas veces, en abril, las hojas se hicieron mariposas y volaron a otros puertos invitando a no seguirlas... que he llegado a pensar como Eliot que abril es el más cruel de los meses. Tanto calor, tanta lluvia, tanta nube, tanto viento agitando molinos... y el tiempo que sólo se detiene en los recuerdos.

"Metaphorical" Vladimir Kush

Cosiendo al sol

2011-03-21T01:21:00.005+01:00

"Therese Durant-Ruel, cosiendo". Renoir

En memoria de mi abuela que me enseñó a coser mientras pensaba, o viceversa. Aunque nunca aprendí, ni lo uno ni lo otro, algo siempre queda.

Llegó otra primavera y me encontró cosiendo al sol del jardín. Cierto que la vida se cose puntada tras puntada y es preciso rematar cada una de ellas no vaya a ser que quede algún hilo suelto por el que pueda escaparse y la labor se deshaga.

Quise dar la primera puntada, de esta primavera, con el hilo rojo de una leyenda oriental: la del anciano abuelo de la Luna, que sale cada noche a atar los meñiques de quienes deben estar unidos. El idéntico hilo del proverbio que reza: "Un hilo rojo invisible conecta a los destinados a encontrarse. A pesar del tiempo, lugar o circunstancias, el hilo puede tensarse, enredarse, perderse hasta casi desaparecer pero nunca podrá romperse". Con sus poemas, Gabriel Celaya elevó proverbio y leyenda a figura literaria.

Enhebré el hilo rojo, y no otro, porque a pesar de que, en el mundo que nos ha tocado vivir, los egos y los mi se están bordando más que los tú y los nosotros, cuyas puntadas se descosen y la labor no prospera, necesitamos seguir siendo creyentes de proverbio y leyenda.

Pero tú existes ahí. A mi lado. ¡Tan cerca!

Muerdes una manzana. Y la manzana existe.

Te enfadas. Te ríes. Estás existiendo.

Y abres tanto los ojos que matas a mi miedo,

y me das la manzana mordida que muerdo.

¡Tan real es lo que vivo, tan falso lo que pienso

que -¡basta!- te beso.

¡Y al diablo los versos

y Don Uno, San Equis, y el Ene más Cero!

(Extraído de "Dedicatoria final" Gabriel Celaya).

Lo que me dijo el gnomo en marzo

2011-03-12T19:52:00.009+01:00

Dibujo propiedad de: Jean Baptiste Monge (ilustrador francés).

Desde que, a mediados del siglo XIX, en la ciudad alemana de Gräfenroda en Thuringia, surgieran las primeras leyendas sobre gnomos de jardín, y fueran creados por Phillip Griebel; muchos han sido los defensores y detractores de estos personajes a los que no hay que confundir con los duendes. Los gnomos son siempre criaturas benefactoras; los duendes, más jóvenes y traviesos, no siempre.

La palabra gnomo puede derivar del griego "gnosis", conocimiento; o bien, del árabe "noum" que significa dormir. De ahí que se les dibuje como ancianos, por la experiencia, y que se nos aparezcan de noche. Existen muchas clases de gnomos: los de las casas, los de los bosques, los de jardín... A los de jardín les gusta protegerse en la sombra, se esconden entre las flores cuando se sienten fuera de lugar y, algunas veces , disfrutan contando historias melancólicas; por ello no deberían ser desubicados de su hábitat. Los detractrores de los gnomos de jardín, existen en Francia e Italia frentes de liberación de este tipo de gnomos, los "secuestran" de los jardines y los llevan a los bosques. Tales son las creencias sobre estos seres de fábula.

Pues bien, una de estas últimas noches del mediado mes de marzo, a la hora de los buhos, regresó mi gnomo del jardín a recitarme, en silencio, este poema. Qué curioso, que llegara hasta mí a través de otro poeta menos conocido que actualmente lee a Ángel González. ¡Adoro las coincidencias!

Callar puede ser una música,

una melodía diferente

que se borda con hilos de ausencia

sobre el revés de un extraño tejido.

La imaginación es la verdadera historia del mundo.

La luz presiona abajo.

La vida se derrama de pronto por un hilo suelto.

Callar puede ser una música

o también el vacío

ya que hablar es taparlo.

O callar puede ser tal vez

la música del vacío.

Roberto Juarroz "Poesía Vertical".

"Palabra sobre palabra"

2011-02-22T21:04:00.009+01:00

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto,y limpio porque tú me miras
con buenos ojos, con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.

Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa.Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Un precioso poema de Ángel González escrito en "Palabra sobre palabra" para haceros saber que Irina, cansada de realidades que la enervan, vuelve a refugiarse bajo el ala de los cuentos donde intenta inventarse ella misma, sin ayuda de la poesía, vomitando historias fantásticas que, ¿por qué no?, por lo que puedan tener de viscerales, podrían ser más reales.

Allí os espero, a la una, a las dos, o a las tres en punto.

De recuerdos y olvidos

2011-02-12T19:19:00.001+01:00

En nuestros tiempos, no son muchas las personas de buena memoria. Salvo, desde luego, en el barrio de Flores. Todos sabemos las cosas que se cuentan sobre el barrio del Ángel Gris.Y, aunque conviene desconfiar de cualquier testimonio al respecto, es casi un hecho que los Hombres Sensibles hacen alarde de recordarlo todo y suelen ejercitarse en lances tan complicados como la tabla del 113. Ésto puede sorprender a quienes han oído que los Hombres Sensibles de Flores huyen de las precisiones científicas como de la peste y son más bien proclives a la improvisación. Pero también ocurre que estos espíritus atorrantes odian la muerte y sospechan que lo que se olvida, se muere. Por eso no es raro encontrar en los atardeceres de la calle Artigas a los muchachos sombríos memorizando versos murgueros , recordando la formación de Boca en 1955 o repitiendo en voz baja la lista de asistencia del colegio secundario. Están rescatando cosas de la muerte. A su manera, son salvadores.

Entre tantos enemigos como tienen los Hombres Sensibles, se hallan los Amigos del Olvido, organización con sede en Caballito, que propugna la abolición del recuerdo, según dicen porque duele. "Todo recuerdo es triste" declaran estos caballeros. Lo peor de estos impíos es su aire de inocencia, hijo del olvido de sus culpas. Sus semblantes sonrientes despiertan la simpatía de todos y cada día, docenas de socios nuevos se inscriben en la sede de la calle Rojas. El grupo se organiza en subcomisiones que se encargan a su turno de olvidar ciertas porciones del universo. Así, existe la Comisión del Olvido Permanente de Marcos Ciani, destinada a borrar las huellas del veterano piloto de Venado Tuerto. En sus reuniones la subcomisión delibera sobre toda clase de asuntos, con la excepción de aquellos que se vinculen de algún modo con Marcos Ciani. Una rama radicalizada de los Amigos del Olvido declara que los recuerdos no solo son tristes sino también falsos. "Jamas recuerda uno las cosas tal cual fueron", declaman. De modo que para esa gente, los recuerdos son especies de sueños y los sueños no merecen sino el desprecio. Mientras tanto, los Hombres sensibles tienen decidido que solo los sueños y los recuerdos son verdaderos, ante la falsedad engañosa de lo que llamamos el presente y la realidad...

No hace falta decir que los Amigos del Olvido son mas numerosos que los Hombres Sensibles o- al menos- presumen de ello. Mas justo sería aclarar que muchas personas son Hombres Sensibles sin siquiera sospecharlo. Vale la pena admitir en este punto que hay quienes se acercan a los Amigos del Olvido, no por simpatía filosófica, sino animados por propósitos tan mezquinos como el deseo de olvidarse de una señorita inconstante. Tales infiltrados son descubiertos casi siempre por los miembros de alguna comisión, quienes poseen un olfato especial para distinguirlos. Las sanciones son, en general, muy severas. Pero rara vez se cumplen, precisamente porque los encargados de ejecutarlas se olvidan de hacerlo. Los Amigos del Olvido aman el futuro. Pasan largas veladas contando hazañas que aún no han cumplido y jactándose de los amores que tendrán alguna vez. Sostienen -además- que siempre es mejor lo que ha ocurrido después. Constituye una experiencia interesante proponer a la elección de un amigo del Olvido dos objetos cualesquiera, siempre eligirán lo que se menciona en ultimo termino. - ¿Quiere usted un helado de crema o de chocolate? - De chocolate. -¿Lo prefiere usted de chocolate o de crema? - De crema. De este criterio surge un insoportable optimismo y espíritu progresista. Cualquier novedad es acogida en la sede de la calle Rojas con aplausos y vítores.

Los Hombres Sensibles - como todo el mundo sabe- odian el futuro, porque han descubierto que en el futuro esta la muerte.

El enfrentamiento entre ambos grupos ha llegado muchas veces a una módica violencia. Pero las ofensas no dejan rastros En unos, porque olvidan,. En los otros, porque perdonan. Según los Amigos del Olvido, la existencia de medios idóneos para almacenar el conocimiento torna inútil todo esfuerzo mental al respecto. Poco sentido tiene - arguyen- memorizar la historia de los fenicios, cuando hay libros que la atesoran cabalmente. Al oír esto, los Hombres sensibles se enfurecen: - Eh...los libros solo son recipientes que contienen lo que luego han de beber los hombres... Pero a estas alturas, los Amigos del Olvido ya están en otra cosa.

Muchos Hombres Sensibles temen a las computadoras, a las calculadoras electrónicas y al Cerebro Mágico. Sostienen que el uso de estos aparatos embota el ingenio y atrofia el intelecto. Por eso es que, con toda frecuencia, una melancólica patota recorre el barrio del Ángel Gris, destruyendo las maquinas de pensar que suelen cundir en oficinas, para no mencionar las cajas registradoras de los bares, los fixtures de Glostora, las balanzas y los relojes automáticos. (A la hora de destruir, los Hombres Sensibles se enardecen y no se andan con sutilezas)

En su larga lucha contra el recuerdo y la memoria, los Amigos del Olvido han desarrollado interesantes estrategias. Pero, sin ninguna duda, su más importante hallazgo fue el Licor del Olvido, un cordial de existencia incierta que -según parece- tiene la virtud de abolir el pasado en quien lo toma. En épocas lejanas, los hombres de la calle Rojas se limitaban a beber ellos mismos su licor, emborrachándose locamente de esperanzas sin presagios. Pero luego empezaron a mezclar el licor en la ginebra de los Hombres Sensibles para inducirlos a olvidar.

Pero lo peor ocurrió cuando los Hombres Sensibles alcanzaron a destilar el Vino del Recuerdo, cuyos efectos son -como ya se sospechara- opuestos a los del licor. También los muchachos del Ángel Gris recorrieron el mismo camino : bebieron solos primero y trataron después de usurpar las copas de los que nada recuerdan. Y eso fue terrible. Porque si el Licor del Olvido y el Vino del Recuerdo son de por si peligrosos, la mezcla es verdaderamente mortal. El autor de esta crónica cree haber probado -sin sospecharlo- ese espantoso cóctel. Sus efectos se traducen en oscuras añoranzas de lo que vendrá, en olvidos de lo que nunca fue y en un sabor amargo y dulce que hace llorar....

Estos tristes episodios propenden -sin embargo- al florecimiento de las artes en Flores, pues los Hombres Sensibles suelen componer sus mejores versos, elaborar sus canciones mas sentidas y tallar sus mas hermosos anillos cuando sufren. Poco cuesta imaginar cuál será el fin de esta lucha entre olvido y memoria. Los Hombres Sensibles de Flores están derrotados. De nada les valdrá oponerse a la muerte, porque la muerte llegará de todos modos. De nada les servirá su pasión por la memoria, pues toda memoria es perecedera. Y -en definitiva - el tiempo es el mejor aliado de los Amigos del Olvido. Pero es obligación de todos nosotros hacer un poco de fuerza por los muchachos de Flores, para que su derrota sea más honrosa. Recordemos todo el tiempo. No olvidemos nada. Ni el color de nuestras corbatas perdidas, ni el olor a tiza y sudor del colegio, ni el calor del asfalto sobre los pies descalzos, ni el gusto a jazmín de los besos en la noche, ni el aroma de la untura blanca. Si nos espera el olvido, tratemos de no merecerlo. Y pensemos que después de todo, aunque la victoria final sea de los Amigos del Olvido, será un triunfo sin festejo. Nadie lo recordará jamás.

Texto casi íntegro de: "El recuerdo y el olvido en el barrio de Flores" Alejandro Dolina

Sin entrar en comentarios sobre lo que el escrito pueda significar para su autor, prioritariamente en su parte final, hoy ha sido mi oración de la mañana. Siento que es preciso ser creyente de recuerdos, aunque sin vivir de ellos, y los derroteros del mundo actual nos guían, cada vez más y más, hacia el individualismo del olvido. Sí, incluso a nosotros mismos nos olvidan en cualquier momento, no somos nada de lo que fuimos, prolifera el dicho "si te he visto no me acuerdo" y nos convertimos en seres molestos recordando a otros que sólo lo que no se olvida vive eternamente. Puede que sea cierto que los recuerdos son solamente sueños pero las realidades que se nos ofrecen son tan duras que, para no abandonar, progresar y aprender más cada día, los necesitamos como asidero.

¿O tal vez somos alguien sin el jugar a vivir del niño que fuimos, sin la abuela que tuvimos, sin la mesa en que comimos, sin los padres, sin los compañeros del colegio, sin los amigos que, aunque estén lejos siguen cerca, sin las canciones que cantamos, sin nuestros miedos y sueños...? Renovarse o morir está bien pero mucho mejor renovarse recordando experiencias y luego: "Si nos espera el olvido, tratemos de no merecerlo".

Armonizando espacios

2011-02-05T00:24:00.001+01:00

Árbol chino-Feng Shui

Carpe Diem!

Aprovecha el día. No dejes que termine sin haber crecido un poco, sin haber sido un poco más feliz, sin haber alimentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho de expresarte, que es casi un deber. No abandones tus ansias de hacer de tu vida algo extraordinario... No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía sí pueden cambiar el mundo... Somos seres humanos, llenos de pasión.

La vida es desierto y también es oasis. Nos derriba, nos lastima, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia... Pero no dejes nunca de soñar, porque sólo a través de sus sueños puede ser libre el hombre. No caigas en el peor error, el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes... No traiciones tus creencias. Todos necesitamos aceptación, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante... Vívela intensamente, sin mediocridades. Piensa que en ti está el futuro y en enfrentar tu tarea con orgullo, impulso y sin miedo. Aprende de quienes pueden enseñarte... No permitas que la vida te pase por encima sin que la vivas...

Walt Whitman

Feng Shui (viento y agua) es una pseudociencia que se basa en que todo lo que nos rodea tiene también energía y hay que saber armonizarla. Es una disciplina de estética china que reúne las leyes del Cielo con las de la Tierra utilizando colores, números, animales y los cinco elementos para crear equilibrio en los espacios y, puesto que los habitamos,en uno mismo. La idea de que Ying y Yang se complementan y no deben oponerse es fundamental. Por otro lado, la filosofía del Carpe Diem, tema recurrente en la Literatura desde Horacio" Carpe diem quam minimun credula postero", tampoco es manca.

Había que entrar en acción como si no existiera un mañana. Necesitaba recargar de buena energía pilas gastadas por el paso del tiempo y es lo que he venido haciendo durante toda la semana. Conseguir buen o mal resultado, ¿qué importa? Hay cosas que si se trabajan en solitario no dan ningún resultado, de aquellos que nos rodean depende la otra mitad. Si después de crear buen ambiente montando todas y cada una de las piezas del cuadro, para decorar un espacio propio, no se entra en armonía con él, satisface, al menos, el saber que se ha sido coherente y se ha puesto en práctica la parte que a uno le corresponde, sin traicionase y sin remar en contra.

El lápiz azul pálido

2011-01-21T01:21:00.007+01:00

Lámina del libro: "De historia et veritati Unicornis".

Unicornio Azul". Silvio Rodríguez.

Mi unicornio azul ayer se me perdió,

pastando lo dejé y desapareció.

Cualquier información bien la voy a pagar,

las flores que dejó no me han querido hablar.

Mi unicornio azul ayer se me perdió,

no sé si se me fue, no sé si se extravió...

Y yo no tengo más que un unicornio azul,

si aguien sabe de él, le ruego información:

cien mil o un millón yo pagaré.

Mi unicornio azul,

se me ha perdido ayer,

se fue.

Mi unicornio y yo hicimos amistad,

un poco con amor, un poco con verdad,

con su cuerno de añil pescaba una canción,

saberla compartir era su vocación.

Mi unicornio azul ayer se me perdió,

y puede parecer acaso una obsesión,

pero no tengo más que un unicornio azul

y aunque tuviera dos, yo solo quiero aquel.

Cualquier informacion la pagaré.

Mi unicornio azul,

se me ha perdido ayer,

se fue".

En tiempos de mi parvulario sólo había en la escuela lapiceros redondos, sin brillo, de color madera; encontrar alguno exagonal, mejor barnizado, o de madera coloreada, costaba un triunfo. Sin embargo, mi tío abuelo, el ciego que me enseño a leer, guardaba sobre la chimenea un lápiz de color azul que fue siempre objeto de mi deseo. Cuando él me guiaba la mano, para que empezara a dibujar las primeras letras, trataba de convencerle de que no me salían bien porque el lápiz con el que escribía no era mágico. Por medio de aquella triquiñuela, conseguía escribir con el lápiz azul poniendo todo el entusiasmo para que las letras fueran perfectas, como si la inspiración surgiera apretando aquel trozo de madera azul pálido. Incluso hubo veces que me llevé una buena regañina por aventurarme sola, sobre una silla, para tratar de alcanzarlo o para asegurarme de que seguía allí, esperando a ser necesario. Si cualquier unicornio es una criatura fantástica de fe y de misterio, el lápiz azul fue mi unicornio de aquellos años. Lo perdí de vista al morir mi tío y, aunque no lo recuerdo como una gran perdida, ya que, a su muerte, tenía yo once años, cuando lo volví a encontrar, no hace mucho, en el cajón donde lo habían guardado, seguían vivos los recuerdos del tiempo que escribió ayudando a mi mano.

La canción de Silvio siempre me ha embrujado y, es curioso, porque aunque hay muchas teorías de quién o qué se la inspiró, una de ellas, aunque tal vez la menos acertada, hace referencia a una pluma con la que escribía y se le extravió.

Lo cierto es que, de grandes, necesitamos tanta fe y misterio, como de pequeños, para estar a salvo de sufrir pérdidas importantes. Los unicornios que perdemos de mayores sí los recordamos como una gran pérdida. A veces, irrecuperable.

Coincidir, "descoincidir"

2011-01-04T21:04:00.001+01:00

"The Beach at Heist" Georges Lemmen

COINCIDIR

Soy vecino de este mundo por un rato

y hoy coincide que también tú estás aquí

coincidencias tan extrañas de la vida

tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio...

y coincidir.

Si navego con la mente el universo

o si quiero a mis ancestros retornar

agobiado me detengo y no imagino

tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio...

y coincidir.

Si en la noche me entretengo en las estrellas

y capturo la que empieza a florecer

la sostengo entre las manos...mas me alarma

tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio...

y coincidir.

Si la vida se sostiene por instantes

y un instante es el momento de existir

si tu vida es otro instante... no comprendo

tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio...

y coincidir.

Autor: Alberto Escobar

(Es una canción mexicana. Aquí su traducción a varios idiomas)

Quien haya leído alguna vez el blog, se habrá dado cuenta de que una de las palabras que más me atrae es coincidir (o coincidencia). No en cualquiera de sus acepciones pero sí en la que puede tener como sinónimos: armonizar, estar de acuerdo, encajar, encontrarse... Supongo que para que exista una coincidencia de esta índole no sólo se debe poner en marcha toda la maquinaria del Universo si no que, además, debe funcionar correctamente. Por eso, una "descoincidencia" puede llegar a desequilibrar más que un rabioso dolor de muelas y mucho más que cualquiera de las pérdidas naturales: de la muerte como consecuencia de la vida, del desgaste que llevan consigo las convivencias, del olvido que impone la distancia... incluso, de los desencuentros que trae la diferencia de opiniones. Estas pérdidas suelen, tarde o temprano, aceptarse y, para ellas, siempre se encuentran palabras de consuelo. Sin embargo las pérdidas que se producen de un instante a otro y se demuestran tan sólo con un giro de cabeza, mirando hacia otro lado, como si de pronto un muro invisible se interpusiera entre dos viejos "coincidentes" y no se vieran, éstas, dejan heridas profundas y tarde o nunca se aceptan.

Cada vez que se acerca un chiquillo a comentarme una "descoincidencia" no consigo encontrar palabras de ánimo. No sirven siquiera las de: "Así es la vida", "Tienes que aceptarlo" o "Si eso pasó, no valía la pena"... porque ni así debe ser la vida, ante sucesos semejantes sería buena una explicación e igual sí merecía la pena. La personita que me lo cuenta se siente mutilada y yo no he sido preparada para entender ese tipo de absurdas pérdidas. Aunque el motivo aparente sea que el "descoincidente" encontró a alguien mejor con quien compartir sus momentos, es tan pequeño un corazón que no alberga varios coincidentes que, además, me niego a querer entenderlas. De lo que no me queda la menor duda es de que no se trata de pequeños problemas infantiles, en el mundo de los adultos crece la incomunicación, las "descoincidencias", y seguimos sin saber aceptarlas o sin querer resolverlas.

OS DESEO UN FELIZ AÑO CON FELICES COINCIDENCIAS!

"Más de cien palabras, Más de cien motivos"

2010-12-12T01:50:00.002+01:00

No es la Navidad una época del año que me entusiasme demasiado. Y no sólo por verla como la mentira consumista en la que hay que ser feliz, cueste lo que cueste, si no porque casi siempre me llegó envuelta en nostalgias y recuerdos de ausencias. Sin embargo este año, que no se portó nada bien conmigo, ha querido que venga con cierto aroma a presencia. Mi padre, que "se negó" a morir la Navidad pasada, sigue entre nosotros y eso es un buen motivo para valorar lo que no se pierde. Él, con el humor que le caracteriza nos lo recuerda: "No penséis que este año os voy a librar del jaleo de las compras y las fiestas". Seguro que le gusta el arbolito porque es uno de los amigos a los que les debo mucho y porque le encantan las palabras, los motivos y hacer que cada día sea el mejor momento. Nos repite, a menudo, una frase que creo que dijo la Madre Teresa: "Cuando no puedas correr trota, cuando no puedas trotar camina, cuando no puedas caminar usa el bastón pero nunca te detengas".

"Más de cien palabras más de cien motivos,

para no cortarse de un tajo las venas.

Más de cien pupilas para vernos vivos,

más de cien mentiras que valen la pena."

"No hay mejor momento."

¡FELIZ NAVIDAD, AMIGOS!

La realidad

2010-11-28T20:09:00.004+01:00

Paul Delvaux "Mujer ante el espejo"

La realidad es una señora muy mágica e inagotable. Cuando uno siente que ya no queda nada que decir, que es mejor callar ya que las palabras deben ser mejores que el silencio, aparece la realidad, te toca en el hombro y te dice: supiste lo que pasó. Y ahí uno vuelve, otra vez, a sentirse estimulado por esa señora muy maga, muy loca, muy poeta. Hay que saber verla, descubrirla, tener la alegría de revelarla. Estamos ciegos, entrenados para no ver y en eso los Medios tienen gran parte de la responsabilidad. Nos entrenan para no verla o para verla mentida. Nos entrenan en la cultura del no se puede cambiar que conduce al vas a padecer el futuro, desfiguran la realidad en lugar de transmitirla. Resumen de lo que comentó Eduardo Galeano en la presentación de su libro: "Espejos". Sí el mismo escritor que reivindicó el derecho de soñar.

Sin embargo el mundo de este milenio se ha transformado en un devora hombres, peor aún: en un devora niños. Las nuevas tecnologías y la prisa les van privando de la voz que comunica sentimientos, de los abuelos cuentacuentos, de las cartas de un familiar o amigo lejano que huelen a caricia, del derecho de ser niño: de vestir, de jugar, de actuar y cantar como niños. Y, ya que estos niños serán los hombres del mañana, deben, al menos, conocer que el derecho se soñar se nos sigue negando. Por suerte, todavía algunas escuelas han suplantado la personalidad de una sociedad de ayer intentando derribar muros para así comunicar espacios entre aquella y la de hoy, de la que tampoco debemos olvidarnos. Allí se les enseña algo que detrás de la valla no existe: a jugar como niños, a cantar como niños, a soñar como niños, a sentir como niños... Allí se les presenta, entre fantasía y cuentos, a esa señora loca llamada realidad desde otros puntos de vista para que cuando se la encuentren sepan reconocerla y establecer con ella un buen diálogo. Y no es tarea fácil porque al salir de la que es, sin duda, su segunda casa creen haber estado soñando. Aún así, cada mañana, hay alguien que les pone el mundo patas arriba y dice: ¡Vayan pasando, señoras y señores! ¡Vayan pasando! ¡Entren en la escuela del mundo al revés! ¡Que se alce la linterna mágica! ¡Imagen y sonido! ¡La ilusión de la vida!... ¡Comenzamos! Y no lo duden, hasta las cuatro, las personas mayores también nos ilusionamos y soñamos.

Invocando a la suerte.

2010-11-01T15:55:00.005+01:00

Lakshmi la diosa hindú de la buena fortuna

Una vez que la diosa de las flores de loto, personificación de la belleza, el encanto y la gracia, se mostró magnánima y generosa dejándose convencer con algunas imágenes y sentidas palabras. Una vez que permitió, como mejor regalo de fortuna, darnos a conocer que otro mundo existe. Deseo dejarle por escrito mi agradecimiento y rogarle que no se sienta ofendida si invoco también a otras divinidades de la suerte y las traigo hasta el blog para estar alerta y reconocerlas... por si se acercan... por si se escapan.

La diosa Fortuna (Tyké para los griegos)

"Cuenta la leyenda, que sigue siendo cierto que si en tu camino atrapas alguna vez a la diosa Fortuna, los dioses te concederán lo que desees para que la dejes libre.

Por tanto...recuerda...

Deberás estar alerta, con los ojos bien atentos y la mirada curiosa.
Deberás cambiar de lugar en vez de esperarla siempre en el mismo sitio, porque bien podría ser que ya hubiera pasado por allí y nunca repita su paso.
Deberás verla acercarse, reconocerla.
Tendrás que acercarte cuando pase por tu lado: si te distraes no podrás agarrarla ni de la trenza porque ésta cuelga hacia delante.
Si se te escapa, no la persigas porque corre mucho más rápido que tú.
Sólo aprende y permanece alerta para la próxima vez que te cruces con ella."

"El mito de la diosa Fortuna" Jorge Bucay.

Por lo que igualmente la leyenda cuenta, era la encargada de llevar, a punto de amanecer, la ambrosía a los dioses para que saciaran su apetito de inmortalidad. Hasta que un día, cayó en las redes de un pescador y las divinidades tuvieron que darle todo lo que él pedía a cambio de dejarla libre. Desde entonces, sabiendo que los humanos la persiguen para atraparla, se muestra muy huraña. Démeter le enseñó todo lo que hay que saber sobre la cosecha, Mercurio le dio alas, Diana le enseñó a esconderse donde nadie la viera, Urano a no dejarse atrapar, Ares la estrategia de la guerra, Afrodita a peinar su cabello para que no fuera su talón de Aquiles dejándolo a merced del viento cuando corriera... y creo que fue idea propia que la senda que elige cada día no sea previsible.

Por tanto, cuando pase por nuestro lado, hay que estar alerta.

Maneki-neko el gato oriental de la fortuna.

Y, por último, algo que está muy de moda, Maneki-neko (en Japón) o, lo que es lo mismo, Zhaokai Mao (en China). Aunque no sea una diosa tiene también sus leyendas, varias. Puede ser visto (o vista porque puede que sea gata) con frecuencia en muchas tiendas, restaurantes y otros negocios orientales. No está saludando ni jugando a "Piedra, papel o tijeras", llama: "Entra, por favor. Eres bienvenido". Los orientales saludan con el brazo levantado y la palma flexionada hacia abajo al contrario que los occidentales que doblamos la palma hacia arriba. Los que atraen la fortuna material suelen ser dorados o plateados pero los hay de muchos colores. El azul invita a que se cumplan los sueños. ¡Eso es lo que pido!

Porque a pesar de no ser creyente de fetiches, de ídolos, ni de santos.... me encantan los simbolismos, hoy pongo mi altarcito en el blog como una santera. Lo dicho, y también con música de la buena: "Que la suerte te acompañe" y que disfrutes enormemente de tus viajes que ya han sido tu gran premio, niña!!

Así sea!

A contraluz.

2010-10-16T21:57:00.004+02:00

Soy esa flor

Tu vida es un gran río, va caudalosamente.
A su orilla, invisible, yo broto dulcemente.
Soy esa flor perdida entre juncos y achiras
que piadoso alimentas, pero acaso ni miras.

Cuando creces, me arrastras y me muero en tu seno;
cuando secas, me muero poco a poco en el cieno;
pero de nuevo vuelvo a brotar dulcemente
cuando en los días bellos vas caudalosamente.

Soy esa flor perdida que brota en tus riberas
humilde y silenciosa todas las primaveras.

Alfonsina Storni.

Octubre puso fin a los azules. Emocionadas palabras, escritas en el viento con todos los afectos desatados, se hicieron hojas de un árbol, las hojas pájaros y los pájaros emigraron a lugares más cálidos. Ya sólo queda la caché en nuestro recuerdo. Eso, si no es que la memoria nos engaña y nos lo imaginamos. Nos gustaba asomarnos a aquel viejo patio de luces en el que cada tarde, a contraluz, nos dibujábamos ocultando detalles e iluminados por una luz principal que deseábamos resaltar, aun sin conocimiento fotográfico, apuntando con la cámara hacia la fuente de luz, desde el lado contrario. No deseábamos que ningún efecto de retroiluminación causara un fuerte contraste enfatizando las líneas y perfiles de nuestra silueta. También es cierto que nos hicimos asiduos del lugar y nos gustaba encontrarnos con los que un día fueron desconocidos y luego amigos para reír con ellos y con sus ocurrencias o para desearnos simplemente un buen día. Pero el reloj del tiempo nos encendió la noche, nos apagó los días y las luces del patio. Sin embargo, volveremos a brotar como hojas nuevas en cada azul que anuncie primavera.

Septiembre, flores y sombrillas.

2010-09-04T02:05:00.002+02:00

Flores en septiembre...

LA VOZ A TI DEBIDA Versos 201 a 236. Pedro Salinas.
«Mañana». La palabra iba suelta, vacante, ingrávida, en el aire, tan sin alma y sin cuerpo, tan sin color ni beso, que la dejé pasar por mi lado, en mi hoy. Pero de pronto tú dijiste: «Yo, mañana...» Y todo se pobló de carne y de banderas. Se me precipitaban encima las promesas de seiscientos colores, con vestidos de moda, desnudas, pero todas cargadas de caricias. En trenes o en gacelas me llegaban —agudas, sones de violines— esperanzas delgadas de bocas virginales. O veloces y grandes como buques, de lejos, como ballenas desde mares distantes, inmensas esperanzas de un amor sin final. ¡Mañana! Qué palabra toda vibrante, tensa de alma y carne rosada, cuerda del arco donde tú pusiste, agudísima, arma de veinte años, la flecha más segura cuando dijiste: «Yo...»

... y también sombrillas.

Estoy pensando, es de noche,/en el día que hará allí/donde esta noche es de día./En las sombrillas alegres,/abiertas todas las flores,/contra ese sol, que es la luna/tenue que me alumbra a mí./Aunque todo está tan quieto,/tan en silencio en lo oscuro,/aquí alrededor,/veo a las gentes veloces,/prisa, trajes claros, risa,/consumiendo sin parar,/a pleno goce, esa luz/de ellos, la que va a ser mía/en cuanto alguien diga allí/«ya es de noche»./La noche donde yo estoy ahora,/donde tú estás junto a mí/tan dormida y tan sin sol/en esa/noche y luna del dormir,/que pienso en el otro lado/de tu sueño, donde hay luz/que yo no veo./Donde es de día y paseas?/te sonríes al dormir?/con esa sonrisa abierta,/tan alegre, tan de flores,/que la noche y yo sentimos/que no puede ser de aquí./"LUZ DE LA NOCHE". Pedro Salinas.

Aún quedan tardes de verano.

2010-07-18T16:00:00.001+02:00

ALICATADO PARA UNA TARDE DE VERANO

Para traspasar las hojas,

la luz se pone de lado.

Se despereza el aroma

y hay un sopor que, despacio,

deshilachan las zumbonas

avispas del emparrado.

La paz del jardín se esparce

por el brillo del acanto

y la tarde se inaugura

al regarse el empedrado.

Hay rincones invisibles

con amores encalados

y persianas donde crece

la penumbra del verano.

El mirador se remira

en los reflejos más altos.

Alguna risa que llega

por el silencio rampando

y el agua, dueña y señora

por fuentes y por regatos.

El aire tiene un desgaire

de mimbre desangelado.

El arrayán cuadricula

la dicha de estar mirando.

Desde los poyetes, rastras

en macetas de geráneos

cuelgan hasta el arriate

buscando su olor mojado.

El silencio se despierta

picoteado de pájaros.

Las glicinias se retuercen

sobre sus pomos morados

y son de azulejo y frío

los zócalos y los bancos.

El chirrido del portón

anuncia el rito diario.

Las sillas, de recia anea.

El vino, de mano en mano.

La amistad, como beberse

la tarde de un solo trago.

Rafael Guillén. "Mis amados odres viejos".

Tras un año poco creativo en el que imperó la ley de la selva, quiero dejar en el blog la imagen de una tarde de verano en la sabana; puede que tampoco sea fácil escapar a sus leyes pero, al menos, hay espacio para salir a la carrera.

También, el poema que dibuja otra tarde en un patio andaluz que, aunque no sea mi patio, me recuerda mil tardes de paz en el jardín y mil charlas con seres queridos.

Y, por último, como ya se hizo costumbre, un cuento jamás escrito y escondido en la página de los cuentos.

Buenas tardes de verano y que el próximo otoño, por otoño y por inspirador, nos sea muy productivo.

Rachas...baches.

2010-07-03T23:10:00.004+02:00

"Espiral hacia el dite" Patriccio K Pect.

Cierto día, un compañero de colegio señaló en la calle a una mujer, diciéndome:

- Mírala está muerta.

A mí me parecía imposible que una difunta se moviera con aquella naturalidad entre la gente. De hecho sabía que era mentira, pero resultaba excitante creérselo, así que le seguí el juego. Mi amigo me aseguró que era capaz de distinguir a una mujer muerta entre mil mujeres vivas.

- ¿Pero en qué lo notas?

- En nada en concreto y en todo a la vez. Si te fijas, van envueltas en una burbuja de paredes invisibles. Cuando seas capaz de percibir esa burbuja, aprenderás a distinguirlas.

Juan José Millás. "La muerta" (Los objetos nos llaman).

No sé quién es el que se ocupa en meternos dentro de la burbuja. Lo cierto es que, a veces, "el pájaro que da cuerda al mundo" cambia inesperadamente su "ric-ric" por un sonido bastante más desagradable que nos desorienta haciendo que nos perdamos en un oscuro bosque sin vida lleno de pozos, despeñaderos y baches; llevándonos a conocer lugares que a Dante pudieron antojársele interesantes pero que a nosotros no nos lo parecen. Comienza, por ejemplo, una mañana, como tantas otras pero diferente, en la que vienen a anunciarte la muerte de un ser querido, demasiado joven para irse, y cuando tratas de sobreponerte y aceptar (no queda otro remedio) le sigue un infarto, averías a destiempo, enfermedades, un par de accidentes, un robo, desencuentros, incomodidades que te presta gente a la que le gusta molestar, desastres... y así, durante seis largos meses, casi todo lo malo que puede suceder, sucede.

Tampoco sé quién se ocupa, en esos momentos, de darnos fuerza para soportarlo, para movernos con cierta naturalidad entre una gente que casi ni se entera; igual somos nosotros que aprendimos a disimularlo bien, igual es la burbuja que nos aísla protegiéndonos en el descenso. El caso es que un año que se presentaba con una cifra bonita, veinte y mitad de veinte, no ha llegado hasta mí con grandes alegrías. Sin embargo he sobrevivido a casi todos los círculos infernales, que es lo bueno, y por ello creo que merezco disfrutar de vacaciones más que nunca para regresar en un próximo septiembre, no menos merecido.

Sé que el balance del año suele hacerse en diciembre, en mi profesión se hace la memoria de fin de curso y aunque el platillo, en la balanza, se incline hacia el lado negativo (también hubo algo positivo) sólo son palos de la vida, rachas, baches de tristeza que dejan crispación y desasosiego durante un tiempo pero que, mientras puedan contarse, pueden superarse. Igual hasta me pueda deshacer de la burbuja y comiencen a surgir las cosas buenas, como sucede al final de la obra de Dante.

Segundas partes

2010-06-03T21:30:00.005+02:00

Botas de la Reina Roja. Exposición:"Alicia en el País de las Maravillas" Tim Burton

Alicia miró alrededor suyo con gran sorpresa.

-Pero ¿cómo? ¡Si parece que hemos estado bajo este árbol todo el tiempo! ¡Todo está igual que antes!

-Pues claro que sí! -convino la Reina-. Y, ¿cómo si no?

-Bueno, lo que es en mi país -aclaró Alicia, jadeando aún bastante, cuando se corre tan rápido como lo hemos estado haciendo y durante algún tiempo, se suele llegar a alguna otra parte...

-¡Un país bastante lento! -replicó la Reina-. Lo que es aquí, como ves, hace falta correr todo cuanto una pueda para permanecer en el mismo sitio. Si se quiere llegar a otra parte hay que correr por lo menos dos veces más rápido.

Lewis Carrol, "Alicia a través del espejo".

Sabía de memoria como sucedió la primera vez y no deseaba repetirlo: Cayó por el agujero de la madriguera del conejo a través de la cual se coló la propia Alicia. Llegó a un país desconocido que equivocó con un país de ensueño donde no fue invitada... La historia se repetía ahora de forma distinta. Los habitantes del país de la Reina Roja debían correr lo más rápido que pudieran para permanecer donde estaban porque el país se movía con ellos.

Sin embargo, sentía de nuevo la llamada de la madriguera. En caso de que tuviera que volver a precipitarse en su interior, le gustaría llegar a algún sitio, no derrocharía fuerzas para permanecer inmóvil. ¿Y si, avanzar o no, dependía del calzado que se pusiera? No quería, al sonar las doce, tener que salir corriendo y perder el zapato que, al día siguiente, los emisarios reales probarían a todas las damas del reino. Demasiado sudado cuando llegara hasta ella. Tampoco le apetecía calzarse las zapatillas rojas y no parar de dar saltos, prefería controlar sus pasos.

Le encantaría volver a saludar al gato. Tal vez él le indicara el camino ahora que ya sabía donde quería ir. Indudablemente, incluso cuando nos hemos perdido, a todos nos gusta que nos hagan sonreír y el gato era un gato risón pero... ¿la recordaría o, entre tanto nuevo personaje, pasaría desapercibida? Recuerdos había que, aun sin la presencia del minino, hacían que se le escapara la risa. Se alegró de que el gato la hubiera domesticado un poquito pero encerró la risa bajo llave en el baúl de los sueños porque, en ese momento, necesitaba más ritos que risas. Hay veces que el desahogo del llanto resulta más eficaz que una risa .

Se calzó las botas de la Reina Roja, descubrió que la madriguera comunicaba el mundo exterior con otro subterráneo, ni mejor ni peor que el suyo. No se la echaría en falta. Comenzó a pensar que debía quererse más, por una vez sería egoísta. Había ya perdido bastante tiempo en otros. Respiró hondo. Notó lo bueno que es pararse a respirar profundo. Aprendió que estarse quieto lleva también a algún sitio. Supo decir no. Creció y dolió menos. Se abandonó al sueño...

Cuando despertó seguía con las botas puestas. Al descalzarse, se emocionó al ver que cada una de las suelas tenía dibujado un corazoncito.

A veces , con el tiempo...

2010-05-24T00:04:00.005+02:00

Avec le temps... by Anne Pivron.

A veces, con el tiempo...

Aprendemos a aproximarnos más a la realidad, a procurar no caer en fantasías y enigmas, a no darle un respiro a la indiferencia, a que nadie tenga que echarnos de menos y a alejarnos de aquellos lugares donde se nos hizo de más.

Aprendemos a no seguir la misma senda de quienes no encuentran el momento para preguntarnos ¿cómo estás? ni tampoco la de aquellos que, aunque nos lo preguntan, no desean pararse a escuchar la respuesta.

Aprendemos que caminar al lado del otro, no significa ir delante o detrás. Que es más necesario demostrar, a los que tenemos cerca, que seguimos junto a ellos a que lo tengan que dar por supuesto.

El tiempo nos enseña a no querer ser más que nadie, pero tampoco menos. A pensar que no somos imprescindibles, sin dejar de valorar que somos necesarios y únicos para los demás.

Con el tiempo aprendemos que, aunque renunciar a alguien pueda ser también una prueba de afecto, nadie sienta la necesidad de tener que renunciar a nosotros.

Aprender a aprehender a los otros es mucho más difícil, necesitaríamos una larga vida para conocernos y la nuestra es breve, tan sólo nos da tiempo a interpretar algunas pinceladas del color de aquellos con los que la compartimos.

EL concurso.

2010-05-20T02:12:00.007+02:00

Fue el primer concurso en el que participé. Se trataba de ganar una entrada doble para un concierto y para conseguirlo tenía que adivinar el título de la canción y comentar lo que significaban para mí los siguientes versos:

"Funde la plata en chapa
si, alguna vez,
ves que la prisa mata
y yo no paro de correr".

Tengo por costumbre hacer comentarios demasiado largos pero no sé por qué, esta vez, pensé en "Lo bueno si breve, dos veces bueno" y allá me lancé diciendo:

"Es de suponer que cuando se escriben canciones y, dependiendo del estado de ánimo, se sienta interiormente un brusco terremoto, una tremenda avalancha o una leve sacudida. Algo similar sucede al escucharlas.

Aunque el contexto de "Mañana me voy" pueda relacionarse con momentos anteriores a una despedida, en los que se trata de recordar y poner en orden todo aquello que no quisiéramos dejar de hacer antes de la ida, personalmente la identificaría con las posteriores reflexiones introspectivas que suelen hacerse cuando, habiéndonos marchado ya, algo que no se consideró tan importante, comienza a echarse en falta. Siendo así, los versos a comentar intentarían reparar el error cometido.

Fuera de contexto, esos versos, los traduciría como una invitación a un cambio de vida, de mejor a peor, y que, en realidad, podría resultar viceversa."

Me sentí orgullosísima de haber resumido tan bien pero... no gané. Sin embargo puedo asegurar que, a pesar de la infinidad de mejores comentarios que se recibieron, el mío era el más acertado. Sencillamente porque era el mío. O, al menos, ese fue el premio de consolación que nos dieron.

Un mayo de cine!

2010-05-16T02:40:00.005+02:00

"Metamorfosis". Escher.

...la vida, ¿cuándo fue de veras nuestra?,/¿cuando somos de veras lo que somos?,/bien mirado no somos, nunca somos/a solas sino vértigo y vacío,/muecas en el espejo, horror y vómito,/nunca la vida es nuestra, es de los otros,/la vida no es de nadie, todos somos/la vida, pan de sol para los otros,/los otros todos que nosotros somos/,soy otro cuando soy, los actos míos/son más míos si son también de todos,/para que pueda ser he de ser otro,/salir de mí, buscarme entre los otros,/los otros que no son si yo no existo,/los otros que me dan plena existencia,/no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,/... Piedra de Sol Octavio Paz

Mayo comenzó en las nubes del fotograma de un corto, de temática atemporal, tras las que se filtraba un rayito de sol. ¿Y si me equivoco?-recuerdo que me decías. Equivócate y lo sabrás -respondí yo (y eso te gustó). Pero ¿qué esperabas que te dijera sabiendo que era tu sueño?

Después, largas conversaciones: - Lo malo que tiene este mundillo es lo mucho que endiosa y a mí me gustaría seguir siendo como soy. -Piensa que el presunto responsable no es el mundillo, que más bien se trata de que entra en él mucho dios. Procura subir cada escalón sin olvidar a aquellos que encuentres si quieres que cuando bajes sigan contigo.

Luego, muchísimo trabajo, muy pocos frutos y demasiado cineasta que no recuerda sus comienzos ¿Qué más da comer o no? Todo sea por tener un currículum cada vez más largo y ya veremos si queda sitio para ti y para otros.

Por eso, ¡qué alegría haberte visto este Mayo subiendo tu primer escalón! Entre emociones desatadas y gente que elige no echar de menos, poder escuchar un nombre, que debía recibir uno de los premios por su trabajo bien hecho, a nada es comparable. Ni siquiera nos quedó tiempo para lágrimas, es más, a todos se nos escapó una sonrisa cuando comprobamos que te temblaba la voz. ¡Qué inmensa suerte que seamos capaces de transformarnos, dejando de ser nosotros mismos, para vivir la vida de aquellos a los que amamos!

Poema a modo de cuento

2010-04-23T14:00:00.007+02:00

"Los zapaticos de rosa"

A mademoiselle Marie: José Martí.

Hay sol bueno y mar de espuma,/Y arena fina, y Pilar/Quiere salir a estrenar/Su sombrerito de pluma.// -«¡Vaya la niña divina!»/ Dice el padre y le da un beso:/«¡Vaya mi pájaro preso/A buscarme arena fina!»// -«Yo voy con mi niña hermosa»,/Le dijo la madre buena:/«¡No te manches en la arena/Los zapaticos de rosa!»// Fueron las dos al jardín/Por la calle del laurel:/La madre cogió un clavel/Y Pilar cogió un jazmín.//Ella va de todo juego,/Con aro, y balde, y paleta:/El balde es color violeta:/El aro es color de fuego.//Vienen a verlas pasar:/Nadie quiere verlas ir:/La madre se echa a reír,/Y un viejo se echa a llorar.//El aire fresco despeina/A Pilar, que viene y va/Muy oronda: -«¡Di, mamá!/¿Tú sabes qué cosa es reina?»// Y por si vuelven de noche/De la orilla de la mar,/Para la madre y Pilar/Manda luego el padre el coche.//Está la playa muy linda:/Todo el mundo está en la playa:/Lleva espejuelos el aya/De la francesa Florinda.//Está Alberto, el militar/Que salió en la procesión/Con tricornio y con bastón,/Echando un bote a la mar.//¡Y qué mala, Magdalena/Con tantas cintas y lazos,/A la muñeca sin brazos/Enterrándola en la arena!//Conversan allá en las sillas,/Sentadas con los señores,/Las señoras, como flores,/Debajo de las sombrillas.//Pero está con estos modos/Tan serios, muy triste el mar:/¡Lo alegre es allá, al doblar,/En la barranca de todos!//Dicen que suenan las olas/Mejor allá en la barranca,/Y que la arena es muy blanca/Donde están las niñas solas.//

Pilar corre a su mamá:/-«¡Mamá, yo voy a ser buena:/Déjame ir sola a la arena:/Allá, tú me ves, allá!»// -«¡Esta niña caprichosa!/No hay tarde que no me enojes:/Anda, pero no te mojes/Los zapaticos de rosa.»// Le llega a los pies la espuma:/Gritan alegres las dos:/Y se va, diciendo adiós,/La del sombrero de pluma.//¡Se va allá, dónde ¡muy lejos!/Las aguas son más salobres,/Donde se sientan los pobres,/Donde se sientan los viejos!//Se fue la niña a jugar,/La espuma blanca bajó,/Y pasó el tiempo, y pasó/ Un águila por el mar.//Y cuando el sol se ponía/Detrás de un monte dorado,/Un sombrerito callado/por las arenas venía.//Trabaja mucho, trabaja/Para andar: ¿qué es lo que tiene/Pilar que anda así, que viene/Con la cabecita baja?//Bien sabe la madre hermosa/Por qué le cuesta el andar:/-«¿Y los zapatos, Pilar,Los zapaticos de rosa?»// -«¡Ah, loca! ¿en dónde estarán?/¡Di, dónde, Pilar!» -«Señora»,/Dice una mujer que llora:/«¡Están conmigo: aquí están!»/ -«Yo tengo una niña enferma/que llora en el cuarto oscuro./Y la traigo al aire puro/A ver el sol, y a que duerma.//-»Anoche soñó, soñó/con el cielo, y oyó un canto:/Me dio miedo, me dio espanto,/Y la traje, y se durmió.//»Con sus dos brazos menudos/Estaba como abrazando;/Y yo mirando, mirando/Sus piececitos desnudos.»//Me llegó al cuerpo la espuma,/Alcé los ojos, y vi/Esta niña frente a mí/ Con su sombrero de pluma».//-«¡Se parece a los retratos/Tu niña!» dijo: «¿Es de cera?/¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!.../¿Y por qué está sin zapatos?//»Mira: ¡la mano le abrasa,/Y tiene los pies tan fríos!/¡Oh, toma, toma los míos;/Yo tengo más en mi casa!»// «No sé bién, señora hermosa,/Lo que sucedió después:/¡Le vi a mi hijita en los pies/Los zapaticos de rosa!»//

Se vio sacar los pañuelos/A una rusa y a una inglesa;/El aya de la francesa/Se quitó los espejuelos.//Abrió la madre los brazos:/Se echó Pilar en su pecho,/Y sacó el traje deshecho,/Sin adornos y sin lazos.//Todo lo quiere saber/De la enferma la señora:/¡No quiere saber que llora/De pobreza una mujer!//-«¡Sí, Pilar, dáselo! ¡y eso/También! ¡tu manta! ¡tu anillo!»/ Y ella le dio su bolsillo:/Le dio el clavel, le dio un beso.//Vuelven calladas de noche/A su casa del jardín:/Y Pilar va en el cojín/De la derecha del coche.//Y dice una mariposa/Que vio desde su rosal/Guardados en un cristal/Los zapaticos de rosa.

No hace mucho tiempo, alguien que visitó la auténtica Cuba, y se perdió en sus calles más humildes, me trajo como regalo un libro medio deshojado de José Martí. Se titula: "La edad de oro". En la reseña puede leerse que sus relatos pretenden estimular a amar más el sentimiento que lo sentimental. Sin embargo yo lo tengo guardado, como oro en paño, por algo sentimental: en el mundo en que me muevo, cuando vas a comprar un libro para regalo, puede que sea común que te interroguen sobre los gustos de la persona que lo va a recibir, pero no es nada habitual que te pregunten cómo se llama y mucho menos que, inmediatamente después de tu respuesta, se dibuje en su rostro una sonrisa y te sugieran: "cuando se lo des, pídele que cada vez que lea el poema de Martí se acuerde de mi niña porque le encanta".

La frase me sonó a música, lo he leído muchas veces.Y aquí estoy de nuevo, en el Día del Libro, leyéndolo, recordando, tratando de imaginar a una niñita que corretea por las calles más humildes de Cuba que se emociona al leer "Los zapaticos de rosa".
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La magia de una bicicleta

2010-04-19T13:31:00.009+02:00

-4-

Yo sé que tiene alas.
Que por las noches sueña
en alta voz la brisa
de plata de sus ruedas.

Yo sé que tiene alas.
Que canta cuando vuela
dormida, abriendo al sueño
una celeste senda.

Yo sé que tiene alas.
Que volando me lleva
por prados que no acaban
y mares que no empiezan.

Yo sé que tiene alas.
Que el día que ella quiera,
los cielos de la ida
ya nunca tendrán vuelta.

"Balada de una bicicleta con alas."

Rafael Alberti.

Hoy, 19 de Febrero, es el Día Mundial de la bicicleta. Para ilustrarlo no se me ocurre nada mejor que un dibujo de Tute y la cuarta parte del poema de R. Alberti que lleva por título "Balada de una bicicleta con alas" .

Ayer vi en tv. el último capítulo de "Redes" de E. Punset. "Mentes conectadas sin brujería" que trataba de las neuronas espejo, uno de los grandes descubrimientos de las dos últimas décadas, en el que se informaba que podríamos verlas como una red invisible que une a los humanos: si tú ríes, yo río; si bostezas, bostezo; me pongo triste o me enfado, si te enfadas...

El caso es que, ahora, estoy preguntándome si también los objetos tendrán algo de esa invisible magia que nos saca la sonrisa o la pena porque a mí, desde chiquita, una bicicleta, casi siempre y por muchos motivos, le puso a mi sonrisa, y le sigue poniendo, alas.

Cabeza arriba, cabeza abajo.

2010-04-14T23:32:00.005+02:00

Fotografía propiedad de César Pinedo, arquitecto de profesión,

fotógrafo por decisión

y gran amante de la naturaleza.

Desperté esta mañana con una gran algarabía de pájaros frente a la ventana, nada extraño en primavera. Al levantar la persiana pude ver que las causantes del alboroto eran urracas, tampoco nada raro, en un jardín de ciudad es muy común esta especie de pájaros. Lo que realmente me llamó la atención fue que dos de ellas, a la vez que se daban los piquitos, parecían inmersas en una interesante conversación mientras una tercera observaba.

- ¡Hola! ¡Cómo te llamas?

-Yo me llamo Urraco. ¿Y tú?

-Yo me llamo Urraca. Oye, ¿no estás algo incómodo cabeza abajo?

-¿Estoy cabeza abajo? Ni cuenta me daba.

Lo que resultaba cómico era la expresión de sorpresa de la urraca "invitada". Hasta que comenzaron los requiebros había participado en los juegos con sus compañeros, después estuvo observándolos durante un buen rato y por fin, mirando hacia otro lado, meditaba. Creí que lo hacía sobre una frase de Jostein Gaarder: "Cuando dos personas se encuentran y una de ellas está cabeza abajo, no es fácil saber cuál de las dos está colocada correctamente". Sin embargo, la urraca no volvió a molestar a sus amigos por lo que adiviné que pensaba que cualquiera de las dos posiciones era acertada.

Para poder escucharlos mejor había abierto sigilosamente la ventana pero, en algún momento, se me escapó una carcajada, sintieron vergüenza y emprendieron el vuelo hacia algún lugar más íntimo. Yo me quedé mirando un árbol sin pájaros y prometiendo, para poder captar imágenes como ésta, regalarme una cámara. ¿No es verdad que cualquier ser vivo se asemeja mucho a la especie humana?

—¿Qué es el canto de los pájaros, Adán?

—Son los pájaros mismos que se hacen aire.

Cantar es derramarse en gotas de aire, en hilos de aire, temblar.

—Entonces los pájaros están maduros y se les cae la garganta en hojas, y sus hojas son suaves, penetrantes, a veces rápidas. ¿Por qué?, ¿Por qué no estoy madura yo?

—Cuando estés madura te vas a desprender de ti misma, y lo que seas de fruta se alegrará, y lo que seas de rama quedará temblando. Entonces lo sabrás. El sol no te ha penetrado como al día, estás amaneciendo.

—Yo quiero cantar. Tengo un aire apretado, un aire de pájaro y de mí. Yo voy a cantar.

—Tú estás cantando siempre sin darte cuenta. Eres igual que el agua. Tampoco las piedras se dan cuenta, y su cal silenciosa se reúne y canta silenciosamente

De: Adán y Eva (VII) Jaime Sabines

¿Qué será que tiene abril?

2010-04-09T14:02:00.004+02:00

"Enredadera" Hokusai Katsushika

Mucho más allá de mi ventana

las nubes de la mañana son un flor

que le ha nacido a un tren.

Un reloj se transforma en cangrejo

y la capa de un viejo da con una

tempestad de comején.

Mucho más allá de mi ventana

algodones jugaban a ser un jardín

en espera de abril.

Luego entro los ojos,

chorreando esa luz de infinito,

y es cuando necesito

un perro, un bastón, una mano, una fe.

Y tú pasas tocando

el frío con suave silencio

y, ciego, te sentencio

a que nombres todo lo que ahora no sé.

Mucho más allá de mi ventana

las nubes de la mañana son una flor

que le ha nacido a un tren.

Un reloj, se transforma en cangrejo

y la capa de un viejo da con una

tempestad de comején.
*

Mucho más allá de mi ventana

algodones jugaban a ser un jardín

en espera de abril.

Mucho más allá de mi ventana

mi esperanza jugaba a una flor,

a un jardín, como esperando abril...

Silvio Rodríguez. "Como esperando abril" Días y flores

Eres de Ismael Serrano, bello jardín de Fito Páez, Silvio te estaba esperando...

Aunque el poema de Silvio es muy evocativo, son cientos las canciones, de amores o desamores, que te citan en sus versos. ¡Qué derroche de canciones! De que callada manera nos derramaste en la camisa todas tus flores. Acuérdate de abril. Era en abril. ¿Quién me ha robado el mes de abril? ¡Devuélveme el mes de abril! Así se siente abril. Te quiero pero te olvidaste abril en el ropero y, ahora, que es quince de abril dices que me echas de menos... que no se acabe nunca esta noche y esta luna de abril, veinte de abril del 90...

¿Qué será lo que tiene este mes para que, de siempre, haya sido tan celebrado por la música? Aunque quizá la incógnita nos la resuelva Carlos Cano: Abril para vivir, abril para soñar, abril la primavera floreció...

De transgresiones y regresiones primaverales.

2010-03-25T14:04:00.005+01:00

El jardín de las delicias. El Bosco

El Jardín De Tus Delicias de Ana Rossetti

Flores, pedazos de tu cuerpo;

me reclamo su savia.

Aprieto entre mis labios

la lacerante verga del gladiolo.

Cosería limones a tu torso,

sus durísimas puntas en mis dedos

como altos pezones de muchacha.

Ya conoce mi lengua las más suaves estrías de tu oreja

y es una caracola.

Ella sabe a tu leche adolescente,

y huele a tus muslos.

En mis muslos contengo los pétalos mojados

de las flores.

Son flores pedazos de tu cuerpo.

“Los devaneos de Erato” 1981

Ser pirata es la faceta menos conocida de las mujeres. Anne Bonny, Mary Read, Grace O´Malley, Ching Shih (la reina de los piratas chinos)...valientes, rebeldes, peligrosas. Se cuenta que demostraron más valor que muchos de los piratas masculinos y fueron, tal vez, las pioneras de una lucha sin cuartel en desafiar el orden establecido para conquistar su propio lugar en un mundo de hombres.

Pero el hábito no hace al monje, ni a la monja (supongo), no es necesario ir vestida de pirata para serlo como bien han sabido demostrar cientos de mujeres en la Historia. Tómese como ejemplo a Ana Rossetti, poetisa transgresora de la norma, autora de poemas llenos de referentes eróticos y, por tanto, prohibidos en nuestra pacata educación. Sin embargo en los círculos educativos la conocemos por sus baúles llenos de lápices, de momias, de lluvia, de piratas... y por sus aventuras de Viela Calamares, cuentos para niños que son un buen referente educativo para la convivencia y en contra del sexismo.

Así de naturales deben ser las cosas, señora ministra Aído. Ud. abrió la caja de los vientos con el "feminismo", esa nueva asignatura en las Universidades. Después, cada círculo político arrimó el ascua a su sardina hasta que su colega del Ministerio de Justicia apuntó que no se trataba de una nueva asignatura, si no de dar un paso más para que el "feminismo" y las políticas de género estén presentes en todos los niveles educativos. Esto no es ninguna novedad, supongo. A mi modo de ver, la tarea que deben asumir los gobernantes debe ser, justamente, la de no permitir que la desigualdad sea un hecho, y lo sigue siendo. ¡Háganlo realidad!

Por otro lado, entendiendo feminismo como antónimo de machismo, quisiera dar mi opinión. Somos muchas las mujeres a las que no nos gusta la palabra "feminismo" porque nuestra lucha no es una batalla encarnizada contra el bando contrario. No nos molesta demasiado el lenguaje machista como para tener que emplear términos, como "miembros y miembras", que pueden sonar ridículos, preferimos que el machismo no se haga efectivo sintiéndonos personas. Y estamos por una lucha igualitaria sin diferencias porque somos transgresoras de la norma y lo hacemos patente, a diario, en nuestra labor educativa. Así de sencillo, señora Ministra, nos consta que, aún, seguimos siendo piratas y no queremos caer en ninguna regresión.

Fueguito

2010-03-22T13:44:00.001+01:00

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende."

El mundo. El libro de los abrazos. Eduardo Galeano

A pesar de haber optado por instalar una chimenea de marca francesa en forma de pirámide, libre de malos humos, que permite apreciar el calor desde cualquier ángulo del invernadero ha sido un invierno frío.

Aunque ya parece que quiere despuntar la primavera, el fuego sigue encendido y me sigo preguntando:

¿De qué clase será el mío que dio tan poco calor y alumbró tan poquito?

¿Igual la leña estaba verde?

¿Tal vez mala conducción de gases y peor tiro?

¿O bien era un fuego bobo en lugar equivocado?

Porque supongo, supongo que, sean como sean, los fuegos no alumbran de la misma forma en cualquier sitio. Sí, puede que fuera eso, que demos calor, o no, depende mucho de quien quiera calentarse en nuestro fueguito.

El vals del soldadito

2010-03-19T01:00:00.007+01:00

Abstracción, rosa blanca. Georgia O´Keeffe

"Algo pequeñito"

Algo pequeñito,

algo chiquitito:

una rosa blanca,

una caricia, un beso dulce y un perdón.

Algo pequeñito,

algo chiquito,

un gesto tierno,

una mirada, un abrazo, una flor.

Algo pequeñito,

algo chiquitito:

un simple te quiero

con dulzura, con cariño y con pasión.

Algo pequeñito, ou ou ooo...

Algo chiquitito, ou ou ooo...

En tus manos tienes la ocasión

hoy decides si quererme

o romperme el corazón.

Algo pequeñito,

algo muy bonito:

tu pelo al viento

que se enreda entre mis manos al calor.

Has sabido comprender

que las pequeñas cosas

son las que hacen esto arder.

Ahora trata de cambiar,

el resto de las cosas ya se arreglaran.

Algo pequeñito, ou ou ooo...

Algo chiquitito, ou ou ooo...

Es parte del tema que presentará Daniel Diges en Eurovisión. Detractora como soy de ese festival anacrónico, que no le hace gran favor a la música, no debería formar parte del blog pero, por casualidad, la escuché y confieso que me emocionó. Su letra, aunque simplona, es toda una filosofía de vida con la que comulgo y la puesta en escena de "El Soldadito de plomo" de Andersen me recordó todos los cuentos. Pasaron por mi imaginación el soldadito, la bailarina, Alicia, Amélie, Eduardo Manostijera y un sinfín de personajes que me hubiera gustado representar, en todo momento, aunque me haya olvidado, a menudo, de hacerlo.

¿Cuánto ganaríamos en la moneda de la felicidad si aprendiéramos, de una vez por todas, a interpretar, como los mejores actores, guiones como el de la canción?

Claqueta y acción: Comienzo por darle las gracias y un abrazo a quien, queriendo o no, me llevó hasta ella. Sí, tengo que empezar por recordar que, desde hace bastante tiempo, hasta las cosas más nimias se me hacen gigantes y se me estaba olvidando lo que significa para mí lo pequeño.

Mi zurdo invierno

2010-03-07T03:36:00.025+01:00

El hombre de Vitruvio. Leonardo Da Vinci

Cuando aún no existían ni zurdos ni diestros, cuenta la leyenda que los antiguos guerreros portaban, para protegerse, un escudo en la mano derecha y, para defenderse, una lanza en la izquierda. Si dos jefes de distintas tribus negociaban, arrojaban el escudo al suelo saludándose con la mano derecha pero seguían empuñando la lanza que sostenían con la izquierda. Puede que fuera ésta la razón de la relación de izquierdo con siniestro. Más tarde , y no porque dejáramos de usar el escudo y la lanza, más bien porque la forma de escudarnos y de agredirnos cambió con el tiempo : "Haz las cosas al derechas", se nos recomendó. De todos es bien sabido que durante años, y aún hoy, lo izquierdo es sinónimo de mal agüero: malo, si vuela una bandada de pájaros hacia la izquierda; malo, si te levantas con el pie izquierdo... incluso fue considerado sinónimo de locura y de brujería y, en Japón, motivo suficiente de divorcio.

El caso es que yo, haciendo el Carnaval, más que otras veces, resbalé con la gravilla y caí al suelo plantando la mano derecha de tal forma que se me rompió el radio muy cerca de la muñeca. Como de todo lo malo se debe sacar algo bueno, sabiendo que el hemisferio derecho del cerebro se ocupa del arte, de las sensaciones y de los sentimientos y rige la parte izquierda del cuerpo; me animé y pensé: "tiene que dar muchos frutos escribir con la izquierda, por unas semanas voy a tener la oportunidad de ser casi un genio".

Dicen que los zurdos son mucho más sensibles y creativos que los diestros, de hecho han existido muchas personas zurdas que han sido genios. Da Vinci, por ejemplo, lo fue y, aunque a su "Hombre de Vitruvio" se le diera más importancia por el estudio anatómico y de proporcionabilidad del ser humano, no hay que dejar de lado la escritura especular, que se puede observar en el mismo dibujo, ya que él se las ingenió para escribir de derecha a izquierda del papel y de final a principio del bloc o cuaderno.

Pero yo no he sido ni lista ni genio y absolutamente todos los obstáculos con los que se encuentra un zurdo, incluyendo los que por costumbre tiene asumidos, los hice míos. Por si fuera poco, durante este tiempo, se pusieron en mi contra los cuatro elementos y, por no soltar la lanza del brazo sano, no pude, o no supe, sacar provecho de la ocasión que el azar me brindaba para ser más creativa y más visual que en mi mundo habitualmente diestro, ni disfruté del pensamiento holístico que tienen los zurdos, en ningún momento. Oportunidad perdida.

O, eso creo.

Entrada aleatoria

2010-02-07T08:44:00.005+01:00

Y que yo me la llevé al río

creyendo que era mozuela,

pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago

y casi por compromiso.

Se apagaron los faroles

y se encendieron los grillos.

No quiero decir, por hombre,/ las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento/me hace ser muy comedido.

Me porté como quien soy.

Como un gitano legítimo.

Le regalé un costurero

grande de raso pajizo,

y no quise enamorarme

porque teniendo marido

me dijo que era mozuela

cuando la llevaba al río.

(Antes de nada, quisiera expresar mi agradecimiento al autor de los dibujos: Nicholas Gurewitch. Más información en los comentarios)

Tocaba hoy García Lorca y se adelantó el Carnaval, aunque no demasiado porque en nuestras Islas ya están sonando fanfarrias y desfiles. Un amigo del blog me comentó hace poco que en este Carnaval iba a triunfar el rosa y la dama del dibujo "vestida" de rosa está.

Además, habiendo encontrado aleatoriamente las ilustraciones, he caído en la cuenta de que, este año, el día grande de Carnaval coincide con el día grande del Amor, por tanto y en su honor, también he podido publicar unos versos de García Lorca dedicados al amor carnal.

Quizás, la entrada no resulte tan aleatoria. A veces, nos da por celebrar las dos fiestas cuando ya no quedan islas para poder naufragar .

Como cada año yo no celebraré la segunda, siempre pensé que es una de las fiestas que se debe celebrar a diario, pero la primera no me la quita nadie. Iré de Sandy, ja,jjaaa con todos mis "mostruítos" detrás.

FELIZ SAN VALENTÍN, FELIZ CARNAVAL!!

Personaje de historieta

2010-02-04T02:02:00.003+01:00

EL MAGO FAFÁ, de Alberto Bróccoli

"Un antihéroe perdedor y desafortunado, celoso del Mago Mandrake, que parodia a otros héroes de la historieta. Generalmente las cosas no le salen bien, y está en la búsqueda de algún voluntario para “la prueba del serrucho”. Produce sus efectos mágicos exclamando "¡Jitanjáfora!", aunque casi todo lo convierte en un zapallo".

Así comenzó Febrero, con el humor de un mago que me recuerda mucho al "Sombrerero loco" de Alicia.

Ni gritando: "¡Jitanjáfora!", ni diciendo: "Ábrete sésamo" consigue hacerse amigo de la suerte pero no cesa en su empeño y encuentra siempre recursos para seguir intentándolo.

Refugios

2010-01-31T19:04:00.001+01:00

Bajo los puentes del Sena. Cepolina Free Photo.

"Dicotomía incruenta"

Siempre llega mi mano

más tarde que otra mano

que se mezcla a la mía

y forman una mano.

Cuando voy a sentarme

advierto que mi cuerpo

se sienta en otro cuerpo

que acaba de sentarse

adonde yo me siento.

Y en el preciso instante

de entrar en una casa,

descubro que ya estaba

antes de haber llegado.

Por eso es muy posible

que no asista a mi entierro,

y que mientras me rieguen

de lugares comunes,

ya me encuentre en la tumba,

vestido de esqueleto,

bostezando los tópicos

y los llantos fingidos.

Oliverio Girondo. (Poeta argentino)

***

¿De qué voy a lamentarme?,

bulle la sangre en mis venas,

cada día al despertarme

me gusta resucitar,

a quien quiera acompañarme

le cambio versos por penas,

bajo los puentes del Sena

de los que pierden el norte

se duerme sin pasaporte

y está mal visto llorar.

Joaquín Sabina. "Cuando me hablan del destino"

***

Tal vez no necesite comentarios. He vuelto a los refugios de los puentes y los versos. Cada vez que me regalan penas, por no darle ninguna oportunidad a las lágrimas, vuelvo. Debajo de los puentes y escondida en los versos me siento protegida de engaños y falsos cuentos. No lució el sol en este Enero pero aún queda la esperanza de que lo haga en Febrero, es más, creo que pude ver como un rayito se filtraba entre nubes hace no mucho tiempo. ¿De qué voy a lamentarme? Cuando me hablan del destino... no, no cambio de conversación... con el destino me gusta luchar cuerpo a cuerpo y darle una nueva oportunidad, otra más.

Desde el otro lado

2010-01-26T20:30:00.004+01:00

"A través del espejo y lo que Alicia encontró al otro lado" Lewis Carrol.

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- ¿A qué te dedicas ahora?

- le preguntan a Luder -

-Estoy inventando una nueva lengua

- ¿Puedes darnos algunos ejemplos?

- Sí: dolor, soñar, libre, amistad...

- ¡Pero esas palabras ya existen!

- Claro, pero ustedes ignoran su significado.

Luder (alter ego del escritor peruano Julio Ramón Ribeyro).

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“Todos hemos nacido comodines, bufones o filósofos pero mientras vamos creciendo nos convertimos en tréboles, diamantes, espadas y corazones aunque siempre se queda un comodín habitando en nosotros”.

Jostein Gaarder.

.odal orto le edsed sasoc sal rev redop oneub se secev A

Cosas que alegran un día de niebla

2010-01-22T22:20:00.003+01:00

Hace un año ya, concretamente el 20 de enero, el hombrecito verde procedente de otro planeta, llegó al jardín acompañado por unos amigos. Se habían perdido excavando un túnel.

Hoy he tenido la suerte de que, a cambio de un comentario en su blog, me dedique un "dedipix". Pequeños detalles que alegran un día de niebla dejando constancia de que imaginación y talento navegan también por internet transformando asuntos "friki-sociales" en arte.

Muchas gracias!!

Juntando estrellas

2010-01-16T21:44:00.003+01:00

"La vi juntando estrellas sobre el mar,

les juro que la vi, estaba tan bonita

tenía un sombrerito azul añil

con brillo de cristal de luna en la camisa.

El alba retrasó su despertar
la noche se detuvo a descansar,
juntaba estrellas sí, les daba nombre a todas:
Ernesto, en selva verde y en fusil,
Neruda, con espuma y colibrí,
aquí esta Salvador, en fuego y esperanzas.

Las puso sobre el mismo delantal,
donde dormían cien millones de estrellitas,
y fue pura centella al repartir
candiles como pan entre la noche oscura.

Y todo el continente iluminó
el ramo de ternura que ella alzó,
entonces le canté mojándome en la orilla.

Jamás me dio su nombre y se marchó
pero presumo que debiéramos llamarla… LIBERTAD."

"La niña del sombrero". Víctor Heredia.

Ni siquiera sé si, con la nueva ley de internet, se me permite publicar la letra de la canción entera. Sin embargo, me han dicho que el mundo de hoy camina hacia un nuevo pensamiento único donde lo que menos importa es la cultura. Al parecer cuando muchos saben poco, pocos son los que dominan. Puede ser que me haya encontrado: ni alfa, ni beta, ni gamma, ni delta... tal vez mi personaje, aunque espero no tener el mismo final que él, ande cerca de "el salvaje" del libro futurista "Un mundo feliz". Soy más amante de los libros que de los máquinas que entretienen y sólo se me van los miedos cuando entiendo a alguien decir que esta época de retroceso en lo aprendido y en las libertades adquiridas pasará como todas. ¿Involución para una nueva revolución, como siempre? ¿Tan estúpidos somos los humanos como para no saber usar las herramientas del progreso ? Lo cierto es que nos tienen los sentimientos y los sentidos bastante dormidos para que no nos encontremos con la dama del sombrero. Al menos yo la veo menos que nunca.

El mejor regalo

2010-01-10T02:17:00.008+01:00

Después de una larga navidad sin navidad ni fiestas familiares que celebrar y, aunque el regalo no vino en camello, este año los magos se portaron bien y supieron elegir el mejor para mí. Llegó a casa el 7 de enero, en una ambulancia, desde el hospital. Aún tiene el corazón pachuchillo pero muchas ganas de seguir adelante y mucha serenidad. ¡Bienvenido a casa, de nuevo, papá! Necesitamos que nos sigas recordando que no se debe perder la sonrisa ni siquiera cuando llegue el final. ¿Viste como obedecimos? No pudiste darte cuenta de que nos habían informado de tu gravedad y si, después de horas, porfiamos con los médicos fue totalmente justificado o, ahora, no lo podrías contar.

Mi padre es flaquito, no tiene alta la tensión ni el colesterol, se alimenta de forma muy sana, no fuma ni bebe... nunca hubiéramos sospechado que a él le podría pasar. El día 25 de diciembre sufrió un infarto de miocardio agudo y tras varias horas de lo que más bien parecía una pesadilla, que le dejará secuelas, y de constatar, yendo de hospital en hospital, que la sanidad en la ciudad que me vio nacer es tercermundista y demencial, conseguimos que lo llevaran a Valladolid para hacerle un cateterismo e implantarle un stent. Es decir que le salvaran, en realidad.

¿Lo que más nos rompió el corazón a nosotros? La falta de humanidad de quienes, sin poner los medios a su alcance, te condenaban a morir entre belenes y adornos navideños del hospital de tu ciudad.

Felices Fiestas

2009-12-23T02:41:00.004+01:00

A los adultos les gustan los números. Cuando uno les habla de un nuevo amigo, nunca preguntan sobre lo esencial. Nunca te dicen: "Cómo es el sonido de su voz ? Cuáles son los juegos que prefiere ? Colecciona mariposas ?" Te preguntan: "Qué edad tiene ? Cuántos hermanos tiene ? Cuánto pesa ? Cuánto gana su padre ?" Sólo entonces creen conocerlo. Si uno dice a los adultos: "Vi una bella casa de ladrillos rosas, con geranios en las ventanas y palomas en el techo..." no logran imaginársela. Hay que decirles: "Vi una casa de cien mil francos." Entonces exclaman: "Qué bonita !"

Así, si uno les dice: "La prueba de que el principito existió es que era encantador, que reía y que quería un cordero. Cuando se quiere un cordero, es prueba de que se existe", alzarán los hombros y te tratarán como a un niño ! Pero si uno les dice: "El planeta del que venía es el asteroide B 612", entonces quedarán convencidos y no molestarán más con sus preguntas. Son así, no hay que disgustarse con ellos. Los niños deben ser muy indulgentes con los adultos.

Pero, claro está, nosotros que comprendemos la vida nos burlamos de los números ! Me hubiera gustado comenzar esta historia a la manera de los cuentos de hadas. Me hubiera gustado decir:

Había una vez un principito que vivía en un planeta apenas más grande que él, y que necesitaba un amigo... Para quienes comprenden la vida, habría resultado mucho más cierto.

"Le petit Prince" Cap. 4

Estoy tan acostumbrada a vivir entre niños que igual es por eso por lo que no me gusta, tanto como a otros, la Navidad. Con los niños se aprende que a los adultos nos preocupan demasiado los números y una Navidad con números nunca vuelve a ser igual que aquella otra de cuando fuimos niños. Aún así, felices fiestas, feliz descanso, larga vida, amor, paz y que el 2010 llegue cargado de preguntas de niños que nos ayuden a comprender la vida un poco más.

Segundo tráiler

2009-12-19T03:13:00.011+01:00

Ay!! Más intriga aún, si cabe. Se podía haber estrenado en Navidad, digo yo.

Va de sombrereros la emoción, hasta el gato lleva sombrero, ja,jjaa.

"El concierto Lagarto"

2009-12-17T00:04:00.005+01:00

Tracklist del concierto. Gentileza de Davinci

Nos llegó cantado. Había tantas señales que no cabía duda alguna de que algo tremendamente bueno estaba pasando. La canción "Anoche" en Vips, la camiseta lagartera que vestía un forero al encontrarse con otro cruzando un semáforo, música de Lagarto en una gasolinera por la mañana temprano, y sobre todo, unos cuantos mareando la perdiz desde hace ya... ¿mil años? Por si esto fuera poco, aquellos carteles que nos salieron al paso, en la sala Caracol, anunciándolo. Posiblemente fue allí cuando cualquier resquicio de duda tuvo que salir huyendo por la calle abajo.

También, por supuesto, llegó el día anunciado y yo con estos pelos, nervios, prisas, se hace tarde, carreras, reloj en mano. El tique del bono-metro atrapado en uno de los torniquetes de entrada (o lo recupero de inmediato, o salto). Un ole por el taquillero que, en tan solo diez minutos, consiguió liberarlo y cambiarlo por otro porque se había desactivado. Escaleras arriba, tren con destino a un "déjà vu" efectuando entrada en estación. ¿El viaje? Como todos, supongo: parada en estaciones, apertura de puertas, viajeros saliendo y entrando... Final de trayecto, la calle, la sala, ¡al fin llego! saludos, energía positiva, entramos. Nuevamente saludos ¡a ver quien gana la porra! ¿qué apostamos? la hora de comienzo ¿nueve y cuarto? ¡nueve y media! ¿diez? ¿diez menos cuarto? Atentos que están saliendo...

Comienza el concierto por todo lo alto. Penumbra, presentador "showman" bajo foco, enfundado en traje negro y blanco, anuncia el evento. Espectación, silencio en la sala... y la luz se hizo:

Una banda con vestimenta tipo gangster y mirada escondida tras gafas de sol, sin dar tiempo al contraataque, llena, con su fuerza arrolladora, el escenario disparando directamente al corazón y robando el sentido a cuantos allí estábamos. ¡Brutal! ¡Increíble! ¡Merveilleux! ¡Chapeau! Porque no se puede definir mejor, tengo que copiar y pegar algo ya leído: Rescatando temas de sus antiguas maquetas "se reinventaron". Mareando la perdiz (ooohh, ay,ay,ay, ay, ja,ja,jjaa), Laismi en difor (¡Josele!), Se hizo tarde (¿a alguien le encanta?), Babia (bieeennnnn, la has conseguido!), Mañana me voy (con no sé qué nueva entrada que no entendimos), Pueblo rico... Todas las canciones enormes (no mires la hora, está aquí Jorge y aún no ha salido) y grandioso el obsequio de los dos bises de tres temas cada uno. ¡Magnífico!

Sentimiento, emoción, admiración y risas hasta el final. Si un "déjà vu" paramnésico es algo que, previamente, se cree haber visto o aquello que uno cree haber experimentado con anterioridad en una situación nueva, les doy la enhorabuena porque lo han conseguido. Y puede que lo fuera porque nos sabíamos las letras y conocíamos la música pero puedo asegurar que fue mucho mejor y distinto, y eso que lo experimentado ya era bueno. Por tanto, muchas gracias porque, además de emocionarnos y pasarlo en grande, nos llevamos de allí dos regalitos: un nuevo ya vivido y un nuevo ya sentido.

Fotografía del concierto. Gentileza de Josele

La pieza que le sobraba al puzzle

2009-12-03T00:04:00.005+01:00

"El puente roto". Dalí

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente.

Ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente.

Ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre
con su huella de espanto y de reproche
fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

( Mario Benedetti)

Puede que el cerebro guarde sólo lo positivo pero igual en la caché de su tarjeta de memoria guarda, del mismo modo, lo que creíamos que ya estaba borrado. Puede que nos esté engañando constantemente con triquiñuelas. Puede que el ayer haya sido totalmente soñado, que el hoy se haga polvo a la velocidad incierta que pasan los segundos y que el mañana tan sólo sea un espejismo. Pude haber sido yo quien tejió la madeja, pero que tenga que seguir siendo el dolor una costumbre... no, por ese puente no paso, me aparto de ese camino.

Tuve hoy un mal encuentro, absurdo y surrealista: apareció la pieza que le sobraba al puzzle. ¿Lo pasado, pasado y cortina de humo? No, por ese puente ni en sueños paso. Hay historias que no deben repetirse ni siquiera en parajes distintos. Perdonar y olvidar poco cuesta. ¿Tener que seguir recordando momentos dolorosos e injustos? No, ese puente se niega a cruzarlo la memoria de mi olvido.

Además de calcetines...

2009-12-01T01:08:00.005+01:00

Además de calcetines

necesito poesía

cuando tengo los pies fríos.

"Las cosas hoy dispersas se reúnen
y las que están más próximas se alejan:
Soy y no soy aquel que te ha esperado
en el parque desierto una mañana."

Jose Emilio Pacheco. Premio Cervantes de poesía 2009

"…y me puse a escribir en el cielo,

frases que venían,

frases que se fueron.

Subían y bajaban al amparo del aire,

al amparo del viento…

y me puse a escribir garabatos inciertos

se movían y eternos

se estampaban en el cielo

y el aire les acunaba

con la voz del silencio."

Mikel Varas

Hibernando

2009-11-23T01:00:00.004+01:00

La imagen ha sido tomada del blog: "Reflexiones en voz alta" . Creo haberla visto alguna vez pero desconozco quien es su autor. Si no se trata de un truco de la mente, agradeceré que se pase por aquí para darle acreditación. Necesitaba esta imagen, y no otra, porque considero que, en ella, las palabras tienen mucho valor.

Voy a hacer un nuevo inciso, esta vez no un apagón. Dejaré de emitir, por un tiempo, dióxido de carbono y tanto la atmósfera como los océanos me lo agradecerán. La memoria virtual me falla. Durante unos días, no sé cuantos, el blog estará hibernando. Después retomará su actividad justamente donde la dejó.

"One for sorrow, two for joy, three for girls, four for boys, five for silver, six for gold and seven for a secret never to be told".

Animación

2009-11-21T00:09:00.003+01:00

Con las rivales preseleccionadas (Up, Coraline, 9), dificilillo veo que consiga el oscar a la mejor película de animación pero, al menos, 'Planet 51', en más de un 80%, es una producción española que ha costado, para lo que nos tiene acostumbrados nuestro cine, un récord de millones de dólares. Dirigida por Jorge Blanco, Javier Abad y Marcos Martínez y escrita por Joe Stillman (guionista de 'Shrek' y Shrek 2') llegará a nuestros cines el próximo 27 de noviembre. De algo tenía que servir haberse gastado tanto money, los años empleados y la pasión que, al parecer, han puesto en el proyecto: al menos, hoy ya se sabe que las críticas le ponen más peros al guión que a la animación.

Se trata de la extraordinaria aventura del Capitán Charles 'Chuck' Baker, astronauta estadounidense que aterriza en el jardín de Neera en 'Planet 51', creyendo ser la primera persona en pisarlo pero encontrándose con la sorpresa de que el planeta está habitado por pequeñas criaturas verdes que viven felizmente en un mundo de casas con jardines de vallas blancas, que recuerdan la vida en la América de los años 50, y que tienen miedo a ser invadidos por alienígenas como él, por ejemplo.

Mientras esperamos saber lo que nos cuenta Alicia desde el otro lado del espejo, puede servirnos de entretenimiento. Lo que sí mola es que, en esta ocasión, los terrestres sean los alienígenas y los personajillos verdes no. ¿O no? A mí me encantan, me han recordado esta canción:

Orejas de Piquito” Ezequiel de la Parra

Un día me encontré
con un platillo volador
estaba aterrizando
en un campo de futbol
se abrieron las compuertas
y de pronto apareció
un hombrecito
con traje de metal
orejas de piquito
que me dijo con extraña voz:

Vengo del planeta Perengano
y del espacio sideral,
vengo de paseo
a este planeta colosal.
Aquí he encontrado algo
que en mi galaxia no hay.

Óigame amigo:
qué cosa se encontró
que no hay en su galaxia
y que tanto tanto le gustó.

La música, música,
es lo mejor de este planeta.
La música, música
y me gusta más el rock and roll.

Tomamos un refresco
mientras él me platico.
Pensaba en su planeta
formar un grupo de rock
con 4 baterías
y 8 pianos que encontró.

La música, música,
es lo mejor de este planeta.
La música, música
y me gusta más el rock and roll.

¿Te acuerdas?

2009-11-15T01:54:00.010+01:00

"Lady with fan" Klimt

Desde hace tiempo estoy hilvanando una carta, la coso y la descoso, no encuentro los hilos apropiados para que resulte un "trabajo" realmente bonito, ni encuentro las palabras que me ayuden a recomponer el puzzle que, de un manotazo, quedó descompuesto con cada una de las piezas rodando por el suelo; escondidas, cada cual, por su sitio. Puede que sea fácil inventar historias, pero no lo es tanto remendar las de uno mismo. Por eso, esto no es más que una especie de monólogo interior que puede que me sirva para montar el puzzle de nuevo. Las piezas, aunque dudo que estén todas, ya las he recogido.

La vida y los días pasan, por nosotros, como lo hace el tiempo: nubosidad variable, lluvias, buenos y malos vientos, tormentas, solecito. Lo malo, de quienes creemos darnos por entero, es que exigimos de los demás lo mismo sin pararnos a pensar que cada uno tiene su forma de darse. Lo mejor llega el día en que le podemos decir a alguien: ¿Te acuerdas?, y nos consta que se acuerda y nos echaba de menos. Entonces ya nada importa, ni siquiera el hecho de que haberle recobrado pueda ser un espejismo.

Recobrar siempre ha sido más excitante que cobrar, aunque también más propenso a espejismos. Y por cierto, ahora que escribo esto, me pregunto si no será igualmente un espejismo imaginar que te he recobrado a ti. De todas formas, bendito espejismo. Carmen Martín Gaite. "Nubosidad variable".

Por arte de magia

2009-11-11T00:49:00.000+01:00

Foto: Alister Doyle

"Si alguien juzga mi vida contigo

y te dice, a pesar del dolor,

si me acusan de no haber tenido la fe

para darte todo lo que soy.

Si me dices que nunca he creído

en la magia a la luz de neón.

Si me acusas, mi amor, hoy te digo

que yo sólo soy:

CULPABLE por haber aprendido a querer,

por haber escuchado tu voz

y CULPABLE de haberte tenido y de darte calor.

CULPABLE por haber esperado tu amor,

por haber aprendido a entender

y CULPABLE de haberte perdido,

otra vez...

Y si juzgan que nunca he tenido

ni poder ni palabra de honor.

Si te dicen que nunca he sabido

volver cada vez que me voy.

Y, a la vez, que la excusa fue haberme perdido

en los brazos de quien me encontró.

Si me acusan, mi amor, hoy te digo

que soy:

Culpaaaableeeeeeeeee...."

LAGARTO AMARILLO "Culpable" .

Creo que esta entrada se la debo al blog, cuando se quedó parado estaba intentando sacarle la letra y no daba ni una en el clavo. Me encanta, me recuerda un concierto increíble y, ahora sí, es la auténtica. ¡Por arte de magia la he conseguido!

Sombrereros

2009-11-06T22:45:00.004+01:00

Foto llegada directamente desde su blog.

Es que soy fan suya, me perdí el concierto que dio el pasado verano en Madrid, por estar de vacaciones, y mientras llega a los cines el sombrerero de Alicia en ficción... me ha apetecido mucho escuchar una de sus canciones, posiblemente la que más me gusta, aunque también me tiene abducida "Life is wonderful" y, no sé de que extraña manera, me he topado con el blog.

Por cierto, a la vuelta de las vacacines de verano, nada más abrir el correo, me encontré con el trailer de la peli de Tim Burton y me encantó. Lo que me tiene más intrigada es saber cómo se las habrá arreglado para que un personaje como el sombrerero, que sale tan poco en el cuento, vaya a tener tanto protagonismo. ¡Impaciente espero!

¡Ábrete Sésamo!

2009-11-05T01:11:00.006+01:00

Twiddlebugs- Collage. Diseño por ordenador

Suponiendo que el cerebro no me engañe en los recuerdos, me traían de cabeza los "Nabucodonosorcitos" : personajes secundarios, incluso terciarios, de Barrio Sésamo que pasaron, para algunos, bastante inadvertidos. Era una familia de miembros diminutos que vivía en una casita situada entre las flores de los jardines de la Babilonia de Epi. Cada vez que él se asomaba a las jardineras colgantes de su ventana, a mí me daba un vuelco el corazoncito.

Los adoraba porque tenían miles de problemas cotidianos que, con su cerebro de mosquito, y aunque tardaban infinidad de tiempo, terminaban resolviendo. Uno de los episodios que más me gustó fue el que llevaba por título "Rainy day" en el que llegaron a la conclusión de que lo mejor para la lluvia era un paraguas. También fue de mi agrado otro capítulo titulado igual que una canción de Joe Cocker: "Out of the rain" aunque el problema que se les planteaba en él no lo recuerdo en este momento. Y el día que decidieron ir a zoológico... la de vueltas y vueltas que dieron hasta encontrar el mejor modo de hacerlo.

En aquel tiempo me parecían tan entrañables como los gnomitos de jardín. El día 10 de Noviembre celebran en Sesame Street, Barrio Sésamo, 1 Rue Sésame y Plaza Sésamo su 40 aniversario y yo, mirándolos con otros ojos, los adivino representando la parodia de las indecisiones humanas que se resuelven, la mayoría de las veces, con el mismo cerebro de mosquito.

Aun teniendo muy presente el dicho: "Te harás viejo cuando necesites sentarte a vivir de recuerdos" he querido recordarlos porque ya no se hacen programas televisivos, con cerebro, "para niños".

Trato y truco.

2009-10-31T00:00:00.004+01:00

"TODO"

Los muertos no necesitan

aspirinas o

tristeza,

supongo,

pero quizás

necesitan lluvia.

Tampoco zapatos

pero sí un lugar

donde caminar.

Cigarrillos no,

nos dicen,

pero sí un lugar

donde arder.

O nos dicen:

espacio y un lugar

para volar,

igual da,

los muertos

no me necesitan,

ni los vivos.

Pero quizás

los muertos

se necesiten

unos a otros.

En realidad,

podrían necesitar

todo lo que nosotros

necesitamos,

y necesitamos tanto.

Si supiéramos

de cuánto se trata.

Probablemente

sea todo

y probablemente

moriremos

tratando de conseguirlo

o moriremos

porque

no lo conseguimos.

Espero

que cuando

esté muerto

entendáis

que conseguí

tanto

como pude.

Charles Bukowski.

Ni más, ni menos. ¡FELIZ SAMHAIN!

Paroles

2009-10-28T19:55:00.002+01:00

Hoy toca Brassens, premio nacional de poesía, aunque también la versión de Tiersen junto a Natacha Regnier me pone el vello de punta y eso que a este Otoño le ha dado por escondernos la lluvia y no nos permite salir a la calle con botas de chapotear charcos...

Il pleuvait fort sur la grand-route/Ell' cheminait sans parapluie/J'en avais un, volé, sans doute/Le matin même à un ami/Courant alors à sa rescousse/Je lui propose un peu d'abri/En séchant l'eau de sa frimousse/D'un air très doux, ell' m'a dit " oui .

Un p'tit coin d'parapluie (Un rinconcito de paraguas)
Contre un coin d'paradis (Por un rincón de paraíso)
Elle avait quelque chos' d'un ange (Ella tenía algo de ángel)
Un p'tit coin d'paradis (Un rinconcito de paraguas)
Contre un coin d'parapluie (Por un rincón de paraiso)
Je n'perdais pas au chang', pardi. (No perdía nada en el cambio, pardiez.)

Una preciosa voz de mi tierra

2009-10-25T18:28:00.000+01:00

"Sólo por miedo" (María Salgado)

Que bonito es el miedo cuando es sincero

que brillante el futuro cuando es oscuro

que exquisito el delito cuando lo grito

cuando lo grito.

Una vida más tarde comprenderemos

que en la vida perdimos

sólo por miedo. (Estribillo)

Que belleza la vida cuando se olvida

que profunda la herida si está dormida

que segura una barca a la deriva

a la deriva.

(Estribillo)

De qué sirve la calma si no me salva

cúanto vale mi alma si no cabalga

dónde va la esperanza si no me alcanza

si no me alcanza.

(Estribillo)

Que bonito es el miedo cuando es sincero

que salvaje el deseo cuando te veo

quién pudiera decirte lo que te quiero

cúanto te quiero.

(Estribillo)

Album: "Doce formas de guisar las berenjenas"

Intérprete: María Salgado

Letra: Juan Pablo Silvestre.

Rebobinando hacia delante

2009-10-25T02:22:00.004+02:00

Veo las cosas como son
Vamos de fuego en fuego hipnotizándonos
A cada paso sientes otro déjà vu
O no?
Similitudes que soñás
Lugares que no existen pero vuelves a pasar
Errores ópticos del tiempo y de la luz
oh no
tanto pediste retener
ese momento de placer
antes de que sea tarde
vuelve la misma sensación
esta canción ya se escribió
hasta el mínimo detalle
mira el reloj. Se derritió
rebobinando hacia delante te alcanzo
ecos de antes rebotando en la quietud
oh no
todo es mentira, ya verás
la poesía es la única verdad
sacar belleza de este caos, es virtud
o no?
tanto pediste retener
ese momento de placer
antes de que sea tarde
vuelve la misma sensación
esta canción ya se escribió
hasta el mínimo detalle
cerca del final
solo falta un paso mas
siento un déjà vu
déjà vu…

Gustavo Cerati.

Fue un adelanto de su último disco "Fuerza natural" que salió a la luz el 1 de Septiembre. A Gustavo Cerati, si mal no recuerdo, le conocí a través del blog de la "gatita argentina" que, por haber hecho algún comentario en el mío, figura entre mis jardineros/as. Porque me gusta la canción y porque su título posiblemente sea una de las coincidencias que me toque comentar no tardando, hoy la he recordado. Aquí puedes escucharla si lo deseas.

Un Sutra budista reza: "En el cielo de Indra se dice que hay una red de perlas dispuestas de tal manera que, si miras a una, ves a todas las demás reflejadas en ella". Eso, o que el cerebro nos engaña de tal manera que en lugar de guardar la realidad diaria se queda tan sólo con las emociones que la realidad le despierta para poder compararlas y dar respuesta, en lo sucesivo, ante una nueva canción escrita ya hasta en el mínimo detalle. Creo que a esto se le llama experiencia pero cada uno tiene la que su cerebro le crea. ¡El cerebro es un artista! Lo que hace falta es que él mismo se entienda.

Enreda2.

2009-10-18T19:40:00.012+02:00

Flor de cebolla (lo más parecido a un mapa topológico de internet). Faltaría la abeja libando.

También a mí una amiga a la que, debido a la distancia, puedo ver muy pocas veces me sugirió que nos registráramos en una red social con intención de intercambiar fotos y comunicación. La respuesta fue que ya conocía ella mi desconfianza ante lo virtual y más sobre las modernas vías "no lucrativas" que ofrecen "privacidad e intimidad" con el fin de "ayudar" a crear lazos cuando ya, quien más quien menos, sospecha que pueden ser vistas y seguidas por aquellos que menos interesa que nos sigan y que nadie da duros a quince reales, que mi abuela diría. Además, tampoco sé de ninguno al que le dé por colgar fotos íntimas ni intimidades varias en la plaza del pueblo o en la escalera de su finca.

También a mí, después de la conversación con ella, me asaltaron las preguntas: ¿quién maneja esos hilos?, ¿qué hace que tanta gente las siga?, ¿millones de personas pueden estar equivocadas?... y otras muchas. No queriendo pasar por detractora de lo que desconocía ingresé en una de ellas para informarme y poder infomar sobre esa nueva "cultura" cibernética y fenómeno de masas que tanto desvirtúa la palabra "amigo" (una de mis preferidas). La labor educativa se nos pone cada vez más díficil (ya había oído hablar de ellas a la chiquillería).

Busqué, además, en periódicos, págs. fiables de internet, libros y revistas, consulté con expertos y sus opiniones no fueron muy diferentes a las mías. Son sitios en los que buscas información y tú te conviertes en la información misma. Enormemente válidas para todos aquellos que tienen algún producto que ofrecer o alguna causa que defender. Totalmente innecesarias para el resto de los mortales, sobre todo para aquellos que siempre hemos defendido la privacidad y la intimidad de por vida. Claro que sólo tú eres el responsable de lo que allí digas y hay que saber usarlas sin que te usen ellas. Por eso, cierto día, me llegué a cuestionar el blog porque no tenía la certeza de saberlo usar como herramienta.

Sin embargo y sin querer entrar en polémicas de que las redes deban, o no, ser prohibidas a menores, puesto que prohibir algo no está de acuerdo con mi forma de ser ni de ver los "avances" innegables de la tecnología, sí que pediría que se obligue, a quienes han creado tal "maravilla", a informar de los riesgos para que sepan y puedan usarlas como herramienta de manera correcta (si la hay) porque su vulnerabilidad peligra. Y que no nos dejen sólos, como tantas veces, a los "enseñantes" con toda la tarea porque la educación es un deber de la sociedad en pleno y no sólo de los centros educativos. Son muchos los peligros que se evitan con una buena tarea educativa.

Sobre los pros y los contras de las redes, mejor informa, en su número de otoño, esta revista. De la que me quedo con todo y sobre todo con su despedida: "La caricia mejor real que virtual..." y añadiría: los mejores amigos se consiguen con el contacto físico del día a día. Lo virtual puede ser mentira.

Mariposa blanca

2009-10-15T20:09:00.005+02:00

Acrílico de V. Heca, pintor hiper-realista y amigo del blog.

(GRACIAS!!)

Porque hoy tenía que haber sido un día otoñal de vuelo de hojas y lo fue de mariposas. El cambio climático no distingue de estaciones, por la mañana sobrevoló mi cabeza una mariposa blanca. Recordé, de cuando era niña, "mariposa blanca, buena suerte, buena carta" y más tarde el poema por bulerías de Lole y Manuel. Aún así preferiría que, de una vez y por todas, el Otoño llegara.

Erase una vez, un mariposa blanca

que era la reina de todas las mariposas del alba,

se posaba en los jardines,

entre las flores más bellas,

y le susurraba historias al clavel y a la violeta.

Feliz la mariposilla, presumidilla y coqueta,

parecía una flor de almendro

mecida por brisa fresca…

Más llegó un coleccionista, mañana de primavera,

y sobre un jazmín en flor,

aprisionó a nuestra reina

la clavó con alfileres, entre cartulinas negras,

y la llevó a su museo de breves bellezas muertas,

las mariposas del alba lloraban por la floresta.

"Érase una vez". Lole y Manuel

Tengo un jardín

2009-10-07T20:22:00.003+02:00

Pintura Naïf: "La casa de los sueños de Portugal" C. Segovia

He Construido Un Jardín... de Diana Bellessi

He construido un jardín como quien hace/los gestos correctos en el lugar errado./Errado, no de error, sino de lugar otro,/como hablar con el reflejo del espejo/y no con quien se mira en él./He construido un jardín para dialogar/allí, codo a codo en la belleza, con la siempre/muda pero activa muerte trabajando el corazón./Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo/atisba las dos orillas, no hay nada, más/que los gestos precisos/dejarse ir para cuidarlo/y ser, el jardín./Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte/hablando en perfecto y distanciado castellano./Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañía/que te allega, a la orilla lejana de la muerte.

Ahora la lengua puede desatarse para hablar./Ella que nunca pudo el escalpelo del horror/provista de herramientas para hacer, maravilloso/de ominoso. Sólo digerible al ojo el terror/si la belleza lo sostiene. Mira el agujero/ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo/en el espejo frente al cual, la operatoria carece/de sentido.

Tener un jardín, es dejarse tener por él y su/eterno movimiento de partida. Flores, semillas y/plantas mueren para siempre o se renuevan. Hay/poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una/tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,/mientras la sombra de su caída anuncia/en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir/sin sueño del sujeto cuando muere, mientras/la especie que lo contiene no cesa de forjarse./El jardín exige, a su jardinera verlo morir./Demanda su mano que recorte y modifique/la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros/bajo la noche helada. El jardín mata/y pide ser muerto para ser jardín. Pero hacer/gestos correctos en el lugar errado,/disuelve la ecuación, descubre páramo./Amor reclamado en diferencia como/cielo azul oscuro contra la pena. Gota/regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas/a la orilla más lejana. I wish you/were here amor, pero sos, jardinera y no/jardín. Desenterraste mi corazón de tu cantero.

Tal vez por eso, un día de verano, dejé el blog y, una tarde, que para mí fue de otoño, volví.

Plenilunio

2009-10-05T01:00:00.005+02:00

LA LUNA

La luna se puede tomar a cucharadas

o como una cápsula cada dos horas.

Es buena como hipnótico y sedante

y también alivia

a los que se han intoxicado de filosofía.

Un pedazo de luna en el bolsillo

es mejor amuleto que la pata de conejo:

sirve para encontrar a quien se ama,

para ser rico sin que lo sepa nadie

y para alejar a los médicos y las clínicas.

Se puede dar de postre a los niños

cuando no se han dormido,

y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos

ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna

debajo de tu almohada

y mirarás lo que quieras ver.

Lleva siempre un frasquito del aire de la luna

para cuando te ahogues,

y dale la llave de la luna

a los presos y a los desencantados.

Para los condenados a muerte

y para los condenados a vida

no hay mejor estimulante que la luna

en dosis precisas y controladas.

Jaime Sabines

Tocaba hoy otra entrada menos poética pero me asomé a la ventana, estaba allí ella y la reemplacé por un frasquito de su aire como medicina para tomármelo en dosis correctas. Si me hará efecto, o no, aún no lo sé.

El poso de la memoria

2009-09-29T20:00:00.008+02:00

Golden mountain: Alberta

"Las Montañas"

Va la luna—dominando los paisajes—como una ave de alas candidas en anuncio de asunciones,— que pasa abriendo el sereno cristal de ilusorios mares,—lentamente—sobre la honda majestad de los paisajes.—Va la luna—por el linde de los piélagos distantes,—i la noche está pintada—cual la piel de los jaguares;—i se mira, como flota—arboladas de mil mástiles,—vastas selvas anegadas — por los reflejos lunares;—i se ve las selvas náufragas que parecen ir flotando — con silencio de cadáveres,—en el tremor de unas grandes aguas pálidas—que a manera de añedías sedas amortajan a los árboles.

Bajo los altos silencios—de los aires,—en un diálogo sombrío con el viento—dan gemidos las montañas con su lengua inexplicable.—Han pasado mil inviernos, han venido mil veranos,—i las nieves caen, caen,—i su beso es frío i triste,—i se cuaja en dura escarcha bajo el viento de las tardes,—bajo el viento que desgarra en sus mil garras—el encanto de su traje,—de su gran traje de bosque.—I a manera de viudas seculares—que enmudecen en su pálida indijencia,—las han visto loa patriarcas de las épocas distantes,—adherido a sus cinturas—con un cíngulo de espinas su amplio traje,—i desnudados sus bustos por el beso de la nieve,—(casto i malo, casto i grave),—lastimadas bajo el peso de sus corazas de piedra,—o mordidas por la ignívoma dentadura de los cráteres,— siempre abiertos, como llagas gigantescas—como llagas luminosas en aquella enorme carne.

¡ Oh cuan fríos son los besos de las nieves,—de las nieves que ensangrienta la agonía de las tardes, — i cuan largo es el martirio que tortura aquellas rocas—bajo el vuelo indiferente de las águilas salvajes,—en la desnudez eterna de los silenciosos cielos,—en la grande orquesta de órganos de las negras tempestades,—en la enorme decadencia de los 'siglos transcurridos,—en las noches armoniosas como cíclicos cantares!—Sus entrañas—dan las aguas de los ríos i los valientes metales,—i los astros las contemplan desde lo alto de las noches—como a gigantescas madres,—i se quejan como torrentes las montañas—al silencio misterioso de los valles.—En las horas de los sueños i las nieblas,—su alma volcánica surge como un respiro gigante,—i sentada en los linderos de la noche—'habla al viento que dormita bajo el techo de su bosque formidable;—habla al mundo i oye el mundo sus lamentos, — sus lamentos más eternos que los mares—sus lamentos que se quejan del castigo de las nieves, — despertando las tristezas desgreñadas de los árboles,—i las ruinas que se elevan como fúnebres orquestas destrozadas—en los valles.

"Las montañas del oro" SEGUNDO CICLO: "Las montañas" Leopoldo Lugones.

Aquí, obra completa.

***

Es curioso, esta entrada me la ha inspirado un spam. Sí, de esos que dejan, en el correo virtual, publicidad no deseada. Hace tiempo que "Rufino me invita a jugar al casino" : a casinos de oro, a las Vegas... hoy a las Golden Mountains; pero el poso de la memoria, ignorando al libertino, se fue a las de Leopoldo Lugones y a Alberta. Igual se trata de una prueba irrefutable que demuestra que cada uno vemos lo que queremos ver en los mensajes que nos llegan.

Puesto que, tanto como mi apellido como el pueblo que me vió nacer (aquel del bonito nombre y del castillo que, debido a las invasiones, sólo conserva la torre) tienen ascendencia celta; se me ha ido la imaginación hacia bosques, duencillos, magia de sombras, lunas, dioses y silencios de montaña y me ha venido a recordar que hoy termina el mes lunar celta de la Vid y mañana comienza el de la Hiedra (del 30 de Sep. al 27 de Oct.).

Esto me alegra porque la hiedra está siempre verde. No todo, en octubre, van a ser hojas secas.

Dando el cante

2009-09-26T12:37:00.004+02:00

"La caracolera" (parte primera)

"De la güerta de Retiro
¿Quién me los merca?
¡Salero!,
que se me errama er puchero
mocita vengaste acá.

No son tan chicos ¡canela!.
venga otro cuarto, ¡jermoso!,
que lo quiero oste es faisioso
y yo soy mu liverá
y yo soy mu liverá.

¡Caracoles!
¡Caracoles!
hermano ¿que ise osté ?
Que son mis ojos dos soles
vamos viviendo chorré.
Que son mis ojos dos soles
vamos viviendo chorré".

Álbum de canciones andaluzas:
"El genio de andalucía" Manuel Sanz.

Este palo flamenco, se me ha ido a cruzar mientras estudiaba la intrincada sexualidad del caracol. Pertenece al grupo de la soleá (doce tiempos), igual que las cantiñas y las alegrías. Los Caracoles suelen tener letras simpáticas, a veces picantes, y se llaman así porque en su estribillo se introduce la palabra caracoles. El toque se realiza únicamente en DO mayor. Y aquí estamos, dando el cante: "Tirititrán, tran,tran".

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Recibiendo al Otoño

2009-09-23T01:00:00.001+02:00

Leyenda de Tierra del Fuego KAMSHOUT Y EL OTOÑO (Leyenda Selk’nam - Tierra del Fuego, Argentina-Chile)

Hubo un tiempo en que las hojas del bosque eran siempre verdes. En ese entonces el joven selk’nam Kamshout partió en un largo viaje para cumplir con los ritos de iniciación de los klóketens.

El joven iniciado tardó tanto en volver que el resto del grupo lo dio por muerto.

Cuando nadie lo esperaba, Kamshout volvió completamente alterado y empezó a relatar su sorprendente incursión en un país de maravillas, más allá en el lejano norte. En ese país los bosques eran interminables y los árboles perdían sus hojas en otoño hasta parecer completamente muertos. Sin embargo, con los primeros calores de la primavera las hojas verdes volvían a salir y los árboles volvían a revivir.

Nadie creyó la historia y la gente se rió de Kamshout quien, completamente enojado, se marchó al bosque y volvió a desaparecer.

Luego de una corta incursión por el bosque, Kamshout reapareció convertido en un gran loro, con plumas verdes en su espalda y rojas en su pecho. Era otoño y Kamshout -a partir de entonces llamado Kerrhprrh por el ruido que emitía, volando de árbol en árbol fue tiñiendo todas las hojas con sus plumas rojas. Así coloreadas, las hojas empezaron a caer y todo el mundo temió la muerte de los árboles. Esta vez la risa fue de Kamshout.

En la primavera las hojas volvieron a lucir su verdor, demostrando la veracidad de la aventura vivida por Kamshout.

Desde entonces los loros se reúnen en las ramas de los árboles para reírse de los seres humanos y así vengar a Kamshout, su antepasado mítico.

Fuente: Cuentos y Leyendas Americanas. Ciudades Virtuales Latinas.

Acaba de cruzar el umbral la estación impredecible por excelencia. Y llega, como siempre lo hizo, cantando, a veces, su "balada triste de melancolía". Otras, no quepa duda, se atreverá a arrancarse por alegrías. Se mofará del frío de los cuerpos semidesnudos, acostumbrados al tórrido verano, o del calor repentino de los que, prevenidos, se abrigan. Presumirá de sus nuevas pinturas como los colegiales. Encenderá árboles, apagará días...

No, no es poesía lo que yo vine a hacer. Quiero darle la bienvenida que se merece, con té y pastelillos redondos de luna; los mismos que toman los chinos en su fiesta de Medio Otoño (en la que aseguran que la Luna brilla con más intensidad que cualquier otro día) con sus personas queridas para decirse mutuamente: deseo que sigamos unidos. La fiesta se celebra este año el día 3 de Octubre. Si recibes alguno ya sabes lo que significa y aún tienes tiempo para regalarlos tú, si lo precisas.

Ladrona de estrellas

2009-09-18T22:08:00.004+02:00

Mundo de noche - mundo derroche

Es sabido que el exceso de luz roba las estrellas que podrían verse en el cielo de una gran ciudad. Haz la prueba, si asomas, por la noche, a la ventana sólo podrás ver unas cuantas docenas. Aquí , en una fotografía tomada desde el espacio, y por el contrario, gracias al derroche de luz, podrás ver donde las esconde para deslumbrar.

La contaminación lumínica, además de no dejarnos contemplar la belleza del cielo y dañar el ecosistema nocturno, es un gasto exagerado de energía, contribuye al calentamiento global, contamina el medio ambiente y nos resta calidad de vida.

Una estupidez más del progreso que se puede evitar ,sin quedarnos a oscuras, porque el derecho a contemplar la belleza del cielo oscuro y de que puedan contemplarla los que vengan detrás, un bien social, también lo tenemos. Que no sea sólo el derecho a internet o el de la hipocresía de ayudarnos a que nos comuniquemos por las redes de control y descontrol social.

09-09-09

2009-09-09T19:29:00.004+02:00

Andaba yo dándole vueltas a la frase "Que paren el mundo que yo me bajo" cuando se me ocurrió mirar en el calendario la fecha y resulta que, cabalística y numerológicamente, hoy podía ser un gran día.

Por lo visto el número 9, además de ser uno de mis preferidos, vibra con el planeta Marte y favorece la longevidad, el amor, la intuición y los emprendimientos sociales. Por si fuera poco, muy de mañana, pisé una mierda (con perdón del lector) de perro y me cagó (igualmente con perdón) un pájaro en la cabeza. Si a esto le añadimos que Pitágoras descubrió que la suma de las cifras del producto que obtenemos al multiplicar cualquier número por 9, es también 9 (9x5=45; 4+5=9), igual era mejor que me apeara del mundo otro día.

Lo peor fue que luego me dio por restar los tres números de la fecha ( 09 - 09 - 09 = - 09) y , o me equivoque de día y el mundo seguía por los mismos derroteros, o el resultado me confundió. Sin embargo, y a pesar de no haberlo publicado a las 9, porque pudo ser un día distinto, me hacía ilusión publicarlo antes de que terminara hoy.

Una visita espacial

2009-09-04T21:12:00.006+02:00

***

Una noche de Luna Creciente, a finales del mes de Agosto, desde el observatorio "Orión" y a través del telescopio de la fotografía, tuve la inmensa suerte de contemplar una pequeña parte del Universo guiada por un astrónomo aficionado y autodidacta que durante el día se dedica a pastorear ovejas y durante la noche estrellas. Debo darle, de nuevo, las gracias por su amabilidad y por su entusiasmo.

Se puede definir como "algo maravilloso" el hecho de estar durante más de dos horas conociendo algunas constelaciones, planetas y estellas con nombre propio: Osa Mayor, Osa Menor El Cisne, Capella, Arturo, Urano, Júpiter (con su reciente manchita negra fruto del impacto de un gran asteroide que se topó con el gigante gaseoso allá por Julio) ... o el de poder hacerle un guiño a nuestra vecina Andrómeda, una caníbal cósmica que desde tan lejos parece un inocente caracolillo, porque está de nuestra Vía Láctea a unos dos millones y medio de años luz (para traducirlo a una medida de distancia que se comprenda mejor no hay más que multiplicar cada año luz por 9´5 billones de kilómetros). Al parecer La Via Láctea y Andrómeda se quieren saludar y viajan una hacia la otra a una velocidad de unos 120/140 kms/seg. Aún así, tardarán en encontrarse miles de millones de años y su encuentro no será una catástrofe sino una recomposición estelar.

Aunque quizá, para mí, lo mejor de todo fuera que mientras miraba a Arturo cerquita de ella pasó una estrella fugaz a la que pude pedir personalmente un deseo porque creo que me vio.

;)

A veces...

2009-08-31T15:03:00.005+02:00

"La vida se ríe de las previsiones y pone palabras donde imaginábamos silencios y súbitos regresos cuando imaginábamos que no volveríamos a encontrarnos"
Saramago.

Por eso, porque afortunadamente han fallado las previsiones, me temo que muy pronto, y si se me permite, volveré.

Oficialmente cerrado.

2009-06-21T01:00:00.006+02:00

*****

"Anoche, al apagar la luz, se me durmieron las raíces y se me quedaron los ojos enredados entre las hojas

hasta que tarde, con la sombra, se me cayó una rama al sueño

y por el tronco me subió la fría noche de cristal como una iguana transparente,

entonces, me quedé dormido. Cerré los ojos y las hojas".

P. Neruda "EL árbol" Fin del mundo 1969

Después de mucho pensarlo, me ganó la pena y no he querido hacerlo desaparecer. Decidí conservarlo, sin embargo nunca más volverá a ser actualizado.

Irina se fue del jardín a la página de los cuentos, escondida en el perfil, en la que no publicará enlaces, reseñas, ni comentarios sobre otros. Nada que no sea producto y propiedad de su imaginación, algo nuevo y algún que otro cuento rescatado, indultado y exportado desde este blog que hoy, primer día de verano, declara OFICIALMENTE CERRADO.

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Última entrada.

2009-06-08T21:45:00.002+02:00

Pude haber elegido otros finales pero fue éste el que me gustó. Por muy oscuro que el paisaje sea, el arcoiris le pone una nota de color. El blog se cierra para tomar un descanso y por falta de inspiración. No sé si, pasando algún tiempo, abriré otro o volveré a escribir aquí. Lo cierto es que, de nuevo, me dio por pensar que paso demasiado tiempo en asuntos virtuales y ahora que hace calor apetece estar más rato en la calle, las terrazas, el parque o, como los gorrioncillos, en cualquier rincón.

Me he preguntado, a menudo, ¿por qué escribo en un blog? La respuesta ha sido que lo he venido haciendo, ante todo, por buscarme a mí misma, por aclarar ideas, pero ha llegado un momento en que no consigo encontrarme mejor. Y, aunque comencé diciendo que de realidad tenía poco, luego resultó que se fue escribiéndo con retacitos míos, algunos alegres y otros que me causaron dolor.

Muchísimas gracias a todos los que habéis llegado hasta aquí, hagáis comentarios o no. Os seguiré leyendo y escribiendo en vuestros blogs porque aunque no publique, de momento, seguiré registrada.

Un saludo.

¡Era primavera!

2009-06-05T01:21:00.003+02:00

El ratoncito había trabajado sin tregua y decidió salir, justo después de comer, a dar un largo paseo sin rumbo fijo. La tarde era azul y radiante, el viento soplaba suavecito.

Andrés caminaba despacio, silbando, con sus manitas en los bolsillos. Se alejaba mucho de su casa pero no le importaba demasiado: ¡Era primavera!, le sobraba tiempo, el cielo estaba despejado y el bosque era muy bonito. En el camino encontró centenares de árboles de muchísimos nombres llenitos de brotes nuevos, pájaros de todos los trinos y flores de mil colores.

"De repente se detuvo sorprendido. Y se preguntó qué podía ser aquella cosa pequeña y húmeda que acababa de caer sobre su oreja izquierda".

De haber hecho mal tiempo, hubiera creído que se trataba de una gota de lluvia pero no podía ser, en el cielo no había ninguna nube.

"No había dado tres pasos cuando volvió a detenerse. ¿Qué sería aquello pequeño y húmedo que había ido a dar sobre su oreja derecha?"

El Sol no tardó en ocultarse entre nubarrones oscuros y espesos , un rayo dibujó un garabato en el cielo y, aún lo peor, llegó acompañado de varios amigos. Muchas gotas pequeñas y húmedas empaparon al ratoncillo que, estando lejos de su casa, tuvo que buscar un refugio, corriendo, dejando de silbar y sacando las manos de los bolsillos.

Por fin, encontró una cueva más oscura que la noche. La recorrió como los sonámbulos, con los brazos extendidos, hasta encontrar un lugar donde poder sentarse esperando que amainara.

"Aaag, aaag, aaa,, aaag." - Escuchó.

Alguien respiraba demasiado fuerte y demasiado cerca. Pensando que podía ser un gato, se le aceleró el corazón y sintió mucho miedo.

"Mira que si ahora alarga sus patas y me apresa..."

"Mira que si aprieta mi pobre cuello con sus grandes garras..."

"Mira que si luego me quiere comer y abre su gran boca y me clava sus enormes colmillos."

Sintió que algo se movía cerca, muy cerca, y ahogó un grito pensando que sería mejor permanecer quietecito para no ser descubierto. Pero se puso nervioso al seguir escuchando:

"Aaag, aaag. "

No pudo más y puso en marcha una idea: fingir una voz seca y grave para tratar de ser confundido con un enorme y peligroso gato.

- "¿Quién anda ahí? - preguntó."

Pero su voz, en la cueva, sonó tan aguda y tan fina como de de cualquier ratoncito.

- " Soy yo, Ratona Andrea -le respondió una voz tan delgada como la hebra de un hilo."

Caminaron el uno hacia el otro, hasta encontrarse, con los brazos extendidos. Se contaron que ambos habían sentido miedo al haber creído que quien estaba cerca era un gato tremendo. Se cogieron de la mano porque a veces les asustaban las tormentas, y esa era una de las veces. Como darse la mano no fue suficiente para hacer desaparecer todo el susto, unos brazos envolvieron los otros y, esperando que la lluvia cesara, empezaron a cantar:

"Que llueva, que llueva
la virgen de la cueva..."

**********

Hasta aquí un resumen-reseña de casi los tres primeros capítulos de "Andrea y Andrés" de Concha López Narváez. Un libro que despierta los valores de la amistad, el respeto y la tolerancia, tres asignaturas que, aún, continúan suspensas.

Mucho mejor leerlo entero ya que nada sabemos sobre cómo son , en realidad, Andrés y Andrea. La cueva estaba tan oscura que ni ellos mismos lo supieron hasta que pudieron salir de ella y no todos los miedos se fueron con la tormenta. O... tal vez ¿no importa cómo sean?

Bajo tu sombra

2009-06-01T00:59:00.004+02:00

Orquídea. (La flor censurada)

Bajo tu sombra, Junio, salvaje parra,

ruda vid que coronas con tus pámpanos las dríadas desnudas,

que exprimes tus racimos fecundos en las siestas

sobre los cuerpos que duermen intranquilos,

unidos estrechamente a la tierra que tiembla bajo su abrazo,

con la mejilla desmayada sobre la paja de las eras,

la respiración agitada en la garganta

como hilillo de agua que corriera secreto entre las rosas

y los labios en espera del beso ansioso

que escapa de tu boca roja de dios impuro.

Bajo tu sombra, Junio,

yedra de sangre que tiende sus hojas

embriagando de sonrisas la pared más sombría,

la piedra solitaria;

Junio, paraíso entre muros, que levantas la antorcha de tus árboles

ardiendo en la púrpura vesperal,

bajo tu sombra quiero ver madurar los frutos,

las manzanas silvestres y los higos cuajados de corales submarinos,

la barca que va dejando por los ríos lejanos sus perfumes,

los bosques, las ruinas,

las yuntas soñolientas por los caminos

y el zagal cantando con un junco en los labios.

Quiero oír el inquieto raudal de los torrentes,

el crujido de las ramas bajo el peso del nido

y el resonante silencio de las constelaciones

entreabriendo sus alas como pájaros espumantes de fuego

al fúnebre conjuro de los nocturnos pífanos.

Bajo tu sombra quiero esperar las mañanas fugitivas de frescura

y los atardeceres largos como miradas

cuando todo mi ser es un canto al amor,

un cántico al amor entregado,

mientras las manos se curvan sobre las espaldas desnudas

y mis párpados se tiñen con el violento jacinto de la dicha.

"BAJO TU SOMBRA, JUNIO". P. García Baena

¡Tenía ganas de que llegara! Un junio que empieza en lunes: la jornada continua, la comida en casa, el gazpacho, la sandía fresquita, las tardes sin niños, los días de luz, la galbana, los atardeceres largos, el sol, las vacaciones a la vuelta de la esquina, la música, los libros, los crucigramas, las flores, las enredaderas, los gatos, el acuario del salón, la tortuga, los pájaros, las lagartijas, los helados, el café con hielo, la cerveza, la calle, las fiestas, las terrazas, la sombra, el agua, las tormentas, el olor a hierba y a tierra mojada, la noche, las estrellas, los murciélagos, los buhos, las ranas, los mosquitos, las cucarachas, el calor pegajoso, los ruidos, el insomnio... no sigo, creo que lo bueno gana.

La hora de los duendes

2009-05-30T14:00:00.007+02:00

Todo jardín, que se precie de serlo, debe contar con la presencia de algún duende. Anoche, harta de que los traviesos duendecillos sólo suelan mostrarse en jardines de niños, me dije: ¿Y por qué no en uno de adultos? Recordando un cuento de Millás, relatado por un niño, que comienza con : A mi madre le gustaban las historias de hombrecillos que cabían en la palma de la mano. Todos los años, cuando comenzaba el invierno y sacaba los abrigos del fondo del armario, nos decía: "Mirad bien en los bolsillos, no vaya a haber hombrecillos y les hagáis daño al meter las manos", supe que podía ser, me animé bastante y capturé dos. Paso a presentarlos:

Diego, un duende que nació en fantasía y al que yo encontré, en mitad de un verano, dibujado en el cuento de la imaginación. Me brindó unas horas, me ayudó a poner en orden algunas ideas que rondaban por mi cabeza y prometió tener tiempo para dedicármelo. Lo cierto es que, durante el resto del verano, debió estar demasiado ocupado puesto que no volvió a interesarse por mí, ni tampoco puso ninguna atención en si mis ideas seguían ordenadas o no. Desde aquel momento nada volví a saber de él. Acabado el calor, ignorante yo del por qué y del cuándo, desapareció. Sé que a Diego no le gusta el mal tiempo, se lo pasa durmiendo e ideando travesuras en el sueño y, de nuevo, despierta a ponerlas en práctica a la vez que regresa el calor. Fue anoche, guardando mi abrigo en el fondo del armario, cuando volví a encontrármelo en el bolsillo derecho, todavía dormido. Me resultó sencillo traerlo hasta aquí y él lo permitió. Me alegré porque un jardín sin duende es como un día sin sol.

La segunda imagen, nada tiene que ver con lo anterior, es la fotografía de un ser real. Está aquí porque es una foto preciosa (ya iba siendo hora de encontrar alguna buena) y, además, porque cuando se capturan duendes, en este blog, está a punto de suceder algo con "duende".

¿Tal vez la semana próxima? No se sabe a ciencia cierta, de momento, pero prometo haceros participes de ello a todos puntualmente. ¡Ay, qué ganicas y qué alegría tengo, por dios!

El tobogán de la felicidad

2009-05-26T02:30:00.002+02:00

Otro dibujo de Tute

Tute es habitual en este blog porque me maravilla su grandiosa sencillez de palabras para acertar definiciones que no están incluídas en los diccionarios, porque es mi "amigo" en el "face" y porque me mola.

ZUUUUUUUM. Me pongo, de nuevo, a la cola.

Imágenes en palabras

2009-05-24T00:48:00.002+02:00

Suele decirse que una imagen vale más que mil palabras. No ocurre, sin embargo, cuando la película se hace sobre un libro (consigue ser, por imaginativo, mucho más sugerente el libro) ni tampoco cuando se quiere dibujar un proverbio. Las palabras de la fotografía dejan ver caminos. Dependerá de quien las lea saber si los suyos están libres de hierba o cuajaditos. Creo que los jardines, en este mes, conviene tenerlos bien desbrozados.

Y en ello estoy pensando, en cómo resolver esta tarea, en la madrugada de un domingo de mayo.

"Me sirve no me sirve" M. Benedetti

La esperanza tan dulce tan pulida tan triste la promesa tan leve no me sirve
no me sirve tan mansa la esperanza
la rabia tan sumisa tan débil tan humilde el furor tan prudente no me sirve
no me sirve tan sabia tanta rabia
el grito tan exacto si el tiempo lo permite alarido tan pulcro no me sirve
no me sirve tan bueno tanto trueno
el coraje tan docil la bravura tan chirle la intrepidez tan lenta no me sirve
no me sirve tan fría la osadía
si me sirve la vida que es vida hasta morirse el corazón alerta si me sirve
me sirve cuando avanza la confianza
me sirve tu mirada que es generosa y firme y tu silencio franco si me sirve
me sirve la medida de tu vida
me sirve tu futuro que es un presente libre y tu lucha de siempre si me sirve
me sirve tu batalla sin medalla
me sirve la modestia de tu orgullo posible y tu mano segura si me sirve
me sirve tu sendero compañero.