Cuando abril llega aunque no quieras.

Nuevo abril estrena otro disfraz

Hay un muerto encima del sofá

Viernes 13 rojo, otra vez impar.

Nado entre la nada y su mitad

Nado entre el concepto ser o estar

Si soy lo que siento, siento que no estás...

Y es que ya no hay lágrimas que valgan

Ni misterios que cuidar

Sólo la mísera certeza de que nada será igual.

Y abrí los ojos para ver

Si aún estabas pero ya era tarde

Y sólo queda una pared y algunos siglos para despertarme

Y si lo pienso ya lo sé,

no muero en el intento, pero salgo herido

y lo bastante como para no estar vivo.

Tengo el don de la oportunidad

Tengo el temple y la capacidad

De echarte de menos, cuando ya no estás.

Pierdo por momentos densidad

Pierdo grados y efectividad

Ahora ya lo entiendo aquí no hay vuelta atrás,

ya no hay vuelta atrás.

Porque ya no hay lágrimas que valgan

Ni misterios que cuidar

Sólo la mísera certeza de que nada será igual.

Y abrí los ojos para ver

Si aún estabas pero ya era tarde

Y sólo queda una pared y algunos siglos para despertarme

Y si lo pienso ya lo sé,

no muero en el intento, pero salgo herido

y lo bastante como para

abrir los ojos y entender

que ahí no estabas porque ya era tarde

y sólo queda esta pared y algunos siglos para despertarme

y si lo pienso ya lo sé

que muero en el intento

y que todo es merecido y ya es bastante en serio

no lo puedo evitar

pensar que todo, todo va a terminar

y si miro atrás no encuentro...aún motivos.

Quién quiere abrir los ojos para ver

que ya no queda nada que entender

entre tú y yo....

Maldita Nerea "Abrí los ojos"

*

Nunca sentí devoción por la música Pop, preferir otros estilos es culpa mía; sin embargo llevo todo el día con esta canción en la cabeza. Las canciones de Maldita Nerea me gustan sencillamente porque, escondida en su música, hay poesía. Viene a confirmar algo que escribía en la entrada anterior: bajo el ritmillo alegre de "Abrí los ojos", por ejemplo, puede que se encuentre una historia no tan alegre aunque demasiado familiar. Es una canción que "me llega" ¿A quién no le ha ocurrido alguna vez lo que se dice en ella? ¿Quién no ha vivido uno de esos abriles?Y, ahora, a punto de comenzar otro abril con un trece, también impar y rojo, esta vez en domingo, habrá que mantenerlos bien abiertos por si se hace tarde para algo. Aunque según una de mis teorías, mientras se está vivo, jamás es tarde para lo que se desea con fuerza.

Estremecimientos que estremecen

Yo no venía de ningún país,
tú ibas camino de cualquier lugar,
conmigo no contaba el porvenir,
de ti no se acordaba el verbo "amar".

Yo no jugaba para no perder,
tú hacias trampas para no ganar,
yo no rezaba para no creer,
tú no besabas para no soñar.

Y sin equívocos de vodevil
ni alertas rojas en el corazón
el dios de la tormenta quiso abrir
la caja de los truenos y tronó.

Joaquín Sabina

Dice Sabina, en una de sus canciones, que "cantar es disparar contra el olvido" y Benedetti, en uno de sus poemas, que "el olvido está lleno de memoria".

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Buenas o malas, las canciones siempre alegran. Sin embargo, me gusta desnudarlas de la música cuando su cuerpo es un poema. No hablan de lo mismo las canciones con o sin ella. Si Sabina y Benedetti están en lo cierto, tras la música se encuentran estremecimientos camuflados que la cuerda de la memoria del corazón pone en funcionamiento sin dejar que el olvido los enmohezca. A veces, sin música las canciones se crecen, se transforman en estremecimientos que, a su vez, estremecen y nos desnudan. Es entonces cuando decimos que "nos llegan". Me apasionan aquellas que dan alas y oídos al poema, que juegan con hermosos versos y que escalan cimas de palabras divertidas o serias.

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Lo mismo me sucede con los libros. Para que alguno me entusiasme necesita estremecerme, pero son tantos los que lo logran que no me da tiempo a digerir todos los que quisiera. Si a esto le añadimos que, en mi profesión, los libros persiguen por todas partes y que el tiempo es limitado, nunca conseguiré que tantos como desearía me lean.

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Últimamente estoy descubriendo a Carlo Frabetti, un autor de enorme talento, imaginación e ironía al que, mediante un fascinante diálogo, le encanta hacerse preguntas y darse asombrosas respuestas; al que le gusta viajar, pasear, escuchar música y, sobre todo, leer; al que le seduce jugar ingeniosamente con las palabras, plantearse y resolver enigmas; y que, por si fuera poco, ha escrito libros con títulos tan sugerentes, para mí, como: "La ciudad Rosa y Roja", "El cuarto purgatorio", "El libro del infierno", "Los jardines cifrados", El árbol paraíso"... donde el purgatorio es una casa, el infierno una biblioteca, el paraíso un jardín y el árbol: "Es el árbol de las elecciones que se ramifican, es decir, de la libertad". ¡Estremecedor!

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Ya os cuento...

Un dibujo para mí..

Qué bien sienta regresar de un largo puente, pequeñas vacaciones, y encontrarme con un dibujo para mí, cerca de veras y refrescante de Sol a Sol. Gracias, Staboli. http://planetaoli.blogspot.com/ Brutal, brutal, tan irónico como la frasecilla que pedí que me dibujaras, je,jje. Eres un genio, merci beaucoup!! Y salga por donde salga, que salga para todos; a ser posible sin descongelar los polos.

Mágicos puentes

Puentes

“El hombre

que habitaba en una isla

construyó puentes.

Puentes

hechos de resplandores.

Abrió los ojos

para ver al mundo.

Los cerró

para verse a sí mismo.

Recuperó momentos interiores

que dejó suspendidos

en el tiempo.

Olvidó lo aprendido

y avanzó por los puentes

libremente,

buscando nuevos mundos.

Y así llegó hasta el poema.

Morada transparente

hecha de sombra

y claridades,

para quedarse

definitivamente.”

Catalina Rosa Levin (Argentina)

"Todo se reduce al estudio de los símbolos y de las metáforas. Una metáfora es interpretada de mil formas y un signo es interpretable de mil maneras. Pero tal y como lo interpretas actuará sobre el inconsciente, por lo tanto hay que hacer la mejor interpretación posible." A. Jodorowsky.

Se han escrito tantas metáforas sobre puentes que sería sobrado repetirlas , pero todas conducen hacia el camino de la esperanza y unas merecidas vacaciones puede que ayuden a interpretarlas en su justa medida.

¿Pero hubo metáfora? ¿Hubo puente? ¿Me quedé parada en la otra orilla? ¿Tal vez en el centro sin fuerza para seguir? ¿Avancé, poco a poco, sin saber hacia adónde? ¿Avancé muy deprisa, quizás a trompicones? ¿Sólo me dejé llevar para ver hasta dónde llegaba? ¿Te supe al otro lado y, en medio, adiviné un vacío? ¿O crucé hasta el final pasando inadvertida?

Bueno será, según manda Jodorowsky, interpretarlo como si se tratara de un sueño. Los sueños indican el camino de la verdad, por mucho que se mezclen , sabemos donde terminan.

Lo mejor de los puentes es poder disfrutarlos mientras nos guían.

¡Hasta la vuelta!

Mi flor, el escaramujo

¿Por qué la tierra es mi casa?

¿Por qué la noche es oscura?

¿Por qué la luna es blancura

que engorda como adelgaza?

¿Por qué una estrella se enlaza

con otra, como un dibujo?

Y ¿por qué el escaramujo

es de la rosa y del mar?

Yo vivo de preguntar,

saber no puede ser lujo.

.................................

Yo vine para preguntar

flor y reflujo.

Soy de la rosa y de la mar,

como el escaramujo.

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(Silvio Rodríguez)

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No, aunque falta poco, aún no ha florecido.

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Es un arbusto enmarañado que trepa entre la maleza perfumando montes, montañas, setos y caminos; sin hacer ostentación de su perfume ni de su belleza.Rosa Canina en latín, aunque de etimología incierta, se la llama popularmente: gabardera, zarzarrosa, escarambrojo, escaramojo, agavanzo, alcallaro, alcaracache, algabala, algabanzo, bedegar, caramujo, calambrujo, carracullo, chincholero, gabarda, gabarrera, galabardera, gavanzo, monjolinos, roseira, roser de pastor, rosa brava, rosal del diablo, rosal perruno, zarza lobera, escaramuxo o escaramujo... En definitiva, rosal silvestre. Puede que su nombre recuerde sus aguijones, semejantes a los colmillos de los perros, aunque los hay que creen que se llama así porque antiguamente se utilizó para curar la rabia.

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Sus bayas, ricas en vitamina C, son antioxidantes, astringentes y antidepresivas.

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Después de todos estos datos aún me sigo preguntando por qué mi abuela me llamaba, cariñosamente, escaramujo.

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LOS JUSTOS (de J. L. Borges)

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia un animal dormido.

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas que se ignoran, están salvando el mundo.

Dibujando el silencio

Dibujando el silencio veo un faro a lo lejos ,

una puesta de sol,

una tarde que guardo por si la echas en falta,

un mañana escondido entre algún bastidor.

Dibujando el silencio, haciendo garabatos

detrás de una ventana,

puedo oir el sonido del romper de las olas,

el clamor de una nota que jamás se escribió.

Dibujando el silencio coloreo canciones,

escucho una guitarra,

me abrigan mis mentiras inventadas,

me duermo en el hueco de tu voz.

(Irina)

Házmelas llegar, poeta

CUANDO DESPIERTEN

Trata de guardarlas, poeta,

por más que sean pocas aquellas que se detienen.

Las visiones de tu amor.

Ponlas, medio ocultas, entre tus frases.

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Trata de retenerlas, poeta,

cuando despierten en tu mente

en la noche o en el fulgor del mediodía.

(Konstantinos Kavafis)

Trata de escribirlas, poeta,

palabras que rompen muros,

escondidas en las olas.

Por más que creas que no sé leerlas.

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Y, en un viaje nocturno,

envíalas con la luna.

¡Házmelas llegar, poeta!

(Irina)

Sueños de sirena

" Sirena"

Tengo la convicción de que no existes

y sin embargo te oigo cada noche

te invento a veces con mi vanidad

o mi desolación o mi modorra

del infinito mar viene su asombro

lo escucho como un salmo y pese a todo

tan convencido estoy de que no existes

que te aguardo en mi sueño para luego.

Mario Benedetti

La vida y los sueños son hojas de uno y el mismo libro. Leerlo de corrido equivale a la vida real. Pero algunas veces, cuando acaban las horas de lectura (el día) y llega el tiempo de reposo, seguimos hojeando ese libro sin orden ni criterio, abriéndolo al azar por una u otra de sus páginas; con frecuencia se trata de una página ya leída y en otras ocasiones de una página desconocida, pero siempre son páginas de un mismo libro.

Schopenhauer.

Creo, como monsieur Sartre, en la imposibilidad de interpretar un sueño puesto que , cuando se comienza a esbozar una imagen de él , "ya estoy despierto". Ni siquiera el psicoanálista puede conseguirlo porque lo encontrará modificado.

Los sueños proyectan secuencias, transformadas en el intelecto, que fueron nítidas un día. Porque el cerebro engaña, reproduce instantes mezclados de realidad vivida con realidad soñada. Es, al mismo tiempo, director y montador de la película, censura cuanto le viene en gana al ser asesorado por una ayudantía de montaje que se llama experiencia. Tal es el peso de los ayudantes de montaje.

Más imposible, aún, dibujarlo o describirlo ya que mientras se preparan pincel o pluma, lienzo o papel, colores y pinturas; la experiencia, que ni siquiera en domingo descansa, ya lo habrá modificado a su gusto.

Niégate a seguir las reglas, móntate tu propio puzzle y verás que tu cerebro y su ayudantía son más rápidas que tu mano. Puede que dentro de un libro o de un cuadro se puedan encerrar un sueño, el tiempo y la luz de un momento. Aún así se tratará del recuerdo de tu tiempo, tu sueño y tu luz; no el instante cierto. Serán sueños de sirena.

Pero, ¿has visto dibujar a un niño? No duda. Dibuja, colorea, mueve y moja pinceles ágilmente sin pararse a pensar si lo hace bien o mal. Es suyo, la expresión de su propio yo. No necesita ayudantes. Así lo acepta y así le gusta. Incluso, con la tarea terminada, se sorprende a sí mismo ante el resultado obtenido. ¿Has visto cómo "interpreta" sus sueños un niño? Vuelve a vivirlos. Los alarga, se los inventa y se los cree. Es pura fantasía. La seguridad que tiene un niño en sus acciones y en sus relatos es digna de envidia.

No necesita vivir exclusivamente de los sueños porque tiene imaginación y fantasía. En las hojas de su libro no diferencia entre la realidad soñada y la realidad vivida.

(En la foto un cuadro de Ocampo, nuevamente.)